LA MELANCOLÍA EN ESTA ROSA ROJA DE TU PASIÓN
Una rosa,
el olor del dulce adiós al ayer,
el mañana se torna gris... hoy va a empezar a llover.
Una rosa,
el aroma de mi frágil memoria... rompe finalmente a llover, mi alma triste y vacía,
sobre mis lentes del sino, parachoques para las próximas caídas.
La tormenta se acerca en la lejanía, se oyen los truenos de la desgracia,
¡cuánto echo de menos a mi rosa en este florero de cristal opaco!
Al amanecer, se habrá limpiado el ahogo de mi tormento, aquel que aprieta a la esencia de mi ser.
Una rosa,
más que un clavel, menos que tu bella sonrisa,
de aquel recuerdo, el que se fue y jamás volvió.
Una rosa, más que un clavel...
Melancolía, melancolía, melancolía...
por un ayer añorado, la presencia de tu karma,
sigue habitando en esta rosa, tan roja y tan esbelta en su esencia de la hermosura más memorable.
La rosa se marchita lentamente...
el suicidio de éste que te amó y que tanto te quiso,
nunca fui capaz de olvidarte, mi amor...
Mi alma se eleva mientras se evapora el aroma de la roja pasión de tu corazón,
a tu encuentro voy, me he portado bien en vida,
el entierro de mi flor ha sido muy triste y amargo... una rosa, más que un clavel.
domingo, 1 de marzo de 2015
miércoles, 25 de febrero de 2015
CREATIVE POEM
(I put a Gadget of Google translator.)
EL SUEÑO MÁS LARGO DEL DESCANSO DE MI ALMA
Hoy vuelo libre,
en este sueño donde se refleja mi espíritu más feliz,
mañana, en mi apretada agenda de mi conocida vida, tengo la nota de la cita a ciegas tan esperada.
Hoy vuelo libre,
mi conciencia está tranquila en la bella noche estrellada mas mi rencor por aquel daño vivido,
en tiempos de antaño, volvieron hace poco al sueño del engaño del perdón, la pesadilla del lastre de aquella gente del mal perder.
Hoy vuelo libre,
las siete en punto en mi despertador, las manecillas del despertar obligado,
buenas noches, día. Bienvenidas fantasías, entrar a mi otro yo, al interior del subconsciente... Os auguro larga vida mientras pueda soñar que yo soy un viajero furtivo.
Libre del equipaje de mi angustiada y cansada retina,
estoy en el séptimo sueño de mi libertad frustrada, el pasaporte ha caducado hoy...
Vuelo tan solo hasta el amanecer del nuevo viejo día.
Los sueños,
los engaños de la vida fantástica en una existencia forzada, mis miedos y los terrores de mi niñez,
se harán vivos en el presente con el mal sueño de la liberación de mi alma tan afligida.
EL SUEÑO MÁS LARGO DEL DESCANSO DE MI ALMA
Hoy vuelo libre,
en este sueño donde se refleja mi espíritu más feliz,
mañana, en mi apretada agenda de mi conocida vida, tengo la nota de la cita a ciegas tan esperada.
Hoy vuelo libre,
mi conciencia está tranquila en la bella noche estrellada mas mi rencor por aquel daño vivido,
en tiempos de antaño, volvieron hace poco al sueño del engaño del perdón, la pesadilla del lastre de aquella gente del mal perder.
Hoy vuelo libre,
las siete en punto en mi despertador, las manecillas del despertar obligado,
buenas noches, día. Bienvenidas fantasías, entrar a mi otro yo, al interior del subconsciente... Os auguro larga vida mientras pueda soñar que yo soy un viajero furtivo.
Libre del equipaje de mi angustiada y cansada retina,
estoy en el séptimo sueño de mi libertad frustrada, el pasaporte ha caducado hoy...
Vuelo tan solo hasta el amanecer del nuevo viejo día.
Los sueños,
los engaños de la vida fantástica en una existencia forzada, mis miedos y los terrores de mi niñez,
se harán vivos en el presente con el mal sueño de la liberación de mi alma tan afligida.
POEMA CREATVO
EL SUEÑO MÁS LARGO DEL DESCANSO DE MI ALMA
Hoy vuelo libre,
en este sueño donde se refleja mi espíritu más feliz,
mañana, en mi apretada agenda de mi conocida vida, tengo la nota de la cita a ciegas tan esperada.
Hoy vuelo libre,
mi conciencia está tranquila en la bella noche estrellada mas mi rencor por aquel daño vivido,
en tiempos de antaño, volvieron hace poco al sueño del engaño del perdón, la pesadilla del lastre de aquella gente del mal perder.
Hoy vuelo libre,
las siete en punto en mi despertador, las manecillas del despertar obligado,
buenas noches, día. Bienvenidas fantasías, entrar a mi otro yo, al interior del subconsciente... Os auguro larga vida mientras pueda soñar que yo soy un viajero furtivo.
Libre del equipaje de mi angustiada y cansada retina,
estoy en el séptimo sueño de mi libertad frustrada, el pasaporte ha caducado hoy...
Vuelo tan solo hasta el amanecer del nuevo viejo día.
Los sueños,
los engaños de la vida fantástica en una existencia forzada, mis miedos y los terrores de mi niñez,
se harán vivos en el presente con el mal sueño de la liberación de mi alma tan afligida.
Hoy vuelo libre,
en este sueño donde se refleja mi espíritu más feliz,
mañana, en mi apretada agenda de mi conocida vida, tengo la nota de la cita a ciegas tan esperada.
Hoy vuelo libre,
mi conciencia está tranquila en la bella noche estrellada mas mi rencor por aquel daño vivido,
en tiempos de antaño, volvieron hace poco al sueño del engaño del perdón, la pesadilla del lastre de aquella gente del mal perder.
Hoy vuelo libre,
las siete en punto en mi despertador, las manecillas del despertar obligado,
buenas noches, día. Bienvenidas fantasías, entrar a mi otro yo, al interior del subconsciente... Os auguro larga vida mientras pueda soñar que yo soy un viajero furtivo.
Libre del equipaje de mi angustiada y cansada retina,
estoy en el séptimo sueño de mi libertad frustrada, el pasaporte ha caducado hoy...
Vuelo tan solo hasta el amanecer del nuevo viejo día.
Los sueños,
los engaños de la vida fantástica en una existencia forzada, mis miedos y los terrores de mi niñez,
se harán vivos en el presente con el mal sueño de la liberación de mi alma tan afligida.
domingo, 22 de febrero de 2015
CREATIVE POEM
(I put a Gadget of Google translator.)
EL DIRECTOR DE ESA ORQUESTA QUE ADORNA NUESTRA HUMILDE VIDA
Se mueve al compás,
la batuta del director de aquella orquesta de nuestra vida,
las flautas tocan el lamento del alma, los violines incrementan el sufrimiento de nuestro ser.
Se mueve al compás,
la batuta del director del actual sino da paso al solo de nuestro tormento,
es el violonchelo, le acompasan los timbales y los triángulos del dulce metal mágico, aquellos sonidos del unísono porvenir.
Un, dos, tres... cambio drástico del ritmo,
queda en suspense la sala, el silencio de unos segundos,
la melodía se torna presto...
Se mueve al compás,
la batuta del director manda otro largo mute,
el sonido casi vacío de la calma del sosiego tan necesario hoy.
Se mueve al compás,
la batuta del director marca en su atril el tempo allegro fuerte,
en sus pentagramas, todos tienen los sostenidos que incrementan el entusiasmo furtivo y polizón en el equipaje del mañana.
Se mueve al compás,
la batuta del director de la decadencia de este día turbio,
todos cambian el sonido hacia el bemol de la derrota y del cansado largo débil y triste mirar.
El primer instrumento, la flauta de Jordi, hace el solo de su vida,
el mejor que se haya oído en mucho tiempo en aquella vieja sala de conciertos,
las luces se bajan para acompañar su dulce melodía, las notas vuelan por el ambiente, en las almas, paz y alegría.
El flautista mira con recelo al director, es alto y fuerte, Antonio se llama...
en su cansada retina, muchos premios en su dura caminata de la profesión de su espíritu,
el triunfo y el éxito tan merecido y tan caro. Aquéllos que no le dejan más que malvivir sin el cariño de sus días.
Jordi, apenas tiene trofeos para la música y el esfuerzo de sus entrañas,
añora el puesto de su amo musical, la envidia se torna de sana al podrido de su tardía venganza,
llega a su mente enferma, la codicia y el deseo de los bis ajenos.
Se mueve al compás,
la batuta de Antonio y la dulce flauta de Jordi... divino soneto en solitario,
la música envuelve el ambiente de los asistentes amantes de la clásica de aquellos tiempos tan lejanos.
Se mueve al compás,
la batuta del director invita a los instrumentos a tocar un tempo débil,
la marcha se queda lenta en su espera, preciosa pero melancólica melodía.
Termina ya el concierto en un hoy cualquiera,
gran ovación de aplausos sentidos por las manos que acarician tan grata gratitud,
el público sobre el pie de la fama... el alabado es el gran Antonio, el director de los instrumentos de esas melodías largo, vivace y prestissimo.
Antonio señala a Jordi, la principal nota de los pentagramas de nuestros sentimientos,
de aquel pasado y de este hoy con miras del mañana, pide un aplauso para él,
se levanta el flautista, el gran entusiasmo de ese engaño en el segundo plano de la batuta de aquel hombre alto y fuerte.
Para sus compañeros, las sobras del éxito compartido, a los segundos y terceros instrumentos,
y a las otras notas que llenan la jerarquía de la música del corazón,
mañana se bajará el telón... es el día del descanso y meditación del triunfo o de aquella música del fracaso.
Se mueve al compás,
la batuta de otro director da el comienzo, Antonio falleció ayer por la noche,
marcó el fin de la exitosa orquesta, las notas hoy salen con sonido fúnebre, sin el pentagrama del gran maestro...
Nada que ver... los instrumentos están muertos en vida,
el público se retira lentamente de sus butacas,
el allegro tan solo es un tempo adagio, en los asistentes, el ritmo es el falso fuerte plagio de Antonio.
Se mueve al compás,
Jordi, el flautista tenebroso, hace un solo, la música del futuro incierto y condenado antes de la sentencia,
aquel juicio oral se fue perdiendo y su flauta terminó ahogándose en sus propias lágrimas.
Fue sustituido por otro instrumento de viento amigo del nefasto director,
Jordi cayó en la decadencia de su rencor y esa envidia insana,
aquella de querer vivir cien vidas ajenas añorando el triunfo sin saborear el amargo esfuerzo del sufrimiento.
Se mueve al compás,
la batuta del nuevo director, la orquesta huérfana empieza su triste son de luto hacia una muerte segura,
sin el maestro Antonio, el telón cerrará para siempre tantos momentos de la clásica del futuro.
Nunca Jordi, el primer instrumento,
fue nada sin el señor alto y fuerte... Antonio se llamaba,
el director de la ovación que clamaba el éxito de las estrellas de la música.
Las malas envidias y los celos de la codicia de querer ser aquél que no se es...
EL DIRECTOR DE ESA ORQUESTA QUE ADORNA NUESTRA HUMILDE VIDA
Se mueve al compás,
la batuta del director de aquella orquesta de nuestra vida,
las flautas tocan el lamento del alma, los violines incrementan el sufrimiento de nuestro ser.
Se mueve al compás,
la batuta del director del actual sino da paso al solo de nuestro tormento,
es el violonchelo, le acompasan los timbales y los triángulos del dulce metal mágico, aquellos sonidos del unísono porvenir.
Un, dos, tres... cambio drástico del ritmo,
queda en suspense la sala, el silencio de unos segundos,
la melodía se torna presto...
Se mueve al compás,
la batuta del director manda otro largo mute,
el sonido casi vacío de la calma del sosiego tan necesario hoy.
Se mueve al compás,
la batuta del director marca en su atril el tempo allegro fuerte,
en sus pentagramas, todos tienen los sostenidos que incrementan el entusiasmo furtivo y polizón en el equipaje del mañana.
Se mueve al compás,
la batuta del director de la decadencia de este día turbio,
todos cambian el sonido hacia el bemol de la derrota y del cansado largo débil y triste mirar.
El primer instrumento, la flauta de Jordi, hace el solo de su vida,
el mejor que se haya oído en mucho tiempo en aquella vieja sala de conciertos,
las luces se bajan para acompañar su dulce melodía, las notas vuelan por el ambiente, en las almas, paz y alegría.
El flautista mira con recelo al director, es alto y fuerte, Antonio se llama...
en su cansada retina, muchos premios en su dura caminata de la profesión de su espíritu,
el triunfo y el éxito tan merecido y tan caro. Aquéllos que no le dejan más que malvivir sin el cariño de sus días.
Jordi, apenas tiene trofeos para la música y el esfuerzo de sus entrañas,
añora el puesto de su amo musical, la envidia se torna de sana al podrido de su tardía venganza,
llega a su mente enferma, la codicia y el deseo de los bis ajenos.
Se mueve al compás,
la batuta de Antonio y la dulce flauta de Jordi... divino soneto en solitario,
la música envuelve el ambiente de los asistentes amantes de la clásica de aquellos tiempos tan lejanos.
Se mueve al compás,
la batuta del director invita a los instrumentos a tocar un tempo débil,
la marcha se queda lenta en su espera, preciosa pero melancólica melodía.
Termina ya el concierto en un hoy cualquiera,
gran ovación de aplausos sentidos por las manos que acarician tan grata gratitud,
el público sobre el pie de la fama... el alabado es el gran Antonio, el director de los instrumentos de esas melodías largo, vivace y prestissimo.
Antonio señala a Jordi, la principal nota de los pentagramas de nuestros sentimientos,
de aquel pasado y de este hoy con miras del mañana, pide un aplauso para él,
se levanta el flautista, el gran entusiasmo de ese engaño en el segundo plano de la batuta de aquel hombre alto y fuerte.
Para sus compañeros, las sobras del éxito compartido, a los segundos y terceros instrumentos,
y a las otras notas que llenan la jerarquía de la música del corazón,
mañana se bajará el telón... es el día del descanso y meditación del triunfo o de aquella música del fracaso.
Se mueve al compás,
la batuta de otro director da el comienzo, Antonio falleció ayer por la noche,
marcó el fin de la exitosa orquesta, las notas hoy salen con sonido fúnebre, sin el pentagrama del gran maestro...
Nada que ver... los instrumentos están muertos en vida,
el público se retira lentamente de sus butacas,
el allegro tan solo es un tempo adagio, en los asistentes, el ritmo es el falso fuerte plagio de Antonio.
Se mueve al compás,
Jordi, el flautista tenebroso, hace un solo, la música del futuro incierto y condenado antes de la sentencia,
aquel juicio oral se fue perdiendo y su flauta terminó ahogándose en sus propias lágrimas.
Fue sustituido por otro instrumento de viento amigo del nefasto director,
Jordi cayó en la decadencia de su rencor y esa envidia insana,
aquella de querer vivir cien vidas ajenas añorando el triunfo sin saborear el amargo esfuerzo del sufrimiento.
Se mueve al compás,
la batuta del nuevo director, la orquesta huérfana empieza su triste son de luto hacia una muerte segura,
sin el maestro Antonio, el telón cerrará para siempre tantos momentos de la clásica del futuro.
Nunca Jordi, el primer instrumento,
fue nada sin el señor alto y fuerte... Antonio se llamaba,
el director de la ovación que clamaba el éxito de las estrellas de la música.
Las malas envidias y los celos de la codicia de querer ser aquél que no se es...
POEMA CREATIVO
EL DIRECTOR DE ESA ORQUESTA QUE ADORNA NUESTRA HUMILDE VIDA
Se mueve al compás,
la batuta del director de aquella orquesta de nuestra vida,
las flautas tocan el lamento del alma, los violines incrementan el sufrimiento de nuestro ser.
Se mueve al compás,
la batuta del director del actual sino da paso al solo de nuestro tormento,
es el violonchelo, le acompasan los timbales y los triángulos del dulce metal mágico, aquellos sonidos del unísono porvenir.
Un, dos, tres... cambio drástico del ritmo,
queda en suspense la sala, el silencio de unos segundos,
la melodía se torna presto...
Se mueve al compás,
la batuta del director manda otro largo mute,
el sonido casi vacío de la calma del sosiego tan necesario hoy.
Se mueve al compás,
la batuta del director marca en su atril el tempo allegro fuerte,
en sus pentagramas, todos tienen los sostenidos que incrementan el entusiasmo furtivo y polizón en el equipaje del mañana.
Se mueve al compás,
la batuta del director de la decadencia de este día turbio,
todos cambian el sonido hacia el bemol de la derrota y del cansado largo débil y triste mirar.
El primer instrumento, la flauta de Jordi, hace el solo de su vida,
el mejor que se haya oído en mucho tiempo en aquella vieja sala de conciertos,
las luces se bajan para acompañar su dulce melodía, las notas vuelan por el ambiente, en las almas, paz y alegría.
El flautista mira con recelo al director, es alto y fuerte, Antonio se llama...
en su cansada retina, muchos premios en su dura caminata de la profesión de su espíritu,
el triunfo y el éxito tan merecido y tan caro. Aquéllos que no le dejan más que malvivir sin el cariño de sus días.
Jordi, apenas tiene trofeos para la música y el esfuerzo de sus entrañas,
añora el puesto de su amo musical, la envidia se torna de sana al podrido de su tardía venganza,
llega a su mente enferma, la codicia y el deseo de los bis ajenos.
Se mueve al compás,
la batuta de Antonio y la dulce flauta de Jordi... divino soneto en solitario,
la música envuelve el ambiente de los asistentes amantes de la clásica de aquellos tiempos tan lejanos.
Se mueve al compás,
la batuta del director invita a los instrumentos a tocar un tempo débil,
la marcha se queda lenta en su espera, preciosa pero melancólica melodía.
Termina ya el concierto en un hoy cualquiera,
gran ovación de aplausos sentidos por las manos que acarician tan grata gratitud,
el público sobre el pie de la fama... el alabado es el gran Antonio, el director de los instrumentos de esas melodías largo, vivace y prestissimo.
Antonio señala a Jordi, la principal nota de los pentagramas de nuestros sentimientos,
de aquel pasado y de este hoy con miras del mañana, pide un aplauso para él,
se levanta el flautista, el gran entusiasmo de ese engaño en el segundo plano de la batuta de aquel hombre alto y fuerte.
Para sus compañeros, las sobras del éxito compartido, a los segundos y terceros instrumentos,
y a las otras notas que llenan la jerarquía de la música del corazón,
mañana se bajará el telón... es el día del descanso y meditación del triunfo o de aquella música del fracaso.
Se mueve al compás,
la batuta de otro director da el comienzo, Antonio falleció ayer por la noche,
marcó el fin de la exitosa orquesta, las notas hoy salen con sonido fúnebre, sin el pentagrama del gran maestro...
Nada que ver... los instrumentos están muertos en vida,
el público se retira lentamente de sus butacas,
el allegro tan solo es un tempo adagio, en los asistentes, el ritmo es el falso fuerte plagio de Antonio.
Se mueve al compás,
Jordi, el flautista tenebroso, hace un solo, la música del futuro incierto y condenado antes de la sentencia,
aquel juicio oral se fue perdiendo y su flauta terminó ahogándose en sus propias lágrimas.
Fue sustituido por otro instrumento de viento amigo del nefasto director,
Jordi cayó en la decadencia de su rencor y esa envidia insana,
aquella de querer vivir cien vidas ajenas añorando el triunfo sin saborear el amargo esfuerzo del sufrimiento.
Se mueve al compás,
la batuta del nuevo director, la orquesta huérfana empieza su triste son de luto hacia una muerte segura,
sin el maestro Antonio, el telón cerrará para siempre tantos momentos de la clásica del futuro.
Nunca Jordi, el primer instrumento,
fue nada sin el señor alto y fuerte... Antonio se llamaba,
el director de la ovación que clamaba el éxito de las estrellas de la música.
Las malas envidias y los celos de la codicia de querer ser aquél que no se es...
Se mueve al compás,
la batuta del director de aquella orquesta de nuestra vida,
las flautas tocan el lamento del alma, los violines incrementan el sufrimiento de nuestro ser.
Se mueve al compás,
la batuta del director del actual sino da paso al solo de nuestro tormento,
es el violonchelo, le acompasan los timbales y los triángulos del dulce metal mágico, aquellos sonidos del unísono porvenir.
Un, dos, tres... cambio drástico del ritmo,
queda en suspense la sala, el silencio de unos segundos,
la melodía se torna presto...
Se mueve al compás,
la batuta del director manda otro largo mute,
el sonido casi vacío de la calma del sosiego tan necesario hoy.
Se mueve al compás,
la batuta del director marca en su atril el tempo allegro fuerte,
en sus pentagramas, todos tienen los sostenidos que incrementan el entusiasmo furtivo y polizón en el equipaje del mañana.
Se mueve al compás,
la batuta del director de la decadencia de este día turbio,
todos cambian el sonido hacia el bemol de la derrota y del cansado largo débil y triste mirar.
El primer instrumento, la flauta de Jordi, hace el solo de su vida,
el mejor que se haya oído en mucho tiempo en aquella vieja sala de conciertos,
las luces se bajan para acompañar su dulce melodía, las notas vuelan por el ambiente, en las almas, paz y alegría.
El flautista mira con recelo al director, es alto y fuerte, Antonio se llama...
en su cansada retina, muchos premios en su dura caminata de la profesión de su espíritu,
el triunfo y el éxito tan merecido y tan caro. Aquéllos que no le dejan más que malvivir sin el cariño de sus días.
Jordi, apenas tiene trofeos para la música y el esfuerzo de sus entrañas,
añora el puesto de su amo musical, la envidia se torna de sana al podrido de su tardía venganza,
llega a su mente enferma, la codicia y el deseo de los bis ajenos.
Se mueve al compás,
la batuta de Antonio y la dulce flauta de Jordi... divino soneto en solitario,
la música envuelve el ambiente de los asistentes amantes de la clásica de aquellos tiempos tan lejanos.
Se mueve al compás,
la batuta del director invita a los instrumentos a tocar un tempo débil,
la marcha se queda lenta en su espera, preciosa pero melancólica melodía.
Termina ya el concierto en un hoy cualquiera,
gran ovación de aplausos sentidos por las manos que acarician tan grata gratitud,
el público sobre el pie de la fama... el alabado es el gran Antonio, el director de los instrumentos de esas melodías largo, vivace y prestissimo.
Antonio señala a Jordi, la principal nota de los pentagramas de nuestros sentimientos,
de aquel pasado y de este hoy con miras del mañana, pide un aplauso para él,
se levanta el flautista, el gran entusiasmo de ese engaño en el segundo plano de la batuta de aquel hombre alto y fuerte.
Para sus compañeros, las sobras del éxito compartido, a los segundos y terceros instrumentos,
y a las otras notas que llenan la jerarquía de la música del corazón,
mañana se bajará el telón... es el día del descanso y meditación del triunfo o de aquella música del fracaso.
Se mueve al compás,
la batuta de otro director da el comienzo, Antonio falleció ayer por la noche,
marcó el fin de la exitosa orquesta, las notas hoy salen con sonido fúnebre, sin el pentagrama del gran maestro...
Nada que ver... los instrumentos están muertos en vida,
el público se retira lentamente de sus butacas,
el allegro tan solo es un tempo adagio, en los asistentes, el ritmo es el falso fuerte plagio de Antonio.
Se mueve al compás,
Jordi, el flautista tenebroso, hace un solo, la música del futuro incierto y condenado antes de la sentencia,
aquel juicio oral se fue perdiendo y su flauta terminó ahogándose en sus propias lágrimas.
Fue sustituido por otro instrumento de viento amigo del nefasto director,
Jordi cayó en la decadencia de su rencor y esa envidia insana,
aquella de querer vivir cien vidas ajenas añorando el triunfo sin saborear el amargo esfuerzo del sufrimiento.
Se mueve al compás,
la batuta del nuevo director, la orquesta huérfana empieza su triste son de luto hacia una muerte segura,
sin el maestro Antonio, el telón cerrará para siempre tantos momentos de la clásica del futuro.
Nunca Jordi, el primer instrumento,
fue nada sin el señor alto y fuerte... Antonio se llamaba,
el director de la ovación que clamaba el éxito de las estrellas de la música.
Las malas envidias y los celos de la codicia de querer ser aquél que no se es...
lunes, 16 de febrero de 2015
CREATIVE POEM
(I put a Gadget of Google translator.)
LA OSCURIDAD DE UN DÍA CUALQUIERA
Es ya de noche,
la oscuridad se adueña del cielo del ayer,
las estrellas le dan la luz que faltan a nuestros corazones.
Es ya de noche,
la luna... hoy, es Luna llena,
el hada del conjuro de nuestro porvenir está junto a mi mesilla, en su honor, este incienso de la buena energía.
Es ya de noche,
la velada más especial, la que cierra este mágico día,
dos velas rojas visten hoy con elegancia la presencia de nuestro querer más puro.
Es ya de noche,
cae lentamente la oscuridad...
el día se vuelve del luto de este olvido en un hoy trágico-cómico.
Es ya de noche,
es hora de la entrada de los sueños de tu subconsciente,
tus miedos aflorarán en la madrugada mas tus deseos acompasarán a la pesadilla del peso de tu alma.
LA OSCURIDAD DE UN DÍA CUALQUIERA
Es ya de noche,
la oscuridad se adueña del cielo del ayer,
las estrellas le dan la luz que faltan a nuestros corazones.
Es ya de noche,
la luna... hoy, es Luna llena,
el hada del conjuro de nuestro porvenir está junto a mi mesilla, en su honor, este incienso de la buena energía.
Es ya de noche,
la velada más especial, la que cierra este mágico día,
dos velas rojas visten hoy con elegancia la presencia de nuestro querer más puro.
Es ya de noche,
cae lentamente la oscuridad...
el día se vuelve del luto de este olvido en un hoy trágico-cómico.
Es ya de noche,
es hora de la entrada de los sueños de tu subconsciente,
tus miedos aflorarán en la madrugada mas tus deseos acompasarán a la pesadilla del peso de tu alma.
POEMA CREATIVO
LA OSCURIDAD DE UN DÍA CUALQUIERA
Es ya de noche,
la oscuridad se adueña del cielo del ayer,
las estrellas le dan la luz que faltan a nuestros corazones.
Es ya de noche,
la luna... hoy, es Luna llena,
el hada del conjuro de nuestro porvenir está junto a mi mesilla, en su honor, este incienso de la buena energía.
Es ya de noche,
la velada más especial, la que cierra este mágico día,
dos velas rojas visten hoy con elegancia la presencia de nuestro querer más puro.
Es ya de noche,
cae lentamente la oscuridad...
el día se vuelve del luto de este olvido en un hoy trágico-cómico.
Es ya de noche,
es hora de la entrada de los sueños de tu subconsciente,
tus miedos aflorarán en la madrugada mas tus deseos acompasarán a la pesadilla del peso de tu alma.
Es ya de noche,
la oscuridad se adueña del cielo del ayer,
las estrellas le dan la luz que faltan a nuestros corazones.
Es ya de noche,
la luna... hoy, es Luna llena,
el hada del conjuro de nuestro porvenir está junto a mi mesilla, en su honor, este incienso de la buena energía.
Es ya de noche,
la velada más especial, la que cierra este mágico día,
dos velas rojas visten hoy con elegancia la presencia de nuestro querer más puro.
Es ya de noche,
cae lentamente la oscuridad...
el día se vuelve del luto de este olvido en un hoy trágico-cómico.
Es ya de noche,
es hora de la entrada de los sueños de tu subconsciente,
tus miedos aflorarán en la madrugada mas tus deseos acompasarán a la pesadilla del peso de tu alma.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)