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sábado, 30 de mayo de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

(I put a Gadget of Google translator.)


EL AFILADOR DE LAS ALMAS PERDIDAS EN EL EXTRAÑO HORIZONTE


El afilador de almas,
ha llegado ya a la ciudad,
está limando aquellas asperezas y esas viejas diferencias entre los astros que visten la luna.

El afilador de almas,
cobra caro su avaro trabajo, purifica las malas ideas y las enmascara del falso bien,
aquéllas del plagio, de la envía podrida y de esa bondad tan extremadamente perdida por el agotamiento de esta vacía vida.

El afilador de almas,
nunca la dejará igual que el auténtico genuino,
serás una burda falsificación de ese buen samaritano, el enviado por el ángel de los santos perdidos.

El afilador de almas,
va por las casas de la vieja usanza, con su megáfono llega gritando su falso negro nombre, a su paso se ha detenido un hombre,
ese que perdió su alma en el casino de las estafas más crueles... Diez mil millones por no ser más que el envoltorio de una pobre y vacía mala conciencia, ahí bailan los remordimientos de cien mil demonios.

El afilador de almas,
pasa tan solo por unos cortos instantes en esta difícil vida, tan escasos a veces que a su muerte algunos no encuentran más que la temida tiniebla,
aquélla situada en la contraluz, en la otra luz es donde residen los ángeles con cadenas de algodón, esas que no se despuntan jamás en la eternidad del bienestar continuado.

POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

EL AFILADOR DE LAS ALMAS PERDIDAS EN EL EXTRAÑO HORIZONTE


El afilador de almas,
ha llegado ya a la ciudad,
está limando aquellas asperezas y esas viejas diferencias entre los astros que visten la luna.

El afilador de almas,
cobra caro su avaro trabajo, purifica las malas ideas y las enmascara del falso bien,
aquéllas del plagio, de la envía podrida y de esa bondad tan extremadamente perdida por el agotamiento de esta vacía vida.

El afilador de almas,
nunca la dejará igual que el auténtico genuino,
serás una burda falsificación de ese buen samaritano, el enviado por el ángel de los santos perdidos.

El afilador de almas,
va por las casas de la vieja usanza, con su megáfono llega gritando su falso negro nombre, a su paso se ha detenido un hombre,
ese que perdió su alma en el casino de las estafas más crueles... Diez mil millones por no ser más que el envoltorio de una pobre y vacía mala conciencia, ahí bailan los remordimientos de cien mil demonios.

El afilador de almas,
pasa tan solo por unos cortos instantes en esta difícil vida, tan escasos a veces que a su muerte algunos no encuentran más que la temida tiniebla,
aquélla situada en la contraluz, en la otra luz es donde residen los ángeles con cadenas de algodón, esas que no se despuntan jamás en la eternidad del bienestar continuado.

martes, 26 de mayo de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

(I put a Gadget of Google translator.)


LA MUERTE DE ESTE LUJOSO ATARDECER EN LA BAHÍA DE TU TRISTE MIRADA


El lujo ha muerto,
tres días a media asta en la morada del ex marido de la riqueza,
mañana te costará tres veces más competentemente noble ser el nuevo dueño de tu antiguo don, el abandonado en la cuna del genio.

El lujo ha muerto,
fallece la fortuna del alma más cruel y la de aquélla más noble,
se suicidó al caer la acción de la mera triste existencia, en el epitafio del escondite del muerto cita sólo: "descansa en paz, dulce compañía..."

El lujo ha muerto,
se calculó al alza el incremento del sacrificio de cuatro vidas pasadas en la falsa eternidad,
mas la crisis de las nuevas eras terminó con los ahorros del ayer perdido y tardío en las sonrisas borradas, falsamente estaban pintadas...

El lujo ha muerto,
el entierro es hoy a las seis en punto de esta tarde tan siniestra,
todos vendrán de luto y el enterrador llevará el sombrero de pico de la paja más barata.

Consuelos de saldo, la única esperanza verde podrida...

El lujo ha muerto,
en este triste y desesperado velatorio alguien llora en el último banco, es la amante de negro, aquella señora que nadie saluda...
le acompasan todos sus lamentos, gimen al unísono más silencioso y mañana se leerá ese testamento del precio perdido, aquella morada del buen vividor perdió su dueño.

Se mudarán todos y partirán al amanecer de la mansión de aquella vieja comodidad tan comodona...

El lujo ha muerto,
¿quién es el siguiente que cotizará al alza del buen cubero sin el pronóstico del ángel de este sino?
Has gastado hoy tu último céntimo, se lo diste al pobre niño descalzo de la esquina, sonrió y te dio a cambio su rosa más preciada...

Acabas de sentir el lujo de ser amado y bien apreciado,
dos lágrimas ruedan por tus pálidas mejillas que marcan el cuadro de tu rostro,
ahora cotizarás al alza de los besos el cambio de las mil sonrisas y las nuevas temidas caricias por el odio del ayer avaro y tan tristemente calculado.

El lujo ha muerto, tres hurras por este trabajo tan bien hecho...


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA MUERTE DE ESTE LUJOSO ATARDECER EN LA BAHÍA DE TU TRISTE MIRADA


El lujo ha muerto,
tres días a media asta en la morada del ex marido de la riqueza,
mañana te costará tres veces más competentemente noble ser el nuevo dueño de tu antiguo don, el abandonado en la cuna del genio.

El lujo ha muerto,
fallece la fortuna del alma más cruel y la de aquélla más noble,
se suicidó al caer la acción de la mera triste existencia, en el epitafio del escondite del muerto cita sólo: "descansa en paz, dulce compañía..."

El lujo ha muerto,
se calculó al alza el incremento del sacrificio de cuatro vidas pasadas en la falsa eternidad,
mas la crisis de las nuevas eras terminó con los ahorros del ayer perdido y tardío en las sonrisas borradas, falsamente estaban pintadas...

El lujo ha muerto,
el entierro es hoy a las seis en punto de esta tarde tan siniestra,
todos vendrán de luto y el enterrador llevará el sombrero de pico de la paja más barata.

Consuelos de saldo, la única esperanza verde podrida...

El lujo ha muerto,
en este triste y desesperado velatorio alguien llora en el último banco, es la amante de negro, aquella señora que nadie saluda...
le acompasan todos sus lamentos, gimen al unísono más silencioso y mañana se leerá ese testamento del precio perdido, aquella morada del buen vividor perdió su dueño.

Se mudarán todos y partirán al amanecer de la mansión de aquella vieja comodidad tan comodona...

El lujo ha muerto,
¿quién es el siguiente que cotizará al alza del buen cubero sin el pronóstico del ángel de este sino?
Has gastado hoy tu último céntimo, se lo diste al pobre niño descalzo de la esquina, sonrió y te dio a cambio su rosa más preciada...

Acabas de sentir el lujo de ser amado y bien apreciado,
dos lágrimas ruedan por tus pálidas mejillas que marcan el cuadro de tu rostro,
ahora cotizarás al alza de los besos el cambio de las mil sonrisas y las nuevas temidas caricias por el odio del ayer avaro y tan tristemente calculado.

El lujo ha muerto, tres hurras por este trabajo tan bien hecho...


domingo, 24 de mayo de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA ALARMA EN LA AJETREADA VIDA DE AQUEL JOVEN ESPÍRITU


Suena la alarma,
dulce sonido del fin de la enseñanza materna,
alerta roja y arde el corazón, la huida hacia aquella salida de la emergencia del mal querer.

Suena la alarma,
el tic-tac del nuevo amanecer, hoy será otro día en el necesario cambio obligado,
dos mensajes nuevos en la apretada agenda del soñador, el que emprende la carretera de su único destino.

Suena la alarma,
el cambio de hora hacia lo desconocido, nuevo rumbo en el extraño horizonte...
ese aura que limpia mi ser en el descanso del tentempié amistoso entre estas almas medio gemelas.

Suena la alarma...
alguien entra sin llamar, el intruso que robará los impulsos de los ahorros de mi agotado corazón,
se ha apagado inesperadamente este sonido que marcaba el descompasado ritmo de mi planeado sino, el luto sin más en la corneta de este último adiós.

POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA ALARMA EN LA AJETREADA VIDA DE AQUEL JOVEN ESPÍRITU


Suena la alarma,
dulce sonido del fin de la enseñanza materna,
alerta roja y arde el corazón, la huida hacia aquella salida de la emergencia del mal querer.

Suena la alarma,
el tic-tac del nuevo amanecer, hoy será otro día en el necesario cambio obligado,
dos mensajes nuevos en la apretada agenda del soñador, el que emprende la carretera de su único destino.

Suena la alarma,
el cambio de hora hacia lo desconocido, nuevo rumbo en el extraño horizonte...
ese aura que limpia mi ser en el descanso del tentempié amistoso entre estas almas medio gemelas.

Suena la alarma...
alguien entra sin llamar, el intruso que robará los impulsos de los ahorros de mi agotado corazón,
se ha apagado inesperadamente este sonido que marcaba el descompasado ritmo de mi planeado sino, el luto sin más en la corneta de este último adiós.

miércoles, 20 de mayo de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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ESTA ROSA SE HA FUNDIDO DE TANTO OLERLA


La rosa apagada,
se ha fundido de tanto olerla, está muerta en vida en la tierra seca de los antiguos recuerdos,
en el subconsciente del ayer de ese rencor olvidado por la voluntad del mal perdedor.

La rosa apagada,
está hoy fija en tu triste mirada, la soledad ha bajado hoy mucho la intensidad,
aquella que alumbraba a este viejo y solitario jardín en la tardía esperanza de esta tarde de invierno oscuro.

La rosa apagada,
se escapó de mi recuerdo, lo abandonó en el anteayer de mi tenebroso subconsciente donde bailan los sueños de esas fantasías en las antiguas sabanas de nuestro querer,
ya no oigo ahí tu nombre ni tan siquiera me acuerdo de nuestro último beso de esa amarga despedida.

Sólo vaga en mi conciencia el recuerdo de tu aroma agotado,
el de tu belleza interior, es lo que me hace no desprenderme de tus caricias,
pero esta rosa está apagada...

En mi memoria pasea la presencia de tu fresca brisa,
es la única flor marchita que merece vivir sin luz en mí, se va agotando lentamente este último suspiro de aliento guardado,
donde reposan tristemente acostados aquellos recuerdos y las fantasías de aquellas noches con las estrellas robadas y la luna alquilada por suspiros baratos.

La rosa apagada,
¿quién marchita y quién da luz?
En esa noche cualquiera quedó a oscuras tu bonito mirar en mis vacías retinas, ahora castigadas y secas de lágrimas de tanto recordar el aroma de tus besos.

POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

ESTA ROSA SE HA FUNDIDO DE TANTO OLERLA


La rosa apagada,
se ha fundido de tanto olerla, está muerta en vida en la tierra seca de los antiguos recuerdos,
en el subconsciente del ayer de ese rencor olvidado por la voluntad del mal perdedor.

La rosa apagada,
está hoy fija en tu triste mirada, la soledad ha bajado hoy mucho la intensidad,
aquella que alumbraba a este viejo y solitario jardín en la tardía esperanza de esta tarde de invierno oscuro.

La rosa apagada,
se escapó de mi recuerdo, lo abandonó en el anteayer de mi tenebroso subconsciente donde bailan los sueños de esas fantasías en las antiguas sabanas de nuestro querer,
ya no oigo ahí tu nombre ni tan siquiera me acuerdo de nuestro último beso de esa amarga despedida.

Sólo vaga en mi conciencia el recuerdo de tu aroma agotado,
el de tu belleza interior, es lo que me hace no desprenderme de tus caricias,
pero esta rosa está apagada...

En mi memoria pasea la presencia de tu fresca brisa,
es la única flor marchita que merece vivir sin luz en mí, se va agotando lentamente este último suspiro de aliento guardado,
donde reposan tristemente acostados aquellos recuerdos y las fantasías de aquellas noches con las estrellas robadas y la luna alquilada por suspiros baratos.

La rosa apagada,
¿quién marchita y quién da luz?
En esa noche cualquiera quedó a oscuras tu bonito mirar en mis vacías retinas, ahora castigadas y secas de lágrimas de tanto recordar el aroma de tus besos.


domingo, 17 de mayo de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA VARITA MÁGICA DEL CHICO ABANDONADO A SU ÚNICA SUERTE


André,
tiene entre sus manitas una varita mágica, cambia el sol por el re, la música torna Allegreto cada vez que suena en la áspera atmósfera,
un triste solo en la flauta de este chico tan solitario, en esta difícil vida con ambiente difuso en su humo de esta maga y astuta existencia trucada.

André,
se mudó a una casa con un poco de luz, la de la nueva armonía de ritmo Piano-forte.
fue un mal negocio del estafador de los falsos sueños, aquél que cambia pesadillas de luto por las fantasías coloridas del alma.

André,
sonríe a la mala cara de la melancolía escondida en el caramelo de la codicia,
el positivo del negro color de aquella oportunidad perdida se torna gris claro a la espera del cambio del jóker.

André,
tiene entre sus manitas una varita mágica, cambia el sol por el re,
dona las dulces notas de los dioses, el cielo le reserva esta canción, mañana amanecerá el nuevo hombre con el eterno espíritu de niño.

Nunca quiso crecer nuestro André...

Un buen día, la suerte de nuestro amigo cambió,
tan solo tenía que regalar un re a cada persona,
aquéllas necesitadas de un nuevo beso en su vieja alma.

André,
recibió el soneto con los pentagramas de las instrucciones musicales,
cada sentimiento, debía tener una escala de res, mayores o menores,
según el llanto desesperado y el lloro aquél tan amargo, subiría una cuarta el tono de la escala antiestrés de ese sufrimiento severo para amortizar el tormento.

André,
obtuvo el secreto mejor guardado en el cofre del guardián de nuestros sueños,
los de las fantasías de los mil colores, el luto murió en su olvido,
un poco de negro transparente para compensar esta gran felicidad y poder ser también algo humano en esta grata vida.

André,
regaló muchas notas,
la brisa le sonrió acariciando su pálida cara del corazón apagado.

Todo el mundo le dio al muchacho tan mago,
dos besos en sus mejillas a cambio, el secreto de lo oculto en lo más hondo del alma siniestrada recientemente aliviada en su tormento,
alguien susurró en el oído de André: "la bondad del espíritu más noble será ahora tu regalo, serás el nuevo guardián de las almas perdidas..."

El vendedor de sueños empezó a diseñar el esquema de la mejor de las fantasías,
una con todas las gamas del arco-iris con un poco de la odisea opaca para poder liberar aquellas tormentas del mal,
"André, ese es mi nombre, sueña con tus propios colores y podrás ser aquél que te haga ser diferente al mundanal ruido de la felicidad truncada en su exceso".


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA VARITA MÁGICA DEL CHICO ABANDONADO A SU ÚNICA SUERTE


André,
tiene entre sus manitas una varita mágica, cambia el sol por el re, la música torna Allegreto cada vez que suena en la áspera atmósfera,
un triste solo en la flauta de este chico tan solitario, en esta difícil vida con ambiente difuso en su humo de esta maga y astuta existencia trucada.

André,
se mudó a una casa con un poco de luz, la de la nueva armonía de ritmo Piano-forte.
fue un mal negocio del estafador de los falsos sueños, aquél que cambia pesadillas de luto por las fantasías coloridas del alma.

André,
sonríe a la mala cara de la melancolía escondida en el caramelo de la codicia,
el positivo del negro color de aquella oportunidad perdida se torna gris claro a la espera del cambio del jóker.

André,
tiene entre sus manitas una varita mágica, cambia el sol por el re,
dona las dulces notas de los dioses, el cielo le reserva esta canción, mañana amanecerá el nuevo hombre con el eterno espíritu de niño.

Nunca quiso crecer nuestro André...

Un buen día, la suerte de nuestro amigo cambió,
tan solo tenía que regalar un re a cada persona,
aquéllas necesitadas de un nuevo beso en su vieja alma.

André,
recibió el soneto con los pentagramas de las instrucciones musicales,
cada sentimiento, debía tener una escala de res, mayores o menores,
según el llanto desesperado y el lloro aquél tan amargo, subiría una cuarta el tono de la escala antiestrés de ese sufrimiento severo para amortizar el tormento.

André,
obtuvo el secreto mejor guardado en el cofre del guardián de nuestros sueños,
los de las fantasías de los mil colores, el luto murió en su olvido,
un poco de negro transparente para compensar esta gran felicidad y poder ser también algo humano en esta grata vida.

André,
regaló muchas notas,
la brisa le sonrió acariciando su pálida cara del corazón apagado.

Todo el mundo le dio al muchacho tan mago,
dos besos en sus mejillas a cambio, el secreto de lo oculto en lo más hondo del alma siniestrada recientemente aliviada en su tormento,
alguien susurró en el oído de André: "la bondad del espíritu más noble será ahora tu regalo, serás el nuevo guardián de las almas perdidas..."

El vendedor de sueños empezó a diseñar el esquema de la mejor de las fantasías,
una con todas las gamas del arco-iris con un poco de la odisea opaca para poder liberar aquellas tormentas del mal,
"André, ese es mi nombre, sueña con tus propios colores y podrás ser aquél que te haga ser diferente al mundanal ruido de la felicidad truncada en su exceso".


miércoles, 13 de mayo de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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EL TRISTE LUTO SE TORNA SINIESTRO EN LA DURA NOCHE


El negro, triste luto,
llega la noche,
caen las estrellas por su minuto de silencio en esta melancólica oscuridad.

El negro, triste luto,
largo paseo por mi tormento,
me detengo en el roto puente, el que atraviesa los polos de esta vida tan extremadamente traviesa...

El negro, triste luto,
cambió ayer el sonido de este tranquilo y sereno viento muy drásticamente...
llegó a los montes del pasado aquella ruda melodía con tonos débiles en su nueva escala del forte melancólico.

El negro, triste luto,
se ahogó en su olvido por la lamentable pérdida de su maltratada memoria tras la muerte de mi tenue ser,
en su mero sentido en vida de intentar recuperar tu bello mirar, que penetraba hasta lo más fondo de mi espíritu y tocaba el violín en el compás de mi triste corazón.

El negro, triste luto,
comparte el mal este siniestro y opaco color con el lujo y el placer de la desidia,
esa tan envidiada por el ojo del enemigo más sabio, nuestros caprichos más caros en su materia orgánica.

El negro, triste luto,
el dinero fue incapaz de comprar el fin de mi lamento, el estamento de toda falsa felicidad,
que tanto estrangula a mi conciencia y a mi perdedor espíritu, lo encerró en aquella jaula de los mil candados del remordimiento por el daño de tus lágrimas.

El suicidio de este hombre llegará en estos días,
el cielo tornará de gris tormenta al más oscuro negro, no habrá estrellas esa noche...
¡Oh! Triste luto, tres días de luna a media asta por mi sucia y planeada ausencia y por mi supuesta añorada memoria.

POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

EL TRISTE LUTO SE TORNA SINIESTRO EN LA DURA NOCHE


El negro, triste luto,
llega la noche,
caen las estrellas por su minuto de silencio en esta melancólica oscuridad.

El negro, triste luto,
largo paseo por mi tormento,
me detengo en el roto puente, el que atraviesa los polos de esta vida tan extremadamente traviesa...

El negro, triste luto,
cambió ayer el sonido de este tranquilo y sereno viento muy drásticamente...
llegó a los montes del pasado aquella ruda melodía con tonos débiles en su nueva escala del forte melancólico.

El negro, triste luto,
se ahogó en su olvido por la lamentable pérdida de su maltratada memoria tras la muerte de mi tenue ser,
en su mero sentido en vida de intentar recuperar tu bello mirar, que penetraba hasta lo más fondo de mi espíritu y tocaba el violín en el compás de mi triste corazón.

El negro, triste luto,
comparte el mal este siniestro y opaco color con el lujo y el placer de la desidia,
esa tan envidiada por el ojo del enemigo más sabio, nuestros caprichos más caros en su materia orgánica.

El negro, triste luto,
el dinero fue incapaz de comprar el fin de mi lamento, el estamento de toda falsa felicidad,
que tanto estrangula a mi conciencia y a mi perdedor espíritu, lo encerró en aquella jaula de los mil candados del remordimiento por el daño de tus lágrimas.

El suicidio de este hombre llegará en estos días,
el cielo tornará de gris tormenta al más oscuro negro, no habrá estrellas esa noche...
¡Oh! Triste luto, tres días de luna a media asta por mi sucia y planeada ausencia y por mi supuesta añorada memoria.

domingo, 10 de mayo de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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EL AIRE SE AGOTA SUAVEMENTE EN TU PERDIDO MIRAR


El aire agotado,
se va apagando muy despacio en su espíritu,
el ambiente se torna negro... se cae la luna de este cielo del nuevo luto.

El aire agotado,
no mueve ya a esta vieja brisa, la que menea sutilmente las ramas de la verde vida,
no puedo ni tan siquiera respirar, lentamente, me muero en mi olvido tan recordado...

El aire agotado,
se esfuma sin más, caen los cimientos de mi castillo de arena,
aquél que nunca dejó de existir en mi tenue débil corazón del eterno niño que siempre fui.

El aire agotado,
retorna limpio y puro,
después de este retiro forzado y tan tristemente necesitado.

Va llegando la primavera...
el polen del lloro del alma,
es la vaga excusa del dolor de este espíritu negro y turbio.

Llora el ángel desde el lejano cielo...
ve y observa nuestro lamento, el triste tormento de nuestro mal sino,
perdido en la batalla de los ases dormidos, siempre acostados en esta partida sin fin, sólo la muerte hallará el malogrado final.

Termina el juego del póquer de la vida...
lentamente, ascenderán de nuestro corazón y cuerpo malherido, nuestro alma y nuestro espíritu,
se encontrarán con el ángel que antes lloraba sin consuelo por no entender el porqué de nuestro desgraciado destino.

Empezaremos a ser los principiantes de los nuevos guardianes,
de aquellos corazones rotos y extraviados por el horizonte de la vida,
el aire empieza agotarse para este alma que subirá al cielo donde tanto lloramos por este sino tan cruelmente inestable y tan injusto.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

EL AIRE SE AGOTA SUAVEMENTE EN TU PERDIDO MIRAR


El aire agotado,
se va apagando muy despacio en su espíritu,
el ambiente se torna negro... se cae la luna de este cielo del nuevo luto.

El aire agotado,
no mueve ya a esta vieja brisa, la que menea sutilmente las ramas de la verde vida,
no puedo ni tan siquiera respirar, lentamente, me muero en mi olvido tan recordado...

El aire agotado,
se esfuma sin más, caen los cimientos de mi castillo de arena,
aquél que nunca dejó de existir en mi tenue débil corazón del eterno niño que siempre fui.

El aire agotado,
retorna limpio y puro,
después de este retiro forzado y tan tristemente necesitado.

Va llegando la primavera...
el polen del lloro del alma,
es la vaga excusa del dolor de este espíritu negro y turbio.

Llora el ángel desde el lejano cielo...
ve y observa nuestro lamento, el triste tormento de nuestro mal sino,
perdido en la batalla de los ases dormidos, siempre acostados en esta partida sin fin, sólo la muerte hallará el malogrado final.

Termina el juego del póquer de la vida...
lentamente, ascenderán de nuestro corazón y cuerpo malherido, nuestro alma y nuestro espíritu,
se encontrarán con el ángel que antes lloraba sin consuelo por no entender el porqué de nuestro desgraciado destino.

Empezaremos a ser los principiantes de los nuevos guardianes,
de aquellos corazones rotos y extraviados por el horizonte de la vida,
el aire empieza agotarse para este alma que subirá al cielo donde tanto lloramos por este sino tan cruelmente inestable y tan injusto.


miércoles, 6 de mayo de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA BELLEZA DE AQUELLA VIDA PERDIDA POR EL HORIZONTE LEJANO


La vida es bella,
una vez acaba esta mala racha del sin vivir,
el aire ha refrescado hoy... las ramas acarician suavemente los cristales empañados por las lágrimas de mi viejo ser.

La vida es bella,
cuando la brisa de mi nueva armonía volvió a perder el compás...
acaricia de nuevo mi torpe espíritu y purifica el corazón de mi alma perdida en el antiguo ayer.

Mis lamentos se olvidan tan solo por esos pequeños instantes,
del retiro necesariamente complaciente en el esfuerzo de vivir,
llega la hora del Té, se detiene el tiempo... cierro los ojos en este verde jardín del nuevo atardecer.

La vida es bella,
tan corto este momento... suena en mi despertador la llegada de otro día, son las siete y media,
asoma el estrés de esta nueva era y me atormenta cada amanecer por el dinero del bienestar, ese falso lujo dorado en su negro luto será la sucia recompensa del tiempo robado.

Esta buena vida,
el esfuerzo no ha sido en vano, sólo a cambio del calendario del negocio de tu querer,
que no cotiza al buen alza del trueque de los cien mil besos estafados en el mal cariño por el placer comprado.

Esta buena vida,
alguien acaba de llamar a mi puerta: "soy Carmen, la nueva doncella",
observo la amistad de la sirvienta de mi comodidad acostada en mi falsa frialdad. ¿Ella no tiene derecho también a la buena vida?

¡Oh! Esta buena e injusta vida...


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA BELLEZA DE AQUELLA VIDA PERDIDA POR EL HORIZONTE LEJANO


La vida es bella,
una vez acaba esta mala racha del sin vivir,
el aire ha refrescado hoy... las ramas acarician suavemente los cristales empañados por las lágrimas de mi viejo ser.

La vida es bella,
cuando la brisa de mi nueva armonía volvió a perder el compás...
acaricia de nuevo mi torpe espíritu y purifica el corazón de mi alma perdida en el antiguo ayer.

Mis lamentos se olvidan tan solo por esos pequeños instantes,
del retiro necesariamente complaciente en el esfuerzo de vivir,
llega la hora del Té, se detiene el tiempo... cierro los ojos en este verde jardín del nuevo atardecer.

La vida es bella,
tan corto este momento... suena en mi despertador la llegada de otro día, son las siete y media,
asoma el estrés de esta nueva era y me atormenta cada amanecer por el dinero del bienestar, ese falso lujo dorado en su negro luto será la sucia recompensa del tiempo robado.

Esta buena vida,
el esfuerzo no ha sido en vano, sólo a cambio del calendario del negocio de tu querer,
que no cotiza al buen alza del trueque de los cien mil besos estafados en el mal cariño por el placer comprado.

Esta buena vida,
alguien acaba de llamar a mi puerta: "soy Carmen, la nueva doncella",
observo la amistad de la sirvienta de mi comodidad acostada en mi falsa frialdad. ¿Ella no tiene derecho también a la buena vida?

¡Oh! Esta buena e injusta vida...


domingo, 3 de mayo de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA HABITACIÓN SIN VISTAS CON PAREDES DE LADRILLO DEL LUTO


Aquella habitación sin vistas,
la situada en el interior de mi conciencia,
mi ahogo en esta calurosa tarde del agotado verano, llega la necesitada calma del negro falso sosiego.

Aquella habitación sin vistas,
entro en ella, no puedo ni tan siquiera abrir la ventana para airear mis viejos tormentos,
me encierro en mi mismo y no veo la triste realidad, es el buen refugio del mundo exteriormente compartido con el porvenir ajeno.

Aquella habitación sin vistas,
en su pared, un gran póster del monte de la verde esperanza perdida por el antiguo horizonte de la vida,
está pegado con cuatro tiras del viejo papel celo más pobre en su lamentable espíritu.

Aquella habitación sin vistas,
me asfixio en mis penas interiores, mis demonios dominan hoy a todo mi ser...
muerto en vida me encuentro, sin apenas luz me eché anoche a dormir acostado en las costillas de mi somier de hierro forzado.

Aquella habitación sin vistas,
me faltabas tú, mi escritorio de esta angustiada vida tenía cabida en el pequeño habitáculo de mi torpe corazón,
tan callado por las miras del duro ladrillo, que visten con la falsa elegancia a estos cimientos del fuerte cartón - piedra.

Aquella habitación sin vistas,
cambio de panorámica, en mi póster de hoy, una playa de aguas cristalinas y muy puras,
tan puras que el aire fresco purifica suciamente a mi sin razón, se abrió la gran ventana de mi alma.

Este cambio de aires me ha sentado muy bien,
el arco-iris del cariño exterior penetra sutilmente en mis cansadas retinas,
el cartel de venta de mi triste ático, con una sola habitación sin vistas al exterior...

Aquella habitación sin vistas,
fue comprada por el nuevo inquilino, otro ser perdido en el ahogo de su agotada existencia,
mi nueva vivienda es, al final, un habitáculo con un gran balcón a la nueva era, abandono mi mundo interior para siempre...

La introspección ha llegado a su fin, me conozco ya demasiado bien,
todos los días riego mis viejos demonios con el buen querer de la nueva confianza de tu mágica ayuda,
las vistas fueron cada día mejores, en mi recuero vaga aún aquella habitación sin vistas...


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA HABITACIÓN SIN VISTAS CON PAREDES DE LADRILLO DEL LUTO


Aquella habitación sin vistas,
la situada en el interior de mi conciencia,
mi ahogo en esta calurosa tarde del agotado verano, llega la necesitada calma del negro falso sosiego.

Aquella habitación sin vistas,
entro en ella, no puedo ni tan siquiera abrir la ventana para airear mis viejos tormentos,
me encierro en mi mismo y no veo la triste realidad, es el buen refugio del mundo exteriormente compartido con el porvenir ajeno.

Aquella habitación sin vistas,
en su pared, un gran póster del monte de la verde esperanza perdida por el antiguo horizonte de la vida,
está pegado con cuatro tiras del viejo papel celo más pobre en su lamentable espíritu.

Aquella habitación sin vistas,
me asfixio en mis penas interiores, mis demonios dominan hoy a todo mi ser...
muerto en vida me encuentro, sin apenas luz me eché anoche a dormir acostado en las costillas de mi somier de hierro forzado.

Aquella habitación sin vistas,
me faltabas tú, mi escritorio de esta angustiada vida tenía cabida en el pequeño habitáculo de mi torpe corazón,
tan callado por las miras del duro ladrillo, que visten con la falsa elegancia a estos cimientos del fuerte cartón - piedra.

Aquella habitación sin vistas,
cambio de panorámica, en mi póster de hoy, una playa de aguas cristalinas y muy puras,
tan puras que el aire fresco purifica suciamente a mi sin razón, se abrió la gran ventana de mi alma.

Este cambio de aires me ha sentado muy bien,
el arco-iris del cariño exterior penetra sutilmente en mis cansadas retinas,
el cartel de venta de mi triste ático, con una sola habitación sin vistas al exterior...

Aquella habitación sin vistas,
fue comprada por el nuevo inquilino, otro ser perdido en el ahogo de su agotada existencia,
mi nueva vivienda es, al final, un habitáculo con un gran balcón a la nueva era, abandono mi mundo interior para siempre...

La introspección ha llegado a su fin, me conozco ya demasiado bien,
todos los días riego mis viejos demonios con el buen querer de la nueva confianza de tu mágica ayuda,
las vistas fueron cada día mejores, en mi recuero vaga aún aquella habitación sin vistas...