LA IMAGEN QUE QUEDÓ ESTÉTICAMENTE ANCLADA EN LA MEMORIA
La imagen movida,
permanece estática en mi pensamiento y en la mente que intenta que ese recuerdo sea siempre de hoy,
está clavada en mis cansadas retinas, secas en lágrimas de tanto recordar aquello que fue y no volvió jamás.
La imagen movida,
se tomó aquel día en el que las risas y ese feliz juego movieron aquella toma del recuerdo,
mil lágrimas vacías en ti se derraman hoy por mis apagadas mejillas...
La imagen movida,
es la del movimiento de vida,
día a día paseo por aquel falsificado rincón de mi vieja memoria.
Un día cambió mi sino...
y aquel recóndito rincón fue mi mirada más necesitada en mi futuro destino,
la imagen movida lentamente se fue yendo de mi memoria.
Esos falsos mil colores de la sucia y vieja rutina muerta en vida,
pasaron a ser el anhelo de mi nuevo excitado ser,
la imagen movida volvió a quedar anclada en mi triste mirar y en mi castigada memoria por tanto recordar ese recuerdo encubierto en nuevas vidas tristes.
domingo, 4 de octubre de 2015
miércoles, 30 de septiembre de 2015
CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)
(I put a Gadget of Google translator.)
LA MANO SE ALZA CON ESA FALSA ALEGRÍA PARA TOCAR LA VIDA
La mano alegre,
hoy dormida está,
se ha levantado el alba sin ese don de la felicidad.
La mano alegre,
finge ser feliz, todos los días se cansa de tanta fiesta al compás del bienestar,
mas mañana se afligirá al cambio del sino.
La mano alegre,
está cuando se aprieta con otras en este negocio del destino,
ha firmado la mejoría definitiva...
La mano alegre,
el niño la acaricia con la pluma de esa inocencia inocente,
ese enamorado pasea agarrado fielmente a ella mientras la otra se sostiene en el recuerdo de aquélla que tanto quiere.
La mano alegre,
toca con la otra, la izquierda, la música de la supuesta eterna alegría,
al caer la oscuridad, duerme el día y se levanta muy sutilmente el sueño de las cien mil fantasías.
La mano alegre,
toca en su violín una música algo triste... ha muerto el alba y el atardecer se torna algo oscuro,
y aparentemente esa alegría se convierte en el luto del lastre en este falso resto de nuestra eterna vida.
La muerte llegará con el cambio de la fortuna en este destino fúnebre turbiamente en-colorido.
LA MANO SE ALZA CON ESA FALSA ALEGRÍA PARA TOCAR LA VIDA
La mano alegre,
hoy dormida está,
se ha levantado el alba sin ese don de la felicidad.
La mano alegre,
finge ser feliz, todos los días se cansa de tanta fiesta al compás del bienestar,
mas mañana se afligirá al cambio del sino.
La mano alegre,
está cuando se aprieta con otras en este negocio del destino,
ha firmado la mejoría definitiva...
La mano alegre,
el niño la acaricia con la pluma de esa inocencia inocente,
ese enamorado pasea agarrado fielmente a ella mientras la otra se sostiene en el recuerdo de aquélla que tanto quiere.
La mano alegre,
toca con la otra, la izquierda, la música de la supuesta eterna alegría,
al caer la oscuridad, duerme el día y se levanta muy sutilmente el sueño de las cien mil fantasías.
La mano alegre,
toca en su violín una música algo triste... ha muerto el alba y el atardecer se torna algo oscuro,
y aparentemente esa alegría se convierte en el luto del lastre en este falso resto de nuestra eterna vida.
La muerte llegará con el cambio de la fortuna en este destino fúnebre turbiamente en-colorido.
POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)
LA MANO SE ALZA CON ESA FALSA ALEGRÍA PARA TOCAR LA VIDA
La mano alegre,
hoy dormida está,
se ha levantado el alba sin ese don de la felicidad.
La mano alegre,
finge ser feliz, todos los días se cansa de tanta fiesta al compás del bienestar,
mas mañana se afligirá al cambio del sino.
La mano alegre,
está cuando se aprieta con otras en este negocio del destino,
ha firmado la mejoría definitiva...
La mano alegre,
el niño la acaricia con la pluma de esa inocencia inocente,
ese enamorado pasea agarrado fielmente a ella mientras la otra se sostiene en el recuerdo de aquélla que tanto quiere.
La mano alegre,
toca con la otra, la izquierda, la música de la supuesta eterna alegría,
al caer la oscuridad, duerme el día y se levanta muy sutilmente el sueño de las cien mil fantasías.
La mano alegre,
toca en su violín una música algo triste... ha muerto el alba y el atardecer se torna algo oscuro,
y aparentemente esa alegría se convierte en el luto del lastre en este falso resto de nuestra eterna vida.
La muerte llegará con el cambio de la fortuna en este destino fúnebre turbiamente en-colorido.
La mano alegre,
hoy dormida está,
se ha levantado el alba sin ese don de la felicidad.
La mano alegre,
finge ser feliz, todos los días se cansa de tanta fiesta al compás del bienestar,
mas mañana se afligirá al cambio del sino.
La mano alegre,
está cuando se aprieta con otras en este negocio del destino,
ha firmado la mejoría definitiva...
La mano alegre,
el niño la acaricia con la pluma de esa inocencia inocente,
ese enamorado pasea agarrado fielmente a ella mientras la otra se sostiene en el recuerdo de aquélla que tanto quiere.
La mano alegre,
toca con la otra, la izquierda, la música de la supuesta eterna alegría,
al caer la oscuridad, duerme el día y se levanta muy sutilmente el sueño de las cien mil fantasías.
La mano alegre,
toca en su violín una música algo triste... ha muerto el alba y el atardecer se torna algo oscuro,
y aparentemente esa alegría se convierte en el luto del lastre en este falso resto de nuestra eterna vida.
La muerte llegará con el cambio de la fortuna en este destino fúnebre turbiamente en-colorido.
viernes, 25 de septiembre de 2015
CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)
(I put a Gadget of Google translator.)
EL LLANTO DEL LAMENTO DE ESE ALMA SIN AQUELLAS LÁGRIMAS SONORAS
El llanto oculto,
en el más allá donde duermen las linternas de esperanza,
en lo más hondo del corazón donde este alma se lamenta en silencio.
El llanto oculto,
en el roto silencio de la amistad más sincera,
en ese ánimo del día a día de ese falso nuevo querer.
El llanto oculto,
bien oculto en la ventana del corazón más profundo,
aquella que esconde el lloro del lamento eterno por la falta de la otra vida, ahora ya pasada en sus horas oxidadas.
El llanto oculto,
en su fuerza del falso allegreto,
el eterno suplantador del débil espíritu agotado por el escondite de su tormento.
El llanto oculto,
una sonrisa a cambio de cien lágrimas derramadas en silencio y con agua seca,
sólo las retinas reflejan el lamento de su alma...
El llanto oculto,
sin más, por aquella desgracia sin resolver en vida muerta,
y por ese rencor sin recompensa alguna por el daño del sucio odio y de esa envida ajena.
El llanto oculto,
de esos remordimientos por el mal creado por mi extraña maldad repentina y pasajera polizón en mí,
y por aquellos males sin querer ni la conciencia del estallido de tu ser en esos mil pedazos del falso arreglo del vil roto inconscientemente a mi pesar.
EL LLANTO DEL LAMENTO DE ESE ALMA SIN AQUELLAS LÁGRIMAS SONORAS
El llanto oculto,
en el más allá donde duermen las linternas de esperanza,
en lo más hondo del corazón donde este alma se lamenta en silencio.
El llanto oculto,
en el roto silencio de la amistad más sincera,
en ese ánimo del día a día de ese falso nuevo querer.
El llanto oculto,
bien oculto en la ventana del corazón más profundo,
aquella que esconde el lloro del lamento eterno por la falta de la otra vida, ahora ya pasada en sus horas oxidadas.
El llanto oculto,
en su fuerza del falso allegreto,
el eterno suplantador del débil espíritu agotado por el escondite de su tormento.
El llanto oculto,
una sonrisa a cambio de cien lágrimas derramadas en silencio y con agua seca,
sólo las retinas reflejan el lamento de su alma...
El llanto oculto,
sin más, por aquella desgracia sin resolver en vida muerta,
y por ese rencor sin recompensa alguna por el daño del sucio odio y de esa envida ajena.
El llanto oculto,
de esos remordimientos por el mal creado por mi extraña maldad repentina y pasajera polizón en mí,
y por aquellos males sin querer ni la conciencia del estallido de tu ser en esos mil pedazos del falso arreglo del vil roto inconscientemente a mi pesar.
POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)
EL LLANTO DEL LAMENTO DE ESE ALMA SIN AQUELLAS LÁGRIMAS SONORAS
El llanto oculto,
en el más allá donde duermen las linternas de esperanza,
en lo más hondo del corazón donde este alma se lamenta en silencio.
El llanto oculto,
en el roto silencio de la amistad más sincera,
en ese ánimo del día a día de ese falso nuevo querer.
El llanto oculto,
bien oculto en la ventana del corazón más profundo,
aquella que esconde el lloro del lamento eterno por la falta de la otra vida, ahora ya pasada en sus horas oxidadas.
El llanto oculto,
en su fuerza del falso allegreto,
el eterno suplantador del débil espíritu agotado por el escondite de su tormento.
El llanto oculto,
una sonrisa a cambio de cien lágrimas derramadas en silencio y con agua seca,
sólo las retinas reflejan el lamento de su alma...
El llanto oculto,
sin más, por aquella desgracia sin resolver en vida muerta,
y por ese rencor sin recompensa alguna por el daño del sucio odio y de esa envida ajena.
El llanto oculto,
de esos remordimientos por el mal creado por mi extraña maldad repentina y pasajera polizón en mí,
y por aquellos males sin querer ni la conciencia del estallido de tu ser en esos mil pedazos del falso arreglo del vil roto inconscientemente a mi pesar.
El llanto oculto,
en el más allá donde duermen las linternas de esperanza,
en lo más hondo del corazón donde este alma se lamenta en silencio.
El llanto oculto,
en el roto silencio de la amistad más sincera,
en ese ánimo del día a día de ese falso nuevo querer.
El llanto oculto,
bien oculto en la ventana del corazón más profundo,
aquella que esconde el lloro del lamento eterno por la falta de la otra vida, ahora ya pasada en sus horas oxidadas.
El llanto oculto,
en su fuerza del falso allegreto,
el eterno suplantador del débil espíritu agotado por el escondite de su tormento.
El llanto oculto,
una sonrisa a cambio de cien lágrimas derramadas en silencio y con agua seca,
sólo las retinas reflejan el lamento de su alma...
El llanto oculto,
sin más, por aquella desgracia sin resolver en vida muerta,
y por ese rencor sin recompensa alguna por el daño del sucio odio y de esa envida ajena.
El llanto oculto,
de esos remordimientos por el mal creado por mi extraña maldad repentina y pasajera polizón en mí,
y por aquellos males sin querer ni la conciencia del estallido de tu ser en esos mil pedazos del falso arreglo del vil roto inconscientemente a mi pesar.
martes, 22 de septiembre de 2015
CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)
(I put a Gadget of Google translator.)
LA LUNA ESTÁ DORMIDA EN EL DESCANSO DE NUESTRA VIDA
La luna acostada,
en esta noche dormida en su paz más necesitada,
hoy las estrellas nos dan la bienvenida hacia la luz del cambio de la esperanza vencida.
La luna acostada,
en esta noche con sus estrellas apagadas,
el somier vacío de sábanas de seda blanca está pensando en el mal continuado del fatigado ser.
La luna acostada,
en el dulce mar de agua salada y en aquel viejo lloro de tu alma,
la oscuridad subió ya cuando el atardecer se postró en el horizonte de esta playa tan cristalina... en su aura y en el karma blanco y limpio por su esencia sin extrañas sucias vivencias.
Unos enamorados andan descalzos por su playa...
La luna acostada,
hoy se levanta por la vida nocturna en esta fiesta,
y en el trabajo en duro y en triste silencio... sólo las estrellas lo observan hoy.
La luna acostada,
cayó otra noche sobre el agotado día, el anciano murió sin sus estrellas,
el luto llegó muy entrada la oscuridad con la manta del desasosiego por el llanto lejano de su vecino, su único amigo y compañero de lágrimas vacías de recuerdos vagos.
¡Despierta luna, despierta!
un nuevo ángel ha llegado hoy... el llanto alegre de esta nueva vida se adueñará de ese viejo que se fue, es el hijo de aquel hombre tan bueno,
ese vecino que se ocupó y fue el apoyo de la inmoralidad de sus seres odiados que tristemente lo abandonaron en vida por el egoísmo del avaro en cariño barato.
¡Despierta luna, despierta!
LA LUNA ESTÁ DORMIDA EN EL DESCANSO DE NUESTRA VIDA
La luna acostada,
en esta noche dormida en su paz más necesitada,
hoy las estrellas nos dan la bienvenida hacia la luz del cambio de la esperanza vencida.
La luna acostada,
en esta noche con sus estrellas apagadas,
el somier vacío de sábanas de seda blanca está pensando en el mal continuado del fatigado ser.
La luna acostada,
en el dulce mar de agua salada y en aquel viejo lloro de tu alma,
la oscuridad subió ya cuando el atardecer se postró en el horizonte de esta playa tan cristalina... en su aura y en el karma blanco y limpio por su esencia sin extrañas sucias vivencias.
Unos enamorados andan descalzos por su playa...
La luna acostada,
hoy se levanta por la vida nocturna en esta fiesta,
y en el trabajo en duro y en triste silencio... sólo las estrellas lo observan hoy.
La luna acostada,
cayó otra noche sobre el agotado día, el anciano murió sin sus estrellas,
el luto llegó muy entrada la oscuridad con la manta del desasosiego por el llanto lejano de su vecino, su único amigo y compañero de lágrimas vacías de recuerdos vagos.
¡Despierta luna, despierta!
un nuevo ángel ha llegado hoy... el llanto alegre de esta nueva vida se adueñará de ese viejo que se fue, es el hijo de aquel hombre tan bueno,
ese vecino que se ocupó y fue el apoyo de la inmoralidad de sus seres odiados que tristemente lo abandonaron en vida por el egoísmo del avaro en cariño barato.
¡Despierta luna, despierta!
POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)
LA LUNA ESTÁ DORMIDA EN EL DESCANSO DE NUESTRA VIDA
La luna acostada,
en esta noche dormida en su paz más necesitada,
hoy las estrellas nos dan la bienvenida hacia la luz del cambio de la esperanza vencida.
La luna acostada,
en esta noche con sus estrellas apagadas,
el somier vacío de sábanas de seda blanca está pensando en el mal continuado del fatigado ser.
La luna acostada,
en el dulce mar de agua salada y en aquel viejo lloro de tu alma,
la oscuridad subió ya cuando el atardecer se postró en el horizonte de esta playa tan cristalina... en su aura y en el karma blanco y limpio por su esencia sin extrañas sucias vivencias.
Unos enamorados andan descalzos por su playa...
La luna acostada,
hoy se levanta por la vida nocturna en esta fiesta,
y en el trabajo en duro y en triste silencio... sólo las estrellas lo observan hoy.
La luna acostada,
cayó otra noche sobre el agotado día, el anciano murió sin sus estrellas,
el luto llegó muy entrada la oscuridad con la manta del desasosiego por el llanto lejano de su vecino, su único amigo y compañero de lágrimas vacías de recuerdos vagos.
¡Despierta luna, despierta!
un nuevo ángel ha llegado hoy... el llanto alegre de esta nueva vida se adueñará de ese viejo que se fue, es el hijo de aquel hombre tan bueno,
ese vecino que se ocupó y fue el apoyo de la inmoralidad de sus seres odiados que tristemente lo abandonaron en vida por el egoísmo del avaro en cariño barato.
¡Despierta luna, despierta!
La luna acostada,
en esta noche dormida en su paz más necesitada,
hoy las estrellas nos dan la bienvenida hacia la luz del cambio de la esperanza vencida.
La luna acostada,
en esta noche con sus estrellas apagadas,
el somier vacío de sábanas de seda blanca está pensando en el mal continuado del fatigado ser.
La luna acostada,
en el dulce mar de agua salada y en aquel viejo lloro de tu alma,
la oscuridad subió ya cuando el atardecer se postró en el horizonte de esta playa tan cristalina... en su aura y en el karma blanco y limpio por su esencia sin extrañas sucias vivencias.
Unos enamorados andan descalzos por su playa...
La luna acostada,
hoy se levanta por la vida nocturna en esta fiesta,
y en el trabajo en duro y en triste silencio... sólo las estrellas lo observan hoy.
La luna acostada,
cayó otra noche sobre el agotado día, el anciano murió sin sus estrellas,
el luto llegó muy entrada la oscuridad con la manta del desasosiego por el llanto lejano de su vecino, su único amigo y compañero de lágrimas vacías de recuerdos vagos.
¡Despierta luna, despierta!
un nuevo ángel ha llegado hoy... el llanto alegre de esta nueva vida se adueñará de ese viejo que se fue, es el hijo de aquel hombre tan bueno,
ese vecino que se ocupó y fue el apoyo de la inmoralidad de sus seres odiados que tristemente lo abandonaron en vida por el egoísmo del avaro en cariño barato.
¡Despierta luna, despierta!
Suscribirse a:
Entradas (Atom)