(I put a Gadget of Google translator.)
EL AFILADOR DE LAS ALMAS PERDIDAS EN EL EXTRAÑO HORIZONTE
El afilador de almas,
ha llegado ya a la ciudad,
está limando aquellas asperezas y esas viejas diferencias entre los astros que visten la luna.
El afilador de almas,
cobra caro su avaro trabajo, purifica las malas ideas y las enmascara del falso bien,
aquéllas del plagio, de la envía podrida y de esa bondad tan extremadamente perdida por el agotamiento de esta vacía vida.
El afilador de almas,
nunca la dejará igual que el auténtico genuino,
serás una burda falsificación de ese buen samaritano, el enviado por el ángel de los santos perdidos.
El afilador de almas,
va por las casas de la vieja usanza, con su megáfono llega gritando su falso negro nombre, a su paso se ha detenido un hombre,
ese que perdió su alma en el casino de las estafas más crueles... Diez mil millones por no ser más que el envoltorio de una pobre y vacía mala conciencia, ahí bailan los remordimientos de cien mil demonios.
El afilador de almas,
pasa tan solo por unos cortos instantes en esta difícil vida, tan escasos a veces que a su muerte algunos no encuentran más que la temida tiniebla,
aquélla situada en la contraluz, en la otra luz es donde residen los ángeles con cadenas de algodón, esas que no se despuntan jamás en la eternidad del bienestar continuado.
sábado, 30 de mayo de 2015
POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)
EL AFILADOR DE LAS ALMAS PERDIDAS EN EL EXTRAÑO HORIZONTE
El afilador de almas,
ha llegado ya a la ciudad,
está limando aquellas asperezas y esas viejas diferencias entre los astros que visten la luna.
El afilador de almas,
cobra caro su avaro trabajo, purifica las malas ideas y las enmascara del falso bien,
aquéllas del plagio, de la envía podrida y de esa bondad tan extremadamente perdida por el agotamiento de esta vacía vida.
El afilador de almas,
nunca la dejará igual que el auténtico genuino,
serás una burda falsificación de ese buen samaritano, el enviado por el ángel de los santos perdidos.
El afilador de almas,
va por las casas de la vieja usanza, con su megáfono llega gritando su falso negro nombre, a su paso se ha detenido un hombre,
ese que perdió su alma en el casino de las estafas más crueles... Diez mil millones por no ser más que el envoltorio de una pobre y vacía mala conciencia, ahí bailan los remordimientos de cien mil demonios.
El afilador de almas,
pasa tan solo por unos cortos instantes en esta difícil vida, tan escasos a veces que a su muerte algunos no encuentran más que la temida tiniebla,
aquélla situada en la contraluz, en la otra luz es donde residen los ángeles con cadenas de algodón, esas que no se despuntan jamás en la eternidad del bienestar continuado.
El afilador de almas,
ha llegado ya a la ciudad,
está limando aquellas asperezas y esas viejas diferencias entre los astros que visten la luna.
El afilador de almas,
cobra caro su avaro trabajo, purifica las malas ideas y las enmascara del falso bien,
aquéllas del plagio, de la envía podrida y de esa bondad tan extremadamente perdida por el agotamiento de esta vacía vida.
El afilador de almas,
nunca la dejará igual que el auténtico genuino,
serás una burda falsificación de ese buen samaritano, el enviado por el ángel de los santos perdidos.
El afilador de almas,
va por las casas de la vieja usanza, con su megáfono llega gritando su falso negro nombre, a su paso se ha detenido un hombre,
ese que perdió su alma en el casino de las estafas más crueles... Diez mil millones por no ser más que el envoltorio de una pobre y vacía mala conciencia, ahí bailan los remordimientos de cien mil demonios.
El afilador de almas,
pasa tan solo por unos cortos instantes en esta difícil vida, tan escasos a veces que a su muerte algunos no encuentran más que la temida tiniebla,
aquélla situada en la contraluz, en la otra luz es donde residen los ángeles con cadenas de algodón, esas que no se despuntan jamás en la eternidad del bienestar continuado.
martes, 26 de mayo de 2015
CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)
(I put a Gadget of Google translator.)
LA MUERTE DE ESTE LUJOSO ATARDECER EN LA BAHÍA DE TU TRISTE MIRADA
El lujo ha muerto,
tres días a media asta en la morada del ex marido de la riqueza,
mañana te costará tres veces más competentemente noble ser el nuevo dueño de tu antiguo don, el abandonado en la cuna del genio.
El lujo ha muerto,
fallece la fortuna del alma más cruel y la de aquélla más noble,
se suicidó al caer la acción de la mera triste existencia, en el epitafio del escondite del muerto cita sólo: "descansa en paz, dulce compañía..."
El lujo ha muerto,
se calculó al alza el incremento del sacrificio de cuatro vidas pasadas en la falsa eternidad,
mas la crisis de las nuevas eras terminó con los ahorros del ayer perdido y tardío en las sonrisas borradas, falsamente estaban pintadas...
El lujo ha muerto,
el entierro es hoy a las seis en punto de esta tarde tan siniestra,
todos vendrán de luto y el enterrador llevará el sombrero de pico de la paja más barata.
Consuelos de saldo, la única esperanza verde podrida...
El lujo ha muerto,
en este triste y desesperado velatorio alguien llora en el último banco, es la amante de negro, aquella señora que nadie saluda...
le acompasan todos sus lamentos, gimen al unísono más silencioso y mañana se leerá ese testamento del precio perdido, aquella morada del buen vividor perdió su dueño.
Se mudarán todos y partirán al amanecer de la mansión de aquella vieja comodidad tan comodona...
El lujo ha muerto,
¿quién es el siguiente que cotizará al alza del buen cubero sin el pronóstico del ángel de este sino?
Has gastado hoy tu último céntimo, se lo diste al pobre niño descalzo de la esquina, sonrió y te dio a cambio su rosa más preciada...
Acabas de sentir el lujo de ser amado y bien apreciado,
dos lágrimas ruedan por tus pálidas mejillas que marcan el cuadro de tu rostro,
ahora cotizarás al alza de los besos el cambio de las mil sonrisas y las nuevas temidas caricias por el odio del ayer avaro y tan tristemente calculado.
El lujo ha muerto, tres hurras por este trabajo tan bien hecho...
LA MUERTE DE ESTE LUJOSO ATARDECER EN LA BAHÍA DE TU TRISTE MIRADA
El lujo ha muerto,
tres días a media asta en la morada del ex marido de la riqueza,
mañana te costará tres veces más competentemente noble ser el nuevo dueño de tu antiguo don, el abandonado en la cuna del genio.
El lujo ha muerto,
fallece la fortuna del alma más cruel y la de aquélla más noble,
se suicidó al caer la acción de la mera triste existencia, en el epitafio del escondite del muerto cita sólo: "descansa en paz, dulce compañía..."
El lujo ha muerto,
se calculó al alza el incremento del sacrificio de cuatro vidas pasadas en la falsa eternidad,
mas la crisis de las nuevas eras terminó con los ahorros del ayer perdido y tardío en las sonrisas borradas, falsamente estaban pintadas...
El lujo ha muerto,
el entierro es hoy a las seis en punto de esta tarde tan siniestra,
todos vendrán de luto y el enterrador llevará el sombrero de pico de la paja más barata.
Consuelos de saldo, la única esperanza verde podrida...
El lujo ha muerto,
en este triste y desesperado velatorio alguien llora en el último banco, es la amante de negro, aquella señora que nadie saluda...
le acompasan todos sus lamentos, gimen al unísono más silencioso y mañana se leerá ese testamento del precio perdido, aquella morada del buen vividor perdió su dueño.
Se mudarán todos y partirán al amanecer de la mansión de aquella vieja comodidad tan comodona...
El lujo ha muerto,
¿quién es el siguiente que cotizará al alza del buen cubero sin el pronóstico del ángel de este sino?
Has gastado hoy tu último céntimo, se lo diste al pobre niño descalzo de la esquina, sonrió y te dio a cambio su rosa más preciada...
Acabas de sentir el lujo de ser amado y bien apreciado,
dos lágrimas ruedan por tus pálidas mejillas que marcan el cuadro de tu rostro,
ahora cotizarás al alza de los besos el cambio de las mil sonrisas y las nuevas temidas caricias por el odio del ayer avaro y tan tristemente calculado.
El lujo ha muerto, tres hurras por este trabajo tan bien hecho...
POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)
LA MUERTE DE ESTE LUJOSO ATARDECER EN LA BAHÍA DE TU TRISTE MIRADA
El lujo ha muerto,
tres días a media asta en la morada del ex marido de la riqueza,
mañana te costará tres veces más competentemente noble ser el nuevo dueño de tu antiguo don, el abandonado en la cuna del genio.
El lujo ha muerto,
fallece la fortuna del alma más cruel y la de aquélla más noble,
se suicidó al caer la acción de la mera triste existencia, en el epitafio del escondite del muerto cita sólo: "descansa en paz, dulce compañía..."
El lujo ha muerto,
se calculó al alza el incremento del sacrificio de cuatro vidas pasadas en la falsa eternidad,
mas la crisis de las nuevas eras terminó con los ahorros del ayer perdido y tardío en las sonrisas borradas, falsamente estaban pintadas...
El lujo ha muerto,
el entierro es hoy a las seis en punto de esta tarde tan siniestra,
todos vendrán de luto y el enterrador llevará el sombrero de pico de la paja más barata.
Consuelos de saldo, la única esperanza verde podrida...
El lujo ha muerto,
en este triste y desesperado velatorio alguien llora en el último banco, es la amante de negro, aquella señora que nadie saluda...
le acompasan todos sus lamentos, gimen al unísono más silencioso y mañana se leerá ese testamento del precio perdido, aquella morada del buen vividor perdió su dueño.
Se mudarán todos y partirán al amanecer de la mansión de aquella vieja comodidad tan comodona...
El lujo ha muerto,
¿quién es el siguiente que cotizará al alza del buen cubero sin el pronóstico del ángel de este sino?
Has gastado hoy tu último céntimo, se lo diste al pobre niño descalzo de la esquina, sonrió y te dio a cambio su rosa más preciada...
Acabas de sentir el lujo de ser amado y bien apreciado,
dos lágrimas ruedan por tus pálidas mejillas que marcan el cuadro de tu rostro,
ahora cotizarás al alza de los besos el cambio de las mil sonrisas y las nuevas temidas caricias por el odio del ayer avaro y tan tristemente calculado.
El lujo ha muerto, tres hurras por este trabajo tan bien hecho...
El lujo ha muerto,
tres días a media asta en la morada del ex marido de la riqueza,
mañana te costará tres veces más competentemente noble ser el nuevo dueño de tu antiguo don, el abandonado en la cuna del genio.
El lujo ha muerto,
fallece la fortuna del alma más cruel y la de aquélla más noble,
se suicidó al caer la acción de la mera triste existencia, en el epitafio del escondite del muerto cita sólo: "descansa en paz, dulce compañía..."
El lujo ha muerto,
se calculó al alza el incremento del sacrificio de cuatro vidas pasadas en la falsa eternidad,
mas la crisis de las nuevas eras terminó con los ahorros del ayer perdido y tardío en las sonrisas borradas, falsamente estaban pintadas...
El lujo ha muerto,
el entierro es hoy a las seis en punto de esta tarde tan siniestra,
todos vendrán de luto y el enterrador llevará el sombrero de pico de la paja más barata.
Consuelos de saldo, la única esperanza verde podrida...
El lujo ha muerto,
en este triste y desesperado velatorio alguien llora en el último banco, es la amante de negro, aquella señora que nadie saluda...
le acompasan todos sus lamentos, gimen al unísono más silencioso y mañana se leerá ese testamento del precio perdido, aquella morada del buen vividor perdió su dueño.
Se mudarán todos y partirán al amanecer de la mansión de aquella vieja comodidad tan comodona...
El lujo ha muerto,
¿quién es el siguiente que cotizará al alza del buen cubero sin el pronóstico del ángel de este sino?
Has gastado hoy tu último céntimo, se lo diste al pobre niño descalzo de la esquina, sonrió y te dio a cambio su rosa más preciada...
Acabas de sentir el lujo de ser amado y bien apreciado,
dos lágrimas ruedan por tus pálidas mejillas que marcan el cuadro de tu rostro,
ahora cotizarás al alza de los besos el cambio de las mil sonrisas y las nuevas temidas caricias por el odio del ayer avaro y tan tristemente calculado.
El lujo ha muerto, tres hurras por este trabajo tan bien hecho...
domingo, 24 de mayo de 2015
CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)
(I put a Gadget of Google translator.)
LA ALARMA EN LA AJETREADA VIDA DE AQUEL JOVEN ESPÍRITU
Suena la alarma,
dulce sonido del fin de la enseñanza materna,
alerta roja y arde el corazón, la huida hacia aquella salida de la emergencia del mal querer.
Suena la alarma,
el tic-tac del nuevo amanecer, hoy será otro día en el necesario cambio obligado,
dos mensajes nuevos en la apretada agenda del soñador, el que emprende la carretera de su único destino.
Suena la alarma,
el cambio de hora hacia lo desconocido, nuevo rumbo en el extraño horizonte...
ese aura que limpia mi ser en el descanso del tentempié amistoso entre estas almas medio gemelas.
Suena la alarma...
alguien entra sin llamar, el intruso que robará los impulsos de los ahorros de mi agotado corazón,
se ha apagado inesperadamente este sonido que marcaba el descompasado ritmo de mi planeado sino, el luto sin más en la corneta de este último adiós.
LA ALARMA EN LA AJETREADA VIDA DE AQUEL JOVEN ESPÍRITU
Suena la alarma,
dulce sonido del fin de la enseñanza materna,
alerta roja y arde el corazón, la huida hacia aquella salida de la emergencia del mal querer.
Suena la alarma,
el tic-tac del nuevo amanecer, hoy será otro día en el necesario cambio obligado,
dos mensajes nuevos en la apretada agenda del soñador, el que emprende la carretera de su único destino.
Suena la alarma,
el cambio de hora hacia lo desconocido, nuevo rumbo en el extraño horizonte...
ese aura que limpia mi ser en el descanso del tentempié amistoso entre estas almas medio gemelas.
Suena la alarma...
alguien entra sin llamar, el intruso que robará los impulsos de los ahorros de mi agotado corazón,
se ha apagado inesperadamente este sonido que marcaba el descompasado ritmo de mi planeado sino, el luto sin más en la corneta de este último adiós.
POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)
LA ALARMA EN LA AJETREADA VIDA DE AQUEL JOVEN ESPÍRITU
Suena la alarma,
dulce sonido del fin de la enseñanza materna,
alerta roja y arde el corazón, la huida hacia aquella salida de la emergencia del mal querer.
Suena la alarma,
el tic-tac del nuevo amanecer, hoy será otro día en el necesario cambio obligado,
dos mensajes nuevos en la apretada agenda del soñador, el que emprende la carretera de su único destino.
Suena la alarma,
el cambio de hora hacia lo desconocido, nuevo rumbo en el extraño horizonte...
ese aura que limpia mi ser en el descanso del tentempié amistoso entre estas almas medio gemelas.
Suena la alarma...
alguien entra sin llamar, el intruso que robará los impulsos de los ahorros de mi agotado corazón,
se ha apagado inesperadamente este sonido que marcaba el descompasado ritmo de mi planeado sino, el luto sin más en la corneta de este último adiós.
Suena la alarma,
dulce sonido del fin de la enseñanza materna,
alerta roja y arde el corazón, la huida hacia aquella salida de la emergencia del mal querer.
Suena la alarma,
el tic-tac del nuevo amanecer, hoy será otro día en el necesario cambio obligado,
dos mensajes nuevos en la apretada agenda del soñador, el que emprende la carretera de su único destino.
Suena la alarma,
el cambio de hora hacia lo desconocido, nuevo rumbo en el extraño horizonte...
ese aura que limpia mi ser en el descanso del tentempié amistoso entre estas almas medio gemelas.
Suena la alarma...
alguien entra sin llamar, el intruso que robará los impulsos de los ahorros de mi agotado corazón,
se ha apagado inesperadamente este sonido que marcaba el descompasado ritmo de mi planeado sino, el luto sin más en la corneta de este último adiós.
miércoles, 20 de mayo de 2015
CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)
(I put a Gadget of Google translator.)
ESTA ROSA SE HA FUNDIDO DE TANTO OLERLA
La rosa apagada,
se ha fundido de tanto olerla, está muerta en vida en la tierra seca de los antiguos recuerdos,
en el subconsciente del ayer de ese rencor olvidado por la voluntad del mal perdedor.
La rosa apagada,
está hoy fija en tu triste mirada, la soledad ha bajado hoy mucho la intensidad,
aquella que alumbraba a este viejo y solitario jardín en la tardía esperanza de esta tarde de invierno oscuro.
La rosa apagada,
se escapó de mi recuerdo, lo abandonó en el anteayer de mi tenebroso subconsciente donde bailan los sueños de esas fantasías en las antiguas sabanas de nuestro querer,
ya no oigo ahí tu nombre ni tan siquiera me acuerdo de nuestro último beso de esa amarga despedida.
Sólo vaga en mi conciencia el recuerdo de tu aroma agotado,
el de tu belleza interior, es lo que me hace no desprenderme de tus caricias,
pero esta rosa está apagada...
En mi memoria pasea la presencia de tu fresca brisa,
es la única flor marchita que merece vivir sin luz en mí, se va agotando lentamente este último suspiro de aliento guardado,
donde reposan tristemente acostados aquellos recuerdos y las fantasías de aquellas noches con las estrellas robadas y la luna alquilada por suspiros baratos.
La rosa apagada,
¿quién marchita y quién da luz?
En esa noche cualquiera quedó a oscuras tu bonito mirar en mis vacías retinas, ahora castigadas y secas de lágrimas de tanto recordar el aroma de tus besos.
ESTA ROSA SE HA FUNDIDO DE TANTO OLERLA
La rosa apagada,
se ha fundido de tanto olerla, está muerta en vida en la tierra seca de los antiguos recuerdos,
en el subconsciente del ayer de ese rencor olvidado por la voluntad del mal perdedor.
La rosa apagada,
está hoy fija en tu triste mirada, la soledad ha bajado hoy mucho la intensidad,
aquella que alumbraba a este viejo y solitario jardín en la tardía esperanza de esta tarde de invierno oscuro.
La rosa apagada,
se escapó de mi recuerdo, lo abandonó en el anteayer de mi tenebroso subconsciente donde bailan los sueños de esas fantasías en las antiguas sabanas de nuestro querer,
ya no oigo ahí tu nombre ni tan siquiera me acuerdo de nuestro último beso de esa amarga despedida.
Sólo vaga en mi conciencia el recuerdo de tu aroma agotado,
el de tu belleza interior, es lo que me hace no desprenderme de tus caricias,
pero esta rosa está apagada...
En mi memoria pasea la presencia de tu fresca brisa,
es la única flor marchita que merece vivir sin luz en mí, se va agotando lentamente este último suspiro de aliento guardado,
donde reposan tristemente acostados aquellos recuerdos y las fantasías de aquellas noches con las estrellas robadas y la luna alquilada por suspiros baratos.
La rosa apagada,
¿quién marchita y quién da luz?
En esa noche cualquiera quedó a oscuras tu bonito mirar en mis vacías retinas, ahora castigadas y secas de lágrimas de tanto recordar el aroma de tus besos.
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