EL CIELO ESTÁ HOY ALGO MÁS CLARO EN NUESTRA DESCOMPENSADA VIDA
El azul cielo del día,
el turquesa de tu dulce mirada,
no hay más que el tierno abrazo del viento sobre mi estimada estima.
El azul cielo del día,
el claro aquel que tanto desea aquel que observa el horizonte del nuevo alba,
y el de aquél que lentamente su día murió en triste silencio y quiso el nuevo despertar dormido y tumbado en la calma del falso recuerdo en vivo.
El azul cielo del día,
es mi regalo obsequiado por el futuro del mañana incierto,
el regalado por aquél que me mira con la pena acostada en el reflejo de mis retinas.
El azul cielo del día,
los claros-oscuros del movimiento del querer ser y no poder,
un día cualquiera... el color más claro será el oscuro de mi apenado y atormentado ser.
El azul cielo del día,
cayó la noche y estampó mi vida,
mas las estrellas iluminan algo mi gran oscuridad... mañana seré una de ellas tristemente alegre para el que observe ese cielo de luto iluminado en el buen recuerdo de mi esencia.
domingo, 6 de septiembre de 2015
miércoles, 2 de septiembre de 2015
CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)
(I put a Gadget of Google translator.)
EL SALÓN DE NUESTRA CASA EN LA VIDA DEL YO INTERIOR
El salón de la vida,
de aquél que terminó los estudios de ese mundo desconocido,
el que reposa su agotado karma y esa capacidad de ese estrés medio amigo.
El salón de la vida,
de aquél que tanto recuerda su viejo y tan amado ayer,
se sienta en aquella compañía del visitante bien conocido... ayer vino el enemigo, el del egoísmo caro y de la astucia del progreso en negro.
El salón de la vida,
hoy los niños corren...
los viejos genios de la experiencia del ser sobreviviente observan la dulce felicidad de esas risas de la nueva era.
El salón de la vida,
el del sosiego tan necesitado después del compás del alto ruido,
hoy se ha perdido para siempre su ritmo, se ajetreó por ese fallo humano que todos odiamos.
El salón de la vida,
llegó la calma, el sitio más vacío en compañía de mi morada y yo interior,
ha moderado muy suavemente su luz...
Llegó la calma otra vez al caer la noche,
todos dormimos ya...
suena el teléfono de las emergencias con el susto de lo nuevo y de ese desamparo de aquel imprevisto de sucias noticias, sólo las estrellas nos observan.
EL SALÓN DE NUESTRA CASA EN LA VIDA DEL YO INTERIOR
El salón de la vida,
de aquél que terminó los estudios de ese mundo desconocido,
el que reposa su agotado karma y esa capacidad de ese estrés medio amigo.
El salón de la vida,
de aquél que tanto recuerda su viejo y tan amado ayer,
se sienta en aquella compañía del visitante bien conocido... ayer vino el enemigo, el del egoísmo caro y de la astucia del progreso en negro.
El salón de la vida,
hoy los niños corren...
los viejos genios de la experiencia del ser sobreviviente observan la dulce felicidad de esas risas de la nueva era.
El salón de la vida,
el del sosiego tan necesitado después del compás del alto ruido,
hoy se ha perdido para siempre su ritmo, se ajetreó por ese fallo humano que todos odiamos.
El salón de la vida,
llegó la calma, el sitio más vacío en compañía de mi morada y yo interior,
ha moderado muy suavemente su luz...
Llegó la calma otra vez al caer la noche,
todos dormimos ya...
suena el teléfono de las emergencias con el susto de lo nuevo y de ese desamparo de aquel imprevisto de sucias noticias, sólo las estrellas nos observan.
POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)
EL SALÓN DE NUESTRA CASA EN LA VIDA DEL YO INTERIOR
El salón de la vida,
de aquél que terminó los estudios de ese mundo desconocido,
el que reposa su agotado karma y esa capacidad de ese estrés medio amigo.
El salón de la vida,
de aquél que tanto recuerda su viejo y tan amado ayer,
se sienta en aquella compañía del visitante bien conocido... ayer vino el enemigo, el del egoísmo caro y de la astucia del progreso en negro.
El salón de la vida,
hoy los niños corren...
los viejos genios de la experiencia del ser sobreviviente observan la dulce felicidad de esas risas de la nueva era.
El salón de la vida,
el del sosiego tan necesitado después del compás del alto ruido,
hoy se ha perdido para siempre su ritmo, se ajetreó por ese fallo humano que todos odiamos.
El salón de la vida,
llegó la calma, el sitio más vacío en compañía de mi morada y yo interior,
ha moderado muy suavemente su luz...
Llegó la calma otra vez al caer la noche,
todos dormimos ya...
suena el teléfono de las emergencias con el susto de lo nuevo y de ese desamparo de aquel imprevisto de sucias noticias, sólo las estrellas nos observan.
El salón de la vida,
de aquél que terminó los estudios de ese mundo desconocido,
el que reposa su agotado karma y esa capacidad de ese estrés medio amigo.
El salón de la vida,
de aquél que tanto recuerda su viejo y tan amado ayer,
se sienta en aquella compañía del visitante bien conocido... ayer vino el enemigo, el del egoísmo caro y de la astucia del progreso en negro.
El salón de la vida,
hoy los niños corren...
los viejos genios de la experiencia del ser sobreviviente observan la dulce felicidad de esas risas de la nueva era.
El salón de la vida,
el del sosiego tan necesitado después del compás del alto ruido,
hoy se ha perdido para siempre su ritmo, se ajetreó por ese fallo humano que todos odiamos.
El salón de la vida,
llegó la calma, el sitio más vacío en compañía de mi morada y yo interior,
ha moderado muy suavemente su luz...
Llegó la calma otra vez al caer la noche,
todos dormimos ya...
suena el teléfono de las emergencias con el susto de lo nuevo y de ese desamparo de aquel imprevisto de sucias noticias, sólo las estrellas nos observan.
sábado, 29 de agosto de 2015
CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)
(I put a Gadget of Google translator.)
LOS COLORES ADVERSOS EN ESTA CONTRARIA Y ABSURDA VIDA
Rojo o negro,
la fuerza contra el poder del lujo que todo el mundo quiere,
el que desea el verde de alguna perdida esperanza, volverá a pedir algún día: "algo de negro alegre, por favor".
Rojo o negro,
el de la dureza de la violencia contra el bruto del soborno de aquel cheque, el del cuello del puño blanco...
muy libre deja aquél a la desidia con estos billetes de los libres ceros.
Rojo o negro,
en el encendido colorado del piloto está la señal de esa gravedad del fallo humano,
la salida de emergencia hacia ninguna parte o hacia el oscuro y dormido lugar recóndito de la muerte tardía de esta pérdida.
Rojo o negro,
la detención antes de llegar al accidente por mal uso de los regalos de esos avances en la desidia de la estafa del progreso de ser,
el fin de la era llegará cuando este fuego se apague para siempre y llegue la máquina perfecta que suplante a este ser humano y no haya ya más miradas que las retinas del corazón de lata y plata oxidada.
Rojo o negro,
la iluminación del claro mágico día o el abismo de la terrible oscuridad y la temida muerte en vida,
la luz tornó suavemente en noche, el luto llegó al negro permanentemente opaco hacia el triste y alegre fin.
Rojo o negro...
LOS COLORES ADVERSOS EN ESTA CONTRARIA Y ABSURDA VIDA
Rojo o negro,
la fuerza contra el poder del lujo que todo el mundo quiere,
el que desea el verde de alguna perdida esperanza, volverá a pedir algún día: "algo de negro alegre, por favor".
Rojo o negro,
el de la dureza de la violencia contra el bruto del soborno de aquel cheque, el del cuello del puño blanco...
muy libre deja aquél a la desidia con estos billetes de los libres ceros.
Rojo o negro,
en el encendido colorado del piloto está la señal de esa gravedad del fallo humano,
la salida de emergencia hacia ninguna parte o hacia el oscuro y dormido lugar recóndito de la muerte tardía de esta pérdida.
Rojo o negro,
la detención antes de llegar al accidente por mal uso de los regalos de esos avances en la desidia de la estafa del progreso de ser,
el fin de la era llegará cuando este fuego se apague para siempre y llegue la máquina perfecta que suplante a este ser humano y no haya ya más miradas que las retinas del corazón de lata y plata oxidada.
Rojo o negro,
la iluminación del claro mágico día o el abismo de la terrible oscuridad y la temida muerte en vida,
la luz tornó suavemente en noche, el luto llegó al negro permanentemente opaco hacia el triste y alegre fin.
Rojo o negro...
POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)
LOS COLORES ADVERSOS EN ESTA CONTRARIA Y ABSURDA VIDA
Rojo o negro,
la fuerza contra el poder del lujo que todo el mundo quiere,
el que desea el verde de alguna perdida esperanza, volverá a pedir algún día: "algo de negro alegre, por favor".
Rojo o negro,
el de la dureza de la violencia contra el bruto del soborno de aquel cheque, el del cuello del puño blanco...
muy libre deja aquél a la desidia con estos billetes de los libres ceros.
Rojo o negro,
en el encendido colorado del piloto está la señal de esa gravedad del fallo humano,
la salida de emergencia hacia ninguna parte o hacia el oscuro y dormido lugar recóndito de la muerte tardía de esta pérdida.
Rojo o negro,
la detención antes de llegar al accidente por mal uso de los regalos de esos avances en la desidia de la estafa del progreso de ser,
el fin de la era llegará cuando este fuego se apague para siempre y llegue la máquina perfecta que suplante a este ser humano y no haya ya más miradas que las retinas del corazón de lata y plata oxidada.
Rojo o negro,
la iluminación del claro mágico día o el abismo de la terrible oscuridad y la temida muerte en vida,
la luz tornó suavemente en noche, el luto llegó al negro permanentemente opaco hacia el triste y alegre fin.
Rojo o negro...
Rojo o negro,
la fuerza contra el poder del lujo que todo el mundo quiere,
el que desea el verde de alguna perdida esperanza, volverá a pedir algún día: "algo de negro alegre, por favor".
Rojo o negro,
el de la dureza de la violencia contra el bruto del soborno de aquel cheque, el del cuello del puño blanco...
muy libre deja aquél a la desidia con estos billetes de los libres ceros.
Rojo o negro,
en el encendido colorado del piloto está la señal de esa gravedad del fallo humano,
la salida de emergencia hacia ninguna parte o hacia el oscuro y dormido lugar recóndito de la muerte tardía de esta pérdida.
Rojo o negro,
la detención antes de llegar al accidente por mal uso de los regalos de esos avances en la desidia de la estafa del progreso de ser,
el fin de la era llegará cuando este fuego se apague para siempre y llegue la máquina perfecta que suplante a este ser humano y no haya ya más miradas que las retinas del corazón de lata y plata oxidada.
Rojo o negro,
la iluminación del claro mágico día o el abismo de la terrible oscuridad y la temida muerte en vida,
la luz tornó suavemente en noche, el luto llegó al negro permanentemente opaco hacia el triste y alegre fin.
Rojo o negro...
miércoles, 26 de agosto de 2015
CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)
(I put a Gadget of Google translator.)
EL AIRE FRESCO VUELA SOBRE LAS ALMAS AGOTADAS DE TANTO RECORDAR
El aire fresco de aquella tarde,
recorría sutilmente todo mi cuerpo, el pasado de mi perdido olvido se vuelve presente,
en la melancolía escondida en tus perdidos besos, ahora son las mil espadas de tu injusto suicidio.
El aire fresco de aquella tarde,
ahogada en el vaso lleno de lágrimas sin aquella sal de la alegría,
en aquel rincón del consciente inconsciente.
El aire fresco de aquella tarde,
fue testigo de nuestro perfecto querer, mas llegó la hora punta de los enemigos de mi corazón,
mil sables de lucha sobre la ternura de tus bellas retinas... observan y observan aquel joven del buen presagio por el siniestro de mi alma y rico nuevo pobre corazón.
El aire fresco de aquella tarde,
tornó huracán cuando cayó la siguiente noche y nubló suciamente al día,
en aquella playa de arena de estos mil desiertos que vagan por mi mente perdida y abandonada en mi torpe y dormido espíritu de poder ser.
Mi corazón se va...
con el roto falsamente cosido con ese hilo del fino engaño de aquellas mil mentiras de la piedad piadosa,
el aire fresco de aquella tarde vagará siempre por esta vieja memoria cansada de tanto recordar ese pasado que nunca más vendrá.
Lamento mi tragedia mientras paseo en estas frescas aguas de mi playa ya interior...
EL AIRE FRESCO VUELA SOBRE LAS ALMAS AGOTADAS DE TANTO RECORDAR
El aire fresco de aquella tarde,
recorría sutilmente todo mi cuerpo, el pasado de mi perdido olvido se vuelve presente,
en la melancolía escondida en tus perdidos besos, ahora son las mil espadas de tu injusto suicidio.
El aire fresco de aquella tarde,
ahogada en el vaso lleno de lágrimas sin aquella sal de la alegría,
en aquel rincón del consciente inconsciente.
El aire fresco de aquella tarde,
fue testigo de nuestro perfecto querer, mas llegó la hora punta de los enemigos de mi corazón,
mil sables de lucha sobre la ternura de tus bellas retinas... observan y observan aquel joven del buen presagio por el siniestro de mi alma y rico nuevo pobre corazón.
El aire fresco de aquella tarde,
tornó huracán cuando cayó la siguiente noche y nubló suciamente al día,
en aquella playa de arena de estos mil desiertos que vagan por mi mente perdida y abandonada en mi torpe y dormido espíritu de poder ser.
Mi corazón se va...
con el roto falsamente cosido con ese hilo del fino engaño de aquellas mil mentiras de la piedad piadosa,
el aire fresco de aquella tarde vagará siempre por esta vieja memoria cansada de tanto recordar ese pasado que nunca más vendrá.
Lamento mi tragedia mientras paseo en estas frescas aguas de mi playa ya interior...
POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)
EL AIRE FRESCO VUELA SOBRE LAS ALMAS AGOTADAS DE TANTO RECORDAR
El aire fresco de aquella tarde,
recorría sutilmente todo mi cuerpo, el pasado de mi perdido olvido se vuelve presente,
en la melancolía escondida en tus perdidos besos, ahora son las mil espadas de tu injusto suicidio.
El aire fresco de aquella tarde,
ahogada en el vaso lleno de lágrimas sin aquella sal de la alegría,
en aquel rincón del consciente inconsciente.
El aire fresco de aquella tarde,
fue testigo de nuestro perfecto querer, mas llegó la hora punta de los enemigos de mi corazón,
mil sables de lucha sobre la ternura de tus bellas retinas... observan y observan aquel joven del buen presagio por el siniestro de mi alma y rico nuevo pobre corazón.
El aire fresco de aquella tarde,
tornó huracán cuando cayó la siguiente noche y nubló suciamente al día,
en aquella playa de arena de estos mil desiertos que vagan por mi mente perdida y abandonada en mi torpe y dormido espíritu de poder ser.
Mi corazón se va...
con el roto falsamente cosido con ese hilo del fino engaño de aquellas mil mentiras de la piedad piadosa,
el aire fresco de aquella tarde vagará siempre por esta vieja memoria cansada de tanto recordar ese pasado que nunca más vendrá.
Lamento mi tragedia mientras paseo en estas frescas aguas de mi playa ya interior...
El aire fresco de aquella tarde,
recorría sutilmente todo mi cuerpo, el pasado de mi perdido olvido se vuelve presente,
en la melancolía escondida en tus perdidos besos, ahora son las mil espadas de tu injusto suicidio.
El aire fresco de aquella tarde,
ahogada en el vaso lleno de lágrimas sin aquella sal de la alegría,
en aquel rincón del consciente inconsciente.
El aire fresco de aquella tarde,
fue testigo de nuestro perfecto querer, mas llegó la hora punta de los enemigos de mi corazón,
mil sables de lucha sobre la ternura de tus bellas retinas... observan y observan aquel joven del buen presagio por el siniestro de mi alma y rico nuevo pobre corazón.
El aire fresco de aquella tarde,
tornó huracán cuando cayó la siguiente noche y nubló suciamente al día,
en aquella playa de arena de estos mil desiertos que vagan por mi mente perdida y abandonada en mi torpe y dormido espíritu de poder ser.
Mi corazón se va...
con el roto falsamente cosido con ese hilo del fino engaño de aquellas mil mentiras de la piedad piadosa,
el aire fresco de aquella tarde vagará siempre por esta vieja memoria cansada de tanto recordar ese pasado que nunca más vendrá.
Lamento mi tragedia mientras paseo en estas frescas aguas de mi playa ya interior...
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