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EL BOLÍGRAFO DE LA ARMONÍA ROBADA
Esta rúbrica,
firma un acuerdo de paz entre tú, yo y el horizonte nuevamente conquistado,
es nuestro contrato del buen querer.
Esta rúbrica,
es el son de nuevas esperanzas,
mañana emprenderé el viaje hacia mi yo interior.
Esta rúbrica,
es un autógrafo al alma de la chica más dulce que jamás haya conocido,
este cantante de rock te nombrará en su próxima canción: "Daniela, aquella chica de ojos azul cielo..."
Esta rúbrica,
cierra mi último libro, el de las memorias de mi alterada existencia,
"a lo mejor de mi vida...", cita así la dedicatoria. Este escritor ha tenido dos mujeres en su débil corazón.
Esta rúbrica,
son mis últimas voluntades, el testamento de los deseos ocultos,
que más da, si a su lectura este eterno vividor no estará para las explicaciones de las vergüenzas del amor ajeno.
Mis cenizas, estarán esparcidas en del árbol del olivo,
el que está en la entrada del jardín de "El reencuentro de los ángeles perdidos",
esta rúbrica... es mi identidad... nadie podrá usurpar aquél que vivió como pudo escondiéndose de su auténtico yo.
domingo, 15 de febrero de 2015
POEMA CREATIVO
EL BOLÍGRAFO DE LA ARMONÍA ROBADA
Esta rúbrica,
firma un acuerdo de paz entre tú, yo y el horizonte nuevamente conquistado,
es nuestro contrato del buen querer.
Esta rúbrica,
es el son de nuevas esperanzas,
mañana emprenderé el viaje hacia mi yo interior.
Esta rúbrica,
es un autógrafo al alma de la chica más dulce que jamás haya conocido,
este cantante de rock te nombrará en su próxima canción: "Daniela, aquella chica de ojos azul cielo..."
Esta rúbrica,
cierra mi último libro, el de las memorias de mi alterada existencia,
"a lo mejor de mi vida...", cita así la dedicatoria. Este escritor ha tenido dos mujeres en su débil corazón.
Esta rúbrica,
son mis últimas voluntades, el testamento de los deseos ocultos,
que más da, si a su lectura este eterno vividor no estará para las explicaciones de las vergüenzas del amor ajeno.
Mis cenizas, estarán esparcidas en del árbol del olivo,
el que está en la entrada del jardín de "El reencuentro de los ángeles perdidos",
esta rúbrica... es mi identidad... nadie podrá usurpar aquél que vivió como pudo escondiéndose de su auténtico yo.
Esta rúbrica,
firma un acuerdo de paz entre tú, yo y el horizonte nuevamente conquistado,
es nuestro contrato del buen querer.
Esta rúbrica,
es el son de nuevas esperanzas,
mañana emprenderé el viaje hacia mi yo interior.
Esta rúbrica,
es un autógrafo al alma de la chica más dulce que jamás haya conocido,
este cantante de rock te nombrará en su próxima canción: "Daniela, aquella chica de ojos azul cielo..."
Esta rúbrica,
cierra mi último libro, el de las memorias de mi alterada existencia,
"a lo mejor de mi vida...", cita así la dedicatoria. Este escritor ha tenido dos mujeres en su débil corazón.
Esta rúbrica,
son mis últimas voluntades, el testamento de los deseos ocultos,
que más da, si a su lectura este eterno vividor no estará para las explicaciones de las vergüenzas del amor ajeno.
Mis cenizas, estarán esparcidas en del árbol del olivo,
el que está en la entrada del jardín de "El reencuentro de los ángeles perdidos",
esta rúbrica... es mi identidad... nadie podrá usurpar aquél que vivió como pudo escondiéndose de su auténtico yo.
miércoles, 11 de febrero de 2015
CREATIVE POEM
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LA BELLA PINTURA DEL ALMA Y DE AQUEL TIERNO ESPÍRITU
Esta pincelada del arco iris,
es mi recuerdo del sufrimiento retenido en tu retina,
¿qué ves?, ¿qué observas? Es el ayer de mi maltrecha existencia.
Esta pincelada del arco iris,
es lo mejor de mi vida...
aquella vieja señora que me amó y que ya no está presente en mi atormentado mirar.
Esta pincelada del arco iris,
es aquel paisaje que observaban mis dulces ojos de niño desde el balcón de mi alma,
la nieve, es el espíritu perdido de esos inviernos de leña de aquel fuego del cariño más sincero...
Lentamente, se va apagando la llama del ayer alejado por el horizonte...
Esta pincelada del arco iris,
es mi buen pensar que para ti será tus sentimientos de tu buen entender,
¿qué son para ti los colores de mi corazón? En tus ojos, el recuerdo de tu ayer, de tu hoy en el cuadro de mi verdad.
Esta pincelada del arco iris,
es un obsequio para tu vista, este pintor que se retira a sus aposentos a meditar,
agradece hoy tu presencia mientras miras mis recuerdos desde la ventana del pasado de mi alma.
Te regalo el cuadro de mi auténtica vida...
es el árbol donde se sujetaba el doble columpio de madera,
observarás su noble espíritu... o verás aquél que fue compañero de tu niñez más tierna.
LA BELLA PINTURA DEL ALMA Y DE AQUEL TIERNO ESPÍRITU
Esta pincelada del arco iris,
es mi recuerdo del sufrimiento retenido en tu retina,
¿qué ves?, ¿qué observas? Es el ayer de mi maltrecha existencia.
Esta pincelada del arco iris,
es lo mejor de mi vida...
aquella vieja señora que me amó y que ya no está presente en mi atormentado mirar.
Esta pincelada del arco iris,
es aquel paisaje que observaban mis dulces ojos de niño desde el balcón de mi alma,
la nieve, es el espíritu perdido de esos inviernos de leña de aquel fuego del cariño más sincero...
Lentamente, se va apagando la llama del ayer alejado por el horizonte...
Esta pincelada del arco iris,
es mi buen pensar que para ti será tus sentimientos de tu buen entender,
¿qué son para ti los colores de mi corazón? En tus ojos, el recuerdo de tu ayer, de tu hoy en el cuadro de mi verdad.
Esta pincelada del arco iris,
es un obsequio para tu vista, este pintor que se retira a sus aposentos a meditar,
agradece hoy tu presencia mientras miras mis recuerdos desde la ventana del pasado de mi alma.
Te regalo el cuadro de mi auténtica vida...
es el árbol donde se sujetaba el doble columpio de madera,
observarás su noble espíritu... o verás aquél que fue compañero de tu niñez más tierna.
POEMA CREATIVO
LA BELLA PINTURA DEL ALMA Y DE AQUEL TIERNO ESPÍRITU
Esta pincelada del arco iris,
es mi recuerdo del sufrimiento retenido en tu retina,
¿qué ves?, ¿qué observas? Es el ayer de mi maltrecha existencia.
Esta pincelada del arco iris,
es lo mejor de mi vida...
aquella vieja señora que me amó y que ya no está presente en mi atormentado mirar.
Esta pincelada del arco iris,
es aquel paisaje que observaban mis dulces ojos de niño desde el balcón de mi alma,
la nieve, es el espíritu perdido de esos inviernos de leña de aquel fuego del cariño más sincero...
Lentamente, se va apagando la llama del ayer alejado por el horizonte...
Esta pincelada del arco iris,
es mi buen pensar que para ti será tus sentimientos de tu buen entender,
¿qué son para ti los colores de mi corazón? En tus ojos, el recuerdo de tu ayer, de tu hoy en el cuadro de mi verdad.
Esta pincelada del arco iris,
es un obsequio para tu vista, este pintor que se retira a sus aposentos a meditar,
agradece hoy tu presencia mientras miras mis recuerdos desde la ventana del pasado de mi alma.
Te regalo el cuadro de mi auténtica vida...
es el árbol donde se sujetaba el doble columpio de madera,
observarás su noble espíritu... o verás aquél que fue compañero de tu niñez más tierna.
Esta pincelada del arco iris,
es mi recuerdo del sufrimiento retenido en tu retina,
¿qué ves?, ¿qué observas? Es el ayer de mi maltrecha existencia.
Esta pincelada del arco iris,
es lo mejor de mi vida...
aquella vieja señora que me amó y que ya no está presente en mi atormentado mirar.
Esta pincelada del arco iris,
es aquel paisaje que observaban mis dulces ojos de niño desde el balcón de mi alma,
la nieve, es el espíritu perdido de esos inviernos de leña de aquel fuego del cariño más sincero...
Lentamente, se va apagando la llama del ayer alejado por el horizonte...
Esta pincelada del arco iris,
es mi buen pensar que para ti será tus sentimientos de tu buen entender,
¿qué son para ti los colores de mi corazón? En tus ojos, el recuerdo de tu ayer, de tu hoy en el cuadro de mi verdad.
Esta pincelada del arco iris,
es un obsequio para tu vista, este pintor que se retira a sus aposentos a meditar,
agradece hoy tu presencia mientras miras mis recuerdos desde la ventana del pasado de mi alma.
Te regalo el cuadro de mi auténtica vida...
es el árbol donde se sujetaba el doble columpio de madera,
observarás su noble espíritu... o verás aquél que fue compañero de tu niñez más tierna.
lunes, 9 de febrero de 2015
CREATIVE POEM
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LA RULETA DE LA FORTUNA DE LA EXTRAÑA VIDA
Girad agujas, girad,
no cambies el rumbo de esta ruleta del destino,
la ruleta de la fortuna está ya en marcha... Hagan sus apuestas para hoy, señores.
Girad agujas, girad,
no paréis para esta víspera el tiempo,
dura el sino mucho, esperamos con esmero que no paren hoy su dulce baile al compás de la tardía vida.
Y mañana volverá a girar la ruleta de la fortuna...
Girad agujas, girad,
al despertar cambiará por una vez más el color de la dirección de tu cruel destino,
uno a la izquierda, te irá algo mal, dos a la derecha vendrá la fortuna al compás de tu atento mirar.
Girad agujas, girad,
al torno de la manecilla de la pequeña y débil rueda del más allá,
mas nadie te podrá arrebatar tu suerte, controla el impulso de tu noble espíritu del corazón.
Girad agujas, girad,
deteneros ante este ladronzuelo de alegres colores para sus sueños,
el comodín más alegre, mas si caes en negro, será tu triste retirada de esta retina que te observa...
Mañana será otro día, volverá a girar la ruleta de la fortuna más necesitada.
Girad agujas, girad...
LA RULETA DE LA FORTUNA DE LA EXTRAÑA VIDA
Girad agujas, girad,
no cambies el rumbo de esta ruleta del destino,
la ruleta de la fortuna está ya en marcha... Hagan sus apuestas para hoy, señores.
Girad agujas, girad,
no paréis para esta víspera el tiempo,
dura el sino mucho, esperamos con esmero que no paren hoy su dulce baile al compás de la tardía vida.
Y mañana volverá a girar la ruleta de la fortuna...
Girad agujas, girad,
al despertar cambiará por una vez más el color de la dirección de tu cruel destino,
uno a la izquierda, te irá algo mal, dos a la derecha vendrá la fortuna al compás de tu atento mirar.
Girad agujas, girad,
al torno de la manecilla de la pequeña y débil rueda del más allá,
mas nadie te podrá arrebatar tu suerte, controla el impulso de tu noble espíritu del corazón.
Girad agujas, girad,
deteneros ante este ladronzuelo de alegres colores para sus sueños,
el comodín más alegre, mas si caes en negro, será tu triste retirada de esta retina que te observa...
Mañana será otro día, volverá a girar la ruleta de la fortuna más necesitada.
Girad agujas, girad...
POEMA CREATIVO
LA RULETA DE LA FORTUNA DE LA EXTRAÑA VIDA
Girad agujas, girad,
no cambies el rumbo de esta ruleta del destino,
la ruleta de la fortuna está ya en marcha... Hagan sus apuestas para hoy, señores.
Girad agujas, girad,
no paréis para esta víspera el tiempo,
dura el sino mucho, esperamos con esmero que no paren hoy su dulce baile al compás de la tardía vida.
Y mañana volverá a girar la ruleta de la fortuna...
Girad agujas, girad,
al despertar cambiará por una vez más el color de la dirección de tu cruel destino,
uno a la izquierda, te irá algo mal, dos a la derecha vendrá la fortuna al compás de tu atento mirar.
Girad agujas, girad,
al torno de la manecilla de la pequeña y débil rueda del más allá,
mas nadie te podrá arrebatar tu suerte, controla el impulso de tu noble espíritu del corazón.
Girad agujas, girad,
deteneros ante este ladronzuelo de alegres colores para sus sueños,
el comodín más alegre, mas si caes en negro, será tu triste retirada de esta retina que te observa...
Mañana será otro día, volverá a girar la ruleta de la fortuna más necesitada.
Girad agujas, girad...
Girad agujas, girad,
no cambies el rumbo de esta ruleta del destino,
la ruleta de la fortuna está ya en marcha... Hagan sus apuestas para hoy, señores.
Girad agujas, girad,
no paréis para esta víspera el tiempo,
dura el sino mucho, esperamos con esmero que no paren hoy su dulce baile al compás de la tardía vida.
Y mañana volverá a girar la ruleta de la fortuna...
Girad agujas, girad,
al despertar cambiará por una vez más el color de la dirección de tu cruel destino,
uno a la izquierda, te irá algo mal, dos a la derecha vendrá la fortuna al compás de tu atento mirar.
Girad agujas, girad,
al torno de la manecilla de la pequeña y débil rueda del más allá,
mas nadie te podrá arrebatar tu suerte, controla el impulso de tu noble espíritu del corazón.
Girad agujas, girad,
deteneros ante este ladronzuelo de alegres colores para sus sueños,
el comodín más alegre, mas si caes en negro, será tu triste retirada de esta retina que te observa...
Mañana será otro día, volverá a girar la ruleta de la fortuna más necesitada.
Girad agujas, girad...
miércoles, 4 de febrero de 2015
CREATIVE POEM
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LA MESA DE MADERA MÁS NOBLE
Aquella vez que fui joven,
en la mesa de la madera más noble, el cántico de la dulce maestra,
instantes después, el chillido atroz de la malvada profesora de la filosofía de la cómoda vida.
Aquella vez que fui joven,
en mi viejo pupitre, escrito sigue estando rayado el nombre de mi primer amor,
"Cecilia", se llamaba...
Aquella vez que fui joven,
a la derecha, mi mejor amigo de la escasa niñez,
"Carlitos, sal a jugar conmigo", hoy es el dulce ángel que vela por aquella paz interior perdida.
Aquella vez que fui joven,
pasan las horas esta tarde muy lentas... ¡Ay, esa eterna juventud!
parecía que no terminaría nunca, hoy, el tiempo es el divino tesoro de las prisas con el fundamento forzado.
Aquella vez que fui joven,
la reunión de los alumnos del ayer tan lejano y tan cercano,
en la memoria de mi retina los veo a todos, algunos hemos triunfado, algunos hemos fracasado...
Un momento, es el instante para recordar,
aquel pasado de nuestra juventud, ahora perdida y añorada,
mientras ojeo por encima a los asistentes olvidados, las maestras faltan en nuestro vago recuerdo de las materias del bienestar.
En el viejo pupitre de madera está escrito:
"Cecilia, te quiero", envuelto en un corazón, hecho con el tic-tac del compás ya oxidado,
a la derecha, la mesa de mi mejor amigo, hoy está presente su presencia.
Su ángel ha bajado tan sólo para un pequeño instante,
este día de la frágil memoria de aquellos viejos momentos, el anteojo de su espíritu,
"Carlitos, sal jugar conmigo..."
LA MESA DE MADERA MÁS NOBLE
Aquella vez que fui joven,
en la mesa de la madera más noble, el cántico de la dulce maestra,
instantes después, el chillido atroz de la malvada profesora de la filosofía de la cómoda vida.
Aquella vez que fui joven,
en mi viejo pupitre, escrito sigue estando rayado el nombre de mi primer amor,
"Cecilia", se llamaba...
Aquella vez que fui joven,
a la derecha, mi mejor amigo de la escasa niñez,
"Carlitos, sal a jugar conmigo", hoy es el dulce ángel que vela por aquella paz interior perdida.
Aquella vez que fui joven,
pasan las horas esta tarde muy lentas... ¡Ay, esa eterna juventud!
parecía que no terminaría nunca, hoy, el tiempo es el divino tesoro de las prisas con el fundamento forzado.
Aquella vez que fui joven,
la reunión de los alumnos del ayer tan lejano y tan cercano,
en la memoria de mi retina los veo a todos, algunos hemos triunfado, algunos hemos fracasado...
Un momento, es el instante para recordar,
aquel pasado de nuestra juventud, ahora perdida y añorada,
mientras ojeo por encima a los asistentes olvidados, las maestras faltan en nuestro vago recuerdo de las materias del bienestar.
En el viejo pupitre de madera está escrito:
"Cecilia, te quiero", envuelto en un corazón, hecho con el tic-tac del compás ya oxidado,
a la derecha, la mesa de mi mejor amigo, hoy está presente su presencia.
Su ángel ha bajado tan sólo para un pequeño instante,
este día de la frágil memoria de aquellos viejos momentos, el anteojo de su espíritu,
"Carlitos, sal jugar conmigo..."
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