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sábado, 27 de diciembre de 2014

CREATIVE POEM

(I put a Gadget of Google translator.)


EL POEMA DE LA VIDA ANGUSTIADA EN SU PÉRDIDA


Este poema va dedicado hoy,
a ti, que estás sentado sobre el triste colchón de los olvidos necesarios,
al solitario que espera con cautela que le caiga la caricia de un beso sincero.

Este poema va dedicado hoy,
a la anciana que vive al lado de la oscuridad de la mala memoria,
en el número trece de su cruel destino.

Este poema va dedicado hoy,
a todo aquél que observa con la mirada perdida,
al eterno ciego que mira con la vista cansada por el áspero tormento.

Este poema va dedicado hoy,
aquel vividor dormido, el que perdió el visado del pasaporte a ninguna parte,
y quedó postrado en su triste baúl, su equipaje pasó ya de moda la temporada pasada.

Este poema va dedicado hoy,
a los supervivientes del abismo de un ayer por el asesinato del alegre destino,
a todos los que necesitan el anhelo de la fortuna de la llamada perdida a la esperanza.

Este poema va dedicado hoy,
a mí mismo, a mi espíritu que anda vagando, de corazón en corazón ajeno malherido,
y se olvidó de poner la tirita a su alma tan dolida y tan sangrantemente podrida en mi olvido.


POEMA CREATIVO

EL POEMA DE LA VIDA ANGUSTIADA EN SU PÉRDIDA


Este poema va dedicado hoy,
a ti, que estás sentado sobre el triste colchón de los olvidos necesarios,
al solitario que espera con cautela que le caiga la caricia de un beso sincero.

Este poema va dedicado hoy,
a la anciana que vive al lado de la oscuridad de la mala memoria,
en el número trece de su cruel destino.

Este poema va dedicado hoy,
a todo aquél que observa con la mirada perdida,
al eterno ciego que mira con la vista cansada por el áspero tormento.

Este poema va dedicado hoy,
aquel vividor dormido, el que perdió el visado del pasaporte a ninguna parte,
y quedó postrado en su triste baúl, su equipaje pasó ya de moda la temporada pasada.

Este poema va dedicado hoy,
a los supervivientes del abismo de un ayer por el asesinato del alegre destino,
a todos los que necesitan el anhelo de la fortuna de la llamada perdida a la esperanza.

Este poema va dedicado hoy,
a mí mismo, a mi espíritu que anda vagando, de corazón en corazón ajeno malherido,
y se olvidó de poner la tirita a su alma tan dolida y tan sangrantemente podrida en mi olvido.


jueves, 25 de diciembre de 2014

CREATIVE POEM

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EL PESO DE LA DÉBIL VIDA


Un kilo en este saco,
de suspiros del cemento más áspero donde se incrusta mi lamento,
el más amargo y del mayor anhelo por ti.

Un kilo en este saco,
de besos, que caen como nubes en mi pálida mejilla dulce,
más tarde, al amanecer, se desvanecerán a la espera de nueva carga en mi vieja saca.

Un kilo en este saco,
de gotas de lluvia que golpean los cristales de mi cansada y triste memoria,
de mil destellos del arco iris hoy, cierro el paraguas de las tormentas pasajeras.

Un kilo en este saco,
cambio uno lleno de las sonrisas más dulces, relleno de mucha nueva vida,
por el peso del tuyo, el del plomo de golpes y mal seres en tu estropeada y dañada retina.

Un kilo en este saco,
éste es muy viejo mas tiene doble puntada con el hilo del fuerte viento huracanado,
de mil vidas y de mil diluvios vividos, anclado todo en la mirada de este viejo perdido en la marea del ayer.

Un kilo en este saco,
del peso más ligero de tus fantasías y anhelos y de aquel príncipe que un día fue feliz,
aquí, en mi bolsa, estarás a salvo de la malicia de la ladrona de sueños del color de la esperanza.

Un kilo en este saco,
pronto me iré de viaje, partiré entrada el alba de la madrugada en el último vagón del tren de mi vida,
el billete es para el nuevo horizonte, será para  nunca volver. Os dejo mi vieja saca, los remiendos están fuertes aún...

Cuidar bien de él, dentro están todos mis sueños, alegrías y tantas penas vividas...
y tengo a buen recaudo todas aquellas miradas bien guardadas, conservadas con el aroma del ayer,
las que un día me observaron con cariño y con ojos del buen negociante de la sentida y amada vida.


POEMA CREATIVO

EL PESO DE LA DÉBIL VIDA


Un kilo en este saco,
de suspiros del cemento más áspero donde se incrusta mi lamento,
el más amargo y del mayor anhelo por ti.

Un kilo en este saco,
de besos, que caen como nubes en mi pálida mejilla dulce,
más tarde, al amanecer, se desvanecerán a la espera de nueva carga en mi vieja saca.

Un kilo en este saco,
de gotas de lluvia que golpean los cristales de mi cansada y triste memoria,
de mil destellos del arco iris hoy, cierro el paraguas de las tormentas pasajeras.

Un kilo en este saco,
cambio uno lleno de las sonrisas más dulces, relleno de mucha nueva vida,
por el peso del tuyo, el del plomo de golpes y mal seres en tu estropeada y dañada retina.

Un kilo en este saco,
éste es muy viejo mas tiene doble puntada con el hilo del fuerte viento huracanado,
de mil vidas y de mil diluvios vividos, anclado todo en la mirada de este viejo perdido en la marea del ayer.

Un kilo en este saco,
del peso más ligero de tus fantasías y anhelos y de aquel príncipe que un día fue feliz,
aquí, en mi bolsa, estarás a salvo de la malicia de la ladrona de sueños del color de la esperanza.

Un kilo en este saco,
pronto me iré de viaje, partiré entrada el alba de la madrugada en el último vagón del tren de mi vida,
el billete es para el nuevo horizonte, será para  nunca volver. Os dejo mi vieja saca, los remiendos están fuertes aún...

Cuidar bien de él, dentro están todos mis sueños, alegrías y tantas penas vividas...
y tengo a buen recaudo todas aquellas miradas bien guardadas, conservadas con el aroma del ayer,
las que un día me observaron con cariño y con ojos del buen negociante de la sentida y amada vida.


domingo, 21 de diciembre de 2014

CREATIVE POEM

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LA PROMESA DE UN SUEÑO BORRADO


Lo prometiste,
el sueño se iba a cumplir hace ya bastante tiempo,
lleva ya un mes del retraso más injusto y más falso.

Lo prometiste,
la promesa se ha esfumado completamente,
ya no queda presencia ni de tu suspiro.

Lo prometiste,
vuelan por el aire tus palabras, sin el retorno aquel del control remoto del destino,
tus falsedades recalcan cierta falsa piedad...

Lo prometiste,
que el fin de esta era negra llegaría a su eterno final,
la mentira es aquel sinónimo del vago estratega de los sentimientos de vida.

Lo prometiste,
ese cambio del espíritu negruzco al aura con luz de la propia estima,
que dejarías de ser aquel señor que no es nadie más que la propiedad ajena.

Lo prometiste,
la prosperidad cayó al abismo del profundo vacío de tu ser,
nadie te hizo hacer la promesa del negocio del sucio querer y de la vida más traicionera.

Lo prometiste,
mañana hago mi último equipaje, parto hacia ninguna parte,
en mi maleta llevo un montón de sueños sin cumplir dañados por las mentiras de la piadosa medio verdad.

El viaje será sin retorno a la única mi verdad más los complementos de lo absoluto,
dejo el saco de las promesas tan roto que ni los remiendos de tu alma arrepentida,
encontrarían respuesta a estas preguntas retórica y aparentemente correctas.

POEMA CREATIVO

LA PROMESA DE UN SUEÑO BORRADO


Lo prometiste,
el sueño se iba a cumplir hace ya bastante tiempo,
lleva ya un mes del retraso más injusto y más falso.

Lo prometiste,
la promesa se ha esfumado completamente,
ya no queda presencia ni de tu suspiro.

Lo prometiste,
vuelan por el aire tus palabras, sin el retorno aquel del control remoto del destino,
tus falsedades recalcan cierta falsa piedad...

Lo prometiste,
que el fin de esta era negra llegaría a su eterno final,
la mentira es aquel sinónimo del vago estratega de los sentimientos de vida.

Lo prometiste,
ese cambio del espíritu negruzco al aura con luz de la propia estima,
que dejarías de ser aquel señor que no es nadie más que la propiedad ajena.

Lo prometiste,
la prosperidad cayó al abismo del profundo vacío de tu ser,
nadie te hizo hacer la promesa del negocio del sucio querer y de la vida más traicionera.

Lo prometiste,
mañana hago mi último equipaje, parto hacia ninguna parte,
en mi maleta llevo un montón de sueños sin cumplir dañados por las mentiras de la piadosa medio verdad.

El viaje será sin retorno a la única mi verdad más los complementos de lo absoluto,
dejo el saco de las promesas tan roto que ni los remiendos de tu alma arrepentida,
encontrarían respuesta a estas preguntas retórica y aparentemente correctas.


jueves, 18 de diciembre de 2014

CREATIVE POEM

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LA FUGA DEL JÓKER DE LA ESCENA DE NUESTRA VIDA


La tirada está echada ya,
la pareja de ases de la vida entró hace ya en esta tardía escena,
el otro, tenía doble pareja, su contrario lloraba amargamente su pérdida.

La tirada está echada ya,
sota, caballo, el rey de esta tropa de la ardua vivencia perdió su pase a la función,
el jóker espera impaciente el turno del vencer trucado.

La tirada está echada ya,
a nuestro alegre comodín le ha tocado ser hoy el as de la sucia victoria,
anteayer fue la sota y, más tarde, el rey, para vencer a la astuta derrota.

La tirada está echada ya,
esta partida se ganó bien temprano,
entrada la noche, la caballería del juego del destino del amargo contrario trama el contraataque...

La tirada está echada hoy,
tocará esta madrugada la vergonzosa retirada infiel del perdedor más solitario,
el contrincante perdió a su fiel amuleto disfrazado de los colores de la buena fortuna.

El jóker espera impaciente la siguiente partida del poker de nuestra inestable vida...

Esta tirada está echada ya,
sota, caballo... el rey hizo mutis por el foro del escenario sin horizonte,
el mal sino hizo que el comodín de la truncada suerte enfermase ayer de mala envidia.

Esta tirada está echada ya,
acostado se encuentra nuestro aliado en su cama con colchón de espinas, la partida se perdió,
el jóker espera su turno otra vez...

¡Cuántos destinos vividos! ¡Cuán deseo ser el protagonista de mi propia vida!


POEMA CREATIVO

LA FUGA DEL JÓKER DE LA ESCENA DE NUESTRA VIDA


La tirada está echada ya,
la pareja de ases de la vida entró hace ya en esta tardía escena,
el otro, tenía doble pareja, su contrario lloraba amargamente su pérdida.

La tirada está echada ya,
sota, caballo, el rey de esta tropa de la ardua vivencia perdió su pase a la función,
el jóker espera impaciente el turno del vencer trucado.

La tirada está echada ya,
a nuestro alegre comodín le ha tocado ser hoy el as de la sucia victoria,
anteayer fue la sota y, más tarde, el rey, para vencer a la astuta derrota.

La tirada está echada ya,
esta partida se ganó bien temprano,
entrada la noche, la caballería del juego del destino del amargo contrario trama el contraataque...

La tirada está echada hoy,
tocará esta madrugada la vergonzosa retirada infiel del perdedor más solitario,
el contrincante perdió a su fiel amuleto disfrazado de los colores de la buena fortuna.

El jóker espera impaciente la siguiente partida del poker de nuestra inestable vida...

Esta tirada está echada ya,
sota, caballo... el rey hizo mutis por el foro del escenario sin horizonte,
el mal sino hizo que el comodín de la truncada suerte enfermase ayer de mala envidia.

Esta tirada está echada ya,
acostado se encuentra nuestro aliado en su cama con colchón de espinas, la partida se perdió,
el jóker espera su turno otra vez...

¡Cuántos destinos vividos! ¡Cuán deseo ser el protagonista de mi propia vida!


domingo, 14 de diciembre de 2014

CREATIVE POEM

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Y LLEGÓ EL DÍA DE HOY...


Hoy,
me apetece despertar suavemente con una dulce música,
no a golpe de talón, melodía acústica del mal grito.

Hoy,
voy a ir a la playa, me descalzaré y andaré por estas arenas tan blancas,
como mi inocente espíritu, el agua mojará mis pies de la desidia de tus chillidos.

Hoy,
voy a tirar la sucia bayeta que pule tu maltrato,
alguien oyó anoche, en el cuchitril, aquellos gritos del socorro de la temida oscuridad.

Hoy,
voy a ser otra vez mujer, adiós a la tiniebla de los desperdicios de un mal querer,
me subo a los tacones de este tren hacia el futuro, destino aún tan desconocido...

Hoy,
viajaré a un horizonte del mañana con nuevo billete sin retorno,
mas no me busques más, cambio los ceros del talón de luto por mil besos en mi triste y dolida mejilla.

Me libero para siempre de ti... mal amante, simulacro en falso de Cupido,
las cadenas de plomo de un querer a golpes de tu mal negocio llamado amor,
concedo los sucios puñetazos al entierro y soñaré otra vez con los abrazos y cariños del nuevo despertar.


POEMA CREATIVO

Y LLEGÓ EL DÍA DE HOY...


Hoy,
me apetece despertar suavemente con una dulce música,
no a golpe de talón, melodía acústica del mal grito.

Hoy,
voy a ir a la playa, me descalzaré y andaré por estas arenas tan blancas,
como mi inocente espíritu, el agua mojará mis pies de la desidia de tus chillidos.

Hoy,
voy a tirar la sucia bayeta que pule tu maltrato,
alguien oyó anoche, en el cuchitril, aquellos gritos del socorro de la temida oscuridad.

Hoy,
voy a ser otra vez mujer, adiós a la tiniebla de los desperdicios de un mal querer,
me subo a los tacones de este tren hacia el futuro, destino aún tan desconocido...

Hoy,
viajaré a un horizonte del mañana con nuevo billete sin retorno,
mas no me busques más, cambio los ceros del talón de luto por mil besos en mi triste y dolida mejilla.

Me libero para siempre de ti... mal amante, simulacro en falso de Cupido,
las cadenas de plomo de un querer a golpes de tu mal negocio llamado amor,
concedo los sucios puñetazos al entierro y soñaré otra vez con los abrazos y cariños del nuevo despertar.


jueves, 11 de diciembre de 2014

CREATIVE POEM

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LA SOMBRA DE LA ETERNA DUDA


Aquella era la sombra,
la que me venía siguiendo,
un simulacro de mí.

Aquella era la sombra,
de mis miedos infundados, el tormento del pensamiento más negruzco,
el lustre de las ideas de aquel año de luto por el recuerdo tan siniestro de mi muerte en vida.

Aquella era la sombra,
que me seguía eternamente, acompañando mi maltrecho ser...
yo ya no soy ni la sombra de lo que era... y llegó mi declive más cruel.

Aquella era la sombra,
amargamente se aproximó lo tenebroso, la temida noche, la eterna oscuridad...
y sonaba por el horizonte aquella sonata fúnebre, muy fugazmente me envolvía mi turbia aura.

Aquella era la sombra,
el tormento del bis del son, el estribillo nunca cambió,
se apoderó de aquella alegría que me acompañaba tan fiel, lentamente la mató...

Aquella era la sombra,
eterna duda de esta existencia tan acabada en la mera lucha del existir,
inexacta aquella ciencia tan infusa y tan incierta.

Aquella era la sombra,
¿debe de cambiar ella o debo de cambiar yo?
¿Acaso no tengo derecho de liberarme del peso de mi propia sombra?

Hoy he sido capaz de librarme de este lastre de mi osada y atrevida conciencia, el rencor y el remordimiento más oculto.


POEMA CREATIVO

LA SOMBRA DE LA ETERNA DUDA


Aquella era la sombra,
la que me venía siguiendo,
un simulacro de mí.

Aquella era la sombra,
de mis miedos infundados, el tormento del pensamiento más negruzco,
el lustre de las ideas de aquel año de luto por el recuerdo tan siniestro de mi muerte en vida.

Aquella era la sombra,
que me seguía eternamente, acompañando mi maltrecho ser...
yo ya no soy ni la sombra de lo que era... y llegó mi declive más cruel.

Aquella era la sombra,
amargamente se aproximó lo tenebroso, la temida noche, la eterna oscuridad...
y sonaba por el horizonte aquella sonata fúnebre, muy fugazmente me envolvía mi turbia aura.

Aquella era la sombra,
el tormento del bis del son, el estribillo nunca cambió,
se apoderó de aquella alegría que me acompañaba tan fiel, lentamente la mató...

Aquella era la sombra,
eterna duda de esta existencia tan acabada en la mera lucha del existir,
inexacta aquella ciencia tan infusa y tan incierta.

Aquella era la sombra,
¿debe de cambiar ella o debo de cambiar yo?
¿Acaso no tengo derecho de liberarme del peso de mi propia sombra?

Hoy he sido capaz de librarme de este lastre de mi osada y atrevida conciencia, el rencor y el remordimiento más oculto.


domingo, 7 de diciembre de 2014

CREATIVE POEM

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LA PRUEBA MÁS DURA DE NUESTRA VIDA


Esta es la prueba,
que debo pasar hoy...
la más difícil situación de aquel ayer perdido y del mañana gris en mi estropeado sino.

Esta es la prueba,
la lupa del mirar agotado,
aquél más preocupado de este porvenir tan certeramente incierto.

Por favor, miren la letra pequeña,
de este contrato con el jóker del destino,
este sino de la suerte truncada por el anteayer extraviado en esta maleta sin dirección de envío.

Esta es la prueba,
si sale bien, serás un hombre de provecho más gratificante que el pasado retrógrado,
mas si fallas, será la lanza doblada tímidamente hacia el viaje a ninguna parte.

Esta es la prueba,
la definitiva, la única, la genuina,
en duras cuentas, el auténtico logro, el más complicado y aquella arriesgada meta impuesta por la sucia vida.

Esta es la prueba,
al abismo más profundo,
o hacia el sol del horizonte, el más brillante jamás visto por el ser humano.

Esta es la prueba,
hasta aquí he llegado, señores...
mañana será el triste entierro de este hombre cansado y arruinado de sueños.

Rompo el contrato con esta vida malgastada,
aquél que firmé con este destino tramposo,
sin frutos del porvenir más estafado y engañoso.

El sino ha roto la cláusula de la buena fortuna,
siniestrada cuando el reloj de arena derramó el último grano,
el tiempo ya se ha agotado, esto ha sido hoy anexado a mi mala suerte.

Esta es la prueba,
me despido, el juzgado de guardia no está abierto esta noche,
no ampara los engaños y fraudes del estamento más oscuro y más temidamente tenebroso.

Hasta aquí he llegado, señores...

POEMA CREATIVO

LA PRUEBA MÁS DURA DE NUESTRA VIDA


Esta es la prueba,
que debo pasar hoy...
la más difícil situación de aquel ayer perdido y del mañana gris en mi estropeado sino.

Esta es la prueba,
la lupa del mirar agotado,
aquél más preocupado de este porvenir tan certeramente incierto.

Por favor, miren la letra pequeña,
de este contrato con el jóker del destino,
este sino de la suerte truncada por el anteayer extraviado en esta maleta sin dirección de envío.

Esta es la prueba,
si sale bien, serás un hombre de provecho más gratificante que el pasado retrógrado,
mas si fallas, será la lanza doblada tímidamente hacia el viaje a ninguna parte.

Esta es la prueba,
la definitiva, la única, la genuina,
en duras cuentas, el auténtico logro, el más complicado y aquella arriesgada meta impuesta por la sucia vida.

Esta es la prueba,
al abismo más profundo,
o hacia el sol del horizonte, el más brillante jamás visto por el ser humano.

Esta es la prueba,
hasta aquí he llegado, señores...
mañana será el triste entierro de este hombre cansado y arruinado de sueños.

Rompo el contrato con esta vida malgastada,
aquél que firmé con este destino tramposo,
sin frutos del porvenir más estafado y engañoso.

El sino ha roto la cláusula de la buena fortuna,
siniestrada cuando el reloj de arena derramó el último grano,
el tiempo ya se ha agotado, esto ha sido hoy anexado a mi mala suerte.

Esta es la prueba,
me despido, el juzgado de guardia no está abierto esta noche,
no ampara los engaños y fraudes del estamento más oscuro y más temidamente tenebroso.

Hasta aquí he llegado, señores...


miércoles, 3 de diciembre de 2014

CREATIVE POEM

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LA ESCALERA DE ASÍS


El escalón de la vida,
la escalera está vacía hoy,
alguien se ha ido sin avisar, sin más...

Deberás seguir su camino,
mas no podrás mirar nunca el recuerdo del ayer o caerás, sin duda...
La escalera era de Asís, ese niño, eterno Peter-Pan, que nunca pudo crecer.

Fue un mal paso, un pié del triste final en falso
y cayó peldaños abajo,
el duro golpe de la derrota más trágica, acabó con aquella eterna dulzura y borró su sonrisa.

El escalón de la vida,
cada uno será un premio a la esmerada templanza de tu tierno ser,
mas debes de tener cuidado, puedes descender en esta escalera hacia el eterno Arco-Iris del triunfo.

Asís te ha dejado un regalo en uno de estos escalones del marfil añorado,
en esta escalera de la preciosa y anhelada vida,
maltrecha a veces por los infortunios de tu triste destino.

El escalón de la vida,
subes dos, el sino está hoy con tu bienestar,
coge tu obsequio, es una rosita roja, el alma del niño Asís, su sonrisa anclada en tu memoria te da fuerza.

Recuerda, esta es la escalera de Asís,
tienes que continuar su camino,
ese Peter-Pan debe aún crecer y ser aquel hombre afortunado que merece.

El escalón de la vida,
hoy has caído tres, te sientas en uno de los resbaladizos peldaños,
lloras amargamente esta pérdida del mal e injusto descenso hacia el abismo de su memoria.

El escalón de la vida,
el alma de Asís viene y te da un beso en la mejilla,
dos lágrimas ruedan por ella, este inocente espíritu bonachón te regala la fuerza de su bondad inacabada.

Mañana debes de proseguir este duro y raudo camino,
pero recuerda, esta es la escalera de Asís,
el niño eterno que jamás creció, todo un ángel que te guarda desde el cielo más azul y más bonito.

El escalón de la vida,
falta muy poco para llegar a la cima del grato y justo porvenir,
has luchado mucho y con esmero por el premio final, el éxito de haber acompañado al buen Asís a cumplir su sueño interrumpido.

Has llegado a la estimada meta,
en el tope del último peldaño, una nota de aquel niño travieso, aquel hombre que tanto te quiso:
"mamá, mil gracias por esta lucha por mi cortada fantasía y mantener viva mi risa más feliz".

Recuerda, esta es la escalera de Asís,
aquel hombre con un dulce ángel, alas de la eterna libertad obsequiada
por el no latir del corazón de la inocencia interrumpida cuando Dios lo quiso para proteger a sus bellas y dulces musas.


POEMA CREATIVO

LA ESCALERA DE ASÍS


El escalón de la vida,
la escalera está vacía hoy,
alguien se ha ido sin avisar, sin más...

Deberás seguir su camino,
mas no podrás mirar nunca el recuerdo del ayer o caerás, sin duda...
La escalera era de Asís, ese niño, eterno Peter-Pan, que nunca pudo crecer.

Fue un mal paso, un pié del triste final en falso
y cayó peldaños abajo,
el duro golpe de la derrota más trágica, acabó con aquella eterna dulzura y borró su sonrisa.

El escalón de la vida,
cada uno será un premio a la esmerada templanza de tu tierno ser,
mas debes de tener cuidado, puedes descender en esta escalera hacia el eterno Arco-Iris del triunfo.

Asís te ha dejado un regalo en uno de estos escalones del marfil añorado,
en esta escalera de la preciosa y anhelada vida,
maltrecha a veces por los infortunios de tu triste destino.

El escalón de la vida,
subes dos, el sino está hoy con tu bienestar,
coge tu obsequio, es una rosita roja, el alma del niño Asís, su sonrisa anclada en tu memoria te da fuerza.

Recuerda, esta es la escalera de Asís,
tienes que continuar su camino,
ese Peter-Pan debe aún crecer y ser aquel hombre afortunado que merece.

El escalón de la vida,
hoy has caído tres, te sientas en uno de los resbaladizos peldaños,
lloras amargamente esta pérdida del mal e injusto descenso hacia el abismo de su memoria.

El escalón de la vida,
el alma de Asís viene y te da un beso en la mejilla,
dos lágrimas ruedan por ella, este inocente espíritu bonachón te regala la fuerza de su bondad inacabada.

Mañana debes de proseguir este duro y raudo camino,
pero recuerda, esta es la escalera de Asís,
el niño eterno que jamás creció, todo un ángel que te guarda desde el cielo más azul y más bonito.

El escalón de la vida,
falta muy poco para llegar a la cima del grato y justo porvenir,
has luchado mucho y con esmero por el premio final, el éxito de haber acompañado al buen Asís a cumplir su sueño interrumpido.

Has llegado a la estimada meta,
en el tope del último peldaño, una nota de aquel niño travieso, aquel hombre que tanto te quiso:
"mamá, mil gracias por esta lucha por mi cortada fantasía y mantener viva mi risa más feliz".

Recuerda, esta es la escalera de Asís,
aquel hombre con un dulce ángel, alas de la eterna libertad obsequiada
por el no latir del corazón de la inocencia interrumpida cuando Dios lo quiso para proteger a sus bellas y dulces musas.


domingo, 30 de noviembre de 2014

CREATIVE POEM

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ESE DÍA TAN DESAFORTUNADO


Ese día desafortunado,
tan odiado y tan temido,
en el que te levantas y se asoma tímidamente la decisión de la buena o de la mala idea del porvenir.

Ese día desafortunado,
en el que la duda de ser aquél y no saber quién se aproxima muy lentamente...
llega sin fundamento el porqué del jóker del sino de tu querer.

Ese día desafortunado,
en el que te despiertas una mañana
y te encuentras en la más absoluta calma de la sucia soledad.

Hoy no estás a mi lado...
me levanto y en mi cama está tan solo la sábana de seda blanca,
el aroma de tu querer, poco a poco, se va evadiendo y esfumando... en el aire, tu recuerdo vaga.

Ese día tan desafortunado y tan temido llegará...


POEMA CREATIVO

ESE DÍA TAN DESAFORTUNADO


Ese día desafortunado,
tan odiado y tan temido,
en el que te levantas y se asoma tímidamente la decisión de la buena o de la mala idea del porvenir.

Ese día desafortunado,
en el que la duda de ser aquél y no saber quién se aproxima muy lentamente...
llega sin fundamento el porqué del jóker del sino de tu querer.

Ese día desafortunado,
en el que te despiertas una mañana
y te encuentras en la más absoluta calma de la sucia soledad.

Hoy no estás a mi lado...
me levanto y en mi cama está tan solo la sábana de seda blanca,
el aroma de tu querer, poco a poco, se va evadiendo y esfumando... en el aire, tu recuerdo vaga.

Ese día tan desafortunado y tan temido llegará...


miércoles, 26 de noviembre de 2014

CREATIVE POEM

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EL BILLAR DEL DUENDE VERDE DE NUESTRA VIDA


La suerte está echada hoy,
cambiará esta misma tarde tu sino,
elije bien la pareja de juegos, no la podrás cambiar.

La suerte está echada hoy,
el billar de la verde esperanza perdida está apunto de empezar,
el futuro podrá bien mejorar, mas ayer empeoró bastante.

La suerte está echada hoy,
el contrincante ya llegó y depositó su destino sobre el tapete de la verde vida,
comienza ya el juego del azar truncado y mal trucado.

La suerte está echada hoy,
se juega a dobles o nada, la apuesta de un mañana claroscuro,
tu las de color, yo las ralladas.

La suerte está echada hoy,
la bola de nieve será nuestra coartada comodín,
la bola de luto será el fin de la caminata en nuestro triste infortunio.

La suerte está echada hoy,
empieza ya la partida,
nos jugamos la buena o la fatídica pésima suerte en este azar mal llamado controlado.

La suerte está echada hoy,
nosotros empujamos las bolas con los tacos de la buena conducta,
elije bien el palo, uno no muy pesado mas no el ligero de la inocencia.

Vencerás según la fuerza de la dulzura que golpees,
demasiado fuerte y serás el eterno perdedor por la poca astucia del control nefasto,
la bola roja ha caído ya en el agujero. Ahora me toca a mí, todo dependerá de estos últimos golpes.

Más la suerte del sino de ayer, la de hoy, la de mañana y la de estos días venideros,
dependerá siempre de la delicadeza que acaricies las bolas de tu merecido destino,
pero... ésta, acaba de rebotar en la esquina de este tapete de la vida tan caprichosa.

Les toca a tus otros contrincantes,
espera y verás, la carambola de la fortuna está apunto de llegar,
este sino fraudulentamente controlado puede cambiar.

La suerte está echada hoy...

Esta partida ha terminado en empate,
el duelo se batirá la otra semana,
el azar puede aún cambiar... o no... Se jugará a dobles o nada.

La suerte está echada hoy,
elije correctamente el palo, ni muy grueso ni muy ligero,
controlará esta dura decisión el futuro de este destino tan incierto y tan soñado.


POEMA CREATIVO

EL BILLAR DEL DUENDE VERDE DE NUESTRA VIDA


La suerte está echada hoy,
cambiará esta misma tarde tu sino,
elije bien la pareja de juegos, no la podrás cambiar.

La suerte está echada hoy,
el billar de la verde esperanza perdida está apunto de empezar,
el futuro podrá bien mejorar, mas ayer empeoró bastante.

La suerte está echada hoy,
el contrincante ya llegó y depositó su destino sobre el tapete de la verde vida,
comienza ya el juego del azar truncado y mal trucado.

La suerte está echada hoy,
se juega a dobles o nada, la apuesta de un mañana claroscuro,
tu las de color, yo las ralladas.

La suerte está echada hoy,
la bola de nieve será nuestra coartada comodín,
la bola de luto será el fin de la caminata en nuestro triste infortunio.

La suerte está echada hoy,
empieza ya la partida,
nos jugamos la buena o la fatídica pésima suerte en este azar mal llamado controlado.

La suerte está echada hoy,
nosotros empujamos las bolas con los tacos de la buena conducta,
elije bien el palo, uno no muy pesado mas no el ligero de la inocencia.

Vencerás según la fuerza de la dulzura que golpees,
demasiado fuerte y serás el eterno perdedor por la poca astucia del control nefasto,
la bola roja ha caído ya en el agujero. Ahora me toca a mí, todo dependerá de estos últimos golpes.

Más la suerte del sino de ayer, la de hoy, la de mañana y la de estos días venideros,
dependerá siempre de la delicadeza que acaricies las bolas de tu merecido destino,
pero... ésta, acaba de rebotar en la esquina de este tapete de la vida tan caprichosa.

Les toca a tus otros contrincantes,
espera y verás, la carambola de la fortuna está apunto de llegar,
este sino fraudulentamente controlado puede cambiar.

La suerte está echada hoy...

Esta partida ha terminado en empate,
el duelo se batirá la otra semana,
el azar puede aún cambiar... o no... Se jugará a dobles o nada.

La suerte está echada hoy,
elije correctamente el palo, ni muy grueso ni muy ligero,
controlará esta dura decisión el futuro de este destino tan incierto y tan soñado.


sábado, 22 de noviembre de 2014

CREATIVE POEM

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LA MANO FUERTE SE AGITA CON DULZURA


Esta dulce mano,
que se agita con la delicadeza de un pequeño y débil ruiseñor,
que se mueve con la violencia del rey león en los otros momentos venideros.

Esta dulce mano,
la que mece la cuna para que el bebé se adormile cual bello ángel,
la que toca en violín aquella música del rock.

Esta dulce mano,
la que mueve la batuta de esta mísera vida,
y la que torna el nervio a la más dulce melodía existentemente agradable.

Esta dulce mano,
que se agita a la templanza de mi ser más cruel,
y la modera siempre las caricias de la otra mano más noble jamás encontrada, la tuya.

Gracias, gracias, gracias...

POEMA CREATIVO

LA MANO FUERTE SE AGITA CON DULZURA


Esta dulce mano,
que se agita con la delicadeza de un pequeño y débil ruiseñor,
que se mueve con la violencia del rey león en los otros momentos venideros.

Esta dulce mano,
la que mece la cuna para que el bebé se adormile cual bello ángel,
la que toca en violín aquella música del rock.

Esta dulce mano,
la que mueve la batuta de esta mísera vida,
y la que torna el nervio a la más dulce melodía existentemente agradable.

Esta dulce mano,
que se agita a la templanza de mi ser más cruel,
y la modera siempre las caricias de la otra mano más noble jamás encontrada, la tuya.

Gracias, gracias, gracias...

miércoles, 19 de noviembre de 2014

CREATIVE POEM

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LA DUDA DE UN TORMENTO CUALQUIERA


Esta duda metódica,
de un día cualquiera,
que me levanto y no hay sol porque no sé quién soy.

Esta duda metódica,
pienso y pienso y por eso sé que estoy,
mas, a veces, no me gustaría existir en esta ruta del rudo caminar y sin vivir.

Esta duda metódica,
de una mañana cualquiera...
tarda mucho en llegar el atardecer de estas preguntas metafóricas sin respuesta aún.

Esta duda metódica,
de una noche sin luna del insomnio más sin razón,
y llegó cuando cortaron aquel teléfono de la esperanza tardía e injustamente trampeada.

Esta duda metódica,
del porqué estoy hoy escribiendo los versos del alma perdida
sin las respuestas con fundamento del fraude y de aquel engaño de una noche de verano cualquiera.

El fin de esta duda
llegará cuando en mi despertador suene la campana del nuevo despertar del triste ayer,
tan oscuro y tenebroso cual no saber quién soy en este mundo existencialmente contratado y comprado con billetes de luto.

POEMA CREATIVO

LA DUDA DE UN TORMENTO CUALQUIERA


Esta duda metódica,
de un día cualquiera,
que me levanto y no hay sol porque no sé quién soy.

Esta duda metódica,
pienso y pienso y por eso sé que estoy,
mas, a veces, no me gustaría existir en esta ruta del rudo caminar y sin vivir.

Esta duda metódica,
de una mañana cualquiera...
tarda mucho en llegar el atardecer de estas preguntas metafóricas sin respuesta aún.

Esta duda metódica,
de una noche sin luna del insomnio más sin razón,
y llegó cuando cortaron aquel teléfono de la esperanza tardía e injustamente trampeada.

Esta duda metódica,
del porqué estoy hoy escribiendo los versos del alma perdida
sin las respuestas con fundamento del fraude y de aquel engaño de una noche de verano cualquiera.

El fin de esta duda
llegará cuando en mi despertador suene la campana del nuevo despertar del triste ayer,
tan oscuro y tenebroso cual no saber quién soy en este mundo existencialmente contratado y comprado con billetes de luto.


sábado, 15 de noviembre de 2014

CREATIVE POEM

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EL MIEDO A SER UNO MISMO


El miedo,
el ahogo del alma muerta,
esa confianza perdida en la valía del ser andante, antiguo vividor de bienes ajenos mas que propios.

El miedo,
ese fracaso acumulado en lo más hondo de mi tenue ser, de la conciencia callada y tan ahogada en mal,
sin poder gritar ni chillar al aire esta agonía del sueño interrumpido.

El miedo,
esa necesidad del vuelo más alto y lejano,
el no poder cumplir el triunfo de la victoria robada y perdida.

El miedo,
a ser yo y no ser nadie
más que un solitario triste perdedor.

El miedo,
a ser yo otra vez...
el no ser aceptado por una parte pequeña de mi ser, la sociedad más cruel y no aquel que mira.

El miedo,
a no gustar a la distante gente, que solamente se acerca al olor del buen triunfo
y se alejan poco a poco, sin más, al perfume del fracaso .

Hay que vivir sin miedo al miedo,
ser uno mismo y aportar una parte de mí a ti, juntos venceremos al temido
miedo, miedo, miedo...


POEMA CREATIVO

EL MIEDO A SER UNO MISMO


El miedo,
el ahogo del alma muerta,
esa confianza perdida en la valía del ser andante, antiguo vividor de bienes ajenos mas que propios.

El miedo,
ese fracaso acumulado en lo más hondo de mi tenue ser, de la conciencia callada y tan ahogada en mal,
sin poder gritar ni chillar al aire esta agonía del sueño interrumpido.

El miedo,
esa necesidad del vuelo más alto y lejano,
el no poder cumplir el triunfo de la victoria robada y perdida.

El miedo,
a ser yo y no ser nadie
más que un solitario triste perdedor.

El miedo,
a ser yo otra vez...
el no ser aceptado por una parte pequeña de mi ser, la sociedad más cruel y no aquel que mira.

El miedo,
a no gustar a la distante gente, que solamente se acerca al olor del buen triunfo
y se alejan poco a poco, sin más, al perfume del fracaso .

Hay que vivir sin miedo al miedo,
ser uno mismo y aportar una parte de mí a ti, juntos venceremos al temido
miedo, miedo, miedo...


miércoles, 12 de noviembre de 2014

CREATIVE POEM

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LOS RELÁMPAGOS Y TRUENOS DEL PODER MÁS SINIESTRO


Relámpagos y truenos,
mil demonios bailan al son del compás de tu última voluntad,
para tres meses que te queda de vida, podrás pedir tu deseo más deseado.

Relámpagos y truenos,
el poder de estos mil seres malignos tendrás,
mas tu alma debes vender, no perderás mucho, eres mal aconsejado por los que te conocen demasiado.

Relámpagos y truenos,
todos han saboreado tu negruzca estima,
mil demonios te daré mas serás mi fiel esclavo.

Relámpagos y truenos,
el trueque me viene bien, ¡qué alma más negra y perversa voy a tener en mis filas de maldades!
Ya serías condenado sin tu deseo... pide lo que quieras, aprovecha, estoy de buenas contigo.

Tú, tú y tú, bailarás al son de mi música,
tú, tú y tú serás por estos meses de agonía eternamente mío, fraudulentamente, claro,
relámpagos y truenos, ¡qué muerte más feliz!


POEMA CREATIVO

LOS RELÁMPAGOS Y TRUENOS DEL PODER MÁS SINIESTRO


Relámpagos y truenos,
mil demonios bailan al son del compás de tu última voluntad,
para tres meses que te queda de vida, podrás pedir tu deseo más deseado.

Relámpagos y truenos,
el poder de estos mil seres malignos tendrás,
mas tu alma debes vender, no perderás mucho, eres mal aconsejado por los que te conocen demasiado.

Relámpagos y truenos,
todos han saboreado tu negruzca estima,
mil demonios te daré mas serás mi fiel esclavo.

Relámpagos y truenos,
el trueque me viene bien, ¡qué alma más negra y perversa voy a tener en mis filas de maldades!
Ya serías condenado sin tu deseo... pide lo que quieras, aprovecha, estoy de buenas contigo.

Tú, tú y tú, bailarás al son de mi música,
tú, tú y tú serás por estos meses de agonía eternamente mío, fraudulentamente, claro,
relámpagos y truenos, ¡qué muerte más feliz!


sábado, 8 de noviembre de 2014

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EL ADIÓS DE UN AYER CUALQUIERA


Adiós,
soy yo, aquella joven
que aprendía a vivir y empezaba a ser la mujer del mañana aquel.

Adiós,
soy yo, ahora anciana,
derrotada, no existen ya ganas de vida sin mis aliados de la batalla sin fin.

Unos amantes, otros amigos y algunos amores de un ayer...
y un sólo príncipe azul que murió batiéndose en retirada con un último brindis a mi corazón y triste espíritu.
Adiós, adiós y cien mil veces más adiós...

Adiós,
soy yo, la que te observa con cautela en el firmamento de los amores y seres extraviados,
no vaya a ser que se rompa tu hermosura pequeña rosa roja, tu aroma, mi única compañía en esta absurda soledad no merecida.

Adiós,
soy yo, la que ojea con pena estas hojas blancas del testamento sin dueño,
todos me miran desde el cielo, a esta alma que vaga de estrella en estrella en búsqueda del cofre perdido con el tesoro mejor guardado.

Adiós,
soy yo, la que cierra mi diario, sin candado y con llave llena del oxido más enlutado,
estoy feliz, volveré a ser yo y brillaré con mi propia luz en mi firmamento querido y tan extrañado.

Volveré a ver a todos mis familiares, amores y seres queridos extrañamente presentes en mi pequeña rosa roja...
Adiós, adiós y cien mil veces adiós.


POEMA CREATIVO

EL ADIÓS DE UN AYER CUALQUIERA


Adiós,
soy yo, aquella joven
que aprendía a vivir y empezaba a ser la mujer del mañana aquel.

Adiós,
soy yo, ahora anciana,
derrotada, no existen ya ganas de vida sin mis aliados de la batalla sin fin.

Unos amantes, otros amigos y algunos amores de un ayer...
y un sólo príncipe azul que murió batiéndose en retirada con un último brindis a mi corazón y triste espíritu.
Adiós, adiós y cien mil veces más adiós...

Adiós,
soy yo, la que te observa con cautela en el firmamento de los amores y seres extraviados,
no vaya a ser que se rompa tu hermosura pequeña rosa roja, tu aroma, mi única compañía en esta absurda soledad no merecida.

Adiós,
soy yo, la que ojea con pena estas hojas blancas del testamento sin dueño,
todos me miran desde el cielo, a esta alma que vaga de estrella en estrella en búsqueda del cofre perdido con el tesoro mejor guardado.

Adiós,
soy yo, la que cierra mi diario, sin candado y con llave llena del oxido más enlutado,
estoy feliz, volveré a ser yo y brillaré con mi propia luz en mi firmamento querido y tan extrañado.

Volveré a ver a todos mis familiares, amores y seres queridos extrañamente presentes en mi pequeña rosa roja...
Adiós, adiós y cien mil veces adiós.


jueves, 6 de noviembre de 2014

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LA CANCIÓN DE CUNA


Se oye una canción de cuna a los lejos,
me siento sobre el sillón de mis recuerdos de la memoria más frágil y añorada,
estoy ahora acostada en los aposentos del ayer tan tristemente estimado.

Se oye una canción de cuna a lo lejos,
¡Cuánto tiempo ha pasado! ¡Cuánta gente se ha quedado en este camino con ruta hacia mi corazón!
El anteayer de un hoy sin retorno alguno.

Se oye una canción de cuna a lo lejos,
la melodía envuelve a este loco ambiente desesperado,
la ausencia del ritmo de la infancia derrumbada por el presente más maduro.

Se oye una canción de cuna a lo lejos,
las risas de unos niños se oyen en el horizonte perdido,
se van y se acercan a esta mente enferma por los olvidos del pasado, tan cercano y tan lejano...

Esta vieja anciana y su cansado espíritu se retira a sus aposentos del tormento sin memoria,
a la espera de una pronta retirada de este viaje con un triste destino final,
se oye una canción de cuna a lo lejos...

Lentamente, me evado con las notas musicales del ayer y un mañana sin ritmo ni futuro...


POEMA CREATIVO

LA CANCIÓN DE CUNA


Se oye una canción de cuna a los lejos,
me siento sobre el sillón de mis recuerdos de la memoria más frágil y añorada,
estoy ahora acostada en los aposentos del ayer tan tristemente estimado.

Se oye una canción de cuna a lo lejos,
¡Cuánto tiempo ha pasado! ¡Cuánta gente se ha quedado en este camino con ruta hacia mi corazón!
El anteayer de un hoy sin retorno alguno.

Se oye una canción de cuna a lo lejos,
la melodía envuelve a este loco ambiente desesperado,
la ausencia del ritmo de la infancia derrumbada por el presente más maduro.

Se oye una canción de cuna a lo lejos,
las risas de unos niños se oyen en el horizonte perdido,
se van y se acercan a esta mente enferma por los olvidos del pasado, tan cercano y tan lejano...

Esta vieja anciana y su cansado espíritu se retira a sus aposentos del tormento sin memoria,
a la espera de una pronta retirada de este viaje con un triste destino final,
se oye una canción de cuna a lo lejos...

Lentamente, me evado con las notas musicales del ayer y un mañana sin ritmo ni futuro...


domingo, 2 de noviembre de 2014

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LA HOGAZA DE TRIGO


¡Cuál vida más miserable!
¡Cuál vida más cruel!
Cuando hay un niño que no se puede llevar a su pequeña e indefensa boca más que unas migajas de pan.

¡Cuál vida más miserable!
Una hogaza de trigo viste la mesa, extrañamente elegante por el amor del ambiente infeliz,
más que profundo e injustamente engañado de estos padres fracasados sin piedad.

¡Cuál vida más miserable!
¡Cuál desgracia más grande y tan injusta infancia interrumpida!
"Niño, échate las migajas en el caldo", la madre suplica con el gesto cortado por su alma agotada de la mera miseria.

¡Cuál vida más miserable!
El padre acude cabizbajo con su aura medio apagado y cansado....
deja otra hogaza de trigo y le susurra con mucho amor al niño: "come, hijo, come".

¡Cuál vida más miserable!
¡Cuál agotadas están estas dos almas sin luz de vida usurpada por esta suerte tan malvada!
¡Cuál mal mayor que un hijo coma sólo las migajas de sus infortunios arruinados!


POEMA CREATIVO

LA HOGAZA DE TRIGO


¡Cuál vida más miserable!
¡Cuál vida más cruel!
Cuando hay un niño que no se puede llevar a su pequeña e indefensa boca más que unas migajas de pan.

¡Cuál vida más miserable!
Una hogaza de trigo viste la mesa, extrañamente elegante por el amor del ambiente infeliz,
más que profundo e injustamente engañado de estos padres fracasados sin piedad.

¡Cuál vida más miserable!
¡Cuál desgracia más grande y tan injusta infancia interrumpida!
"Niño, échate las migajas en el caldo", la madre suplica con el gesto cortado por su alma agotada de la mera miseria.

¡Cuál vida más miserable!
El padre acude cabizbajo con su aura medio apagado y cansado....
deja otra hogaza de trigo y le susurra con mucho amor al niño: "come, hijo, come".

¡Cuál vida más miserable!
¡Cuál agotadas están estas dos almas sin luz de vida usurpada por esta suerte tan malvada!
¡Cuál mal mayor que un hijo coma sólo las migajas de sus infortunios arruinados!


miércoles, 29 de octubre de 2014

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LA FUENTE DE LOS DESEOS


Un céntimo por tus pensamientos,
con una moneda acude la gente con los deseos más fraudulentos,
aquellos con un cumplir tardío, alguien los engañó y sus sueños se los robó.

Un céntimo por tus pensamientos,
en la fuente de los deseos debes depositar esta moneda de oro oxidado,
para los sueños imposibles, aquellos que no se poseen con el dinero de la vanidad.

Un céntimo por tus pensamientos,
la fuente de los deseos, es de un marfil crudo tan elegante y con olor a esa antigüedad tan añorada,
no te devolverá la moneda, a cambio te recompensará con tu vida más deseada y anhelada.

Un céntimo por tus pensamientos,
ven despacio, deposita la moneda de tu última esperanza tardía,
en este agua, tan rica en la más millonaria de los deseos existentes en el limbo del subconsciente y la conciencia.

Piensa bien tu deseo, no lo malgastes,
no lo podrás mal cambiar, la fuente te lo concederá, pero debes recordar...
un céntimo por tus pensamientos.


POEMA CREATIVO

LA FUENTE DE LOS DESEOS


Un céntimo por tus pensamientos,
con una moneda acude la gente con los deseos más fraudulentos,
aquellos con un cumplir tardío, alguien los engañó y sus sueños se los robó.

Un céntimo por tus pensamientos,
en la fuente de los deseos debes depositar esta moneda de oro oxidado,
para los sueños imposibles, aquellos que no se poseen con el dinero de la vanidad.

Un céntimo por tus pensamientos,
la fuente de los deseos, es de un marfil crudo tan elegante y con olor a esa antigüedad tan añorada,
no te devolverá la moneda, a cambio te recompensará con tu vida más deseada y anhelada.

Un céntimo por tus pensamientos,
ven despacio, deposita la moneda de tu última esperanza tardía,
en este agua, tan rica en la más millonaria de los deseos existentes en el limbo del subconsciente y la conciencia.

Piensa bien tu deseo, no lo malgastes,
no lo podrás mal cambiar, la fuente te lo concederá, pero debes recordar...
un céntimo por tus pensamientos.


domingo, 26 de octubre de 2014

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EL AGUA DEL MANANTIAL


El agua del manantial
es rica en los minerales escasos y agotados de este espíritu viajero tan cansado,
vengo de lejos, de la ciudad del Oriente Próximo, a purificar mis tormentos.

El agua del manantial,
la vierto en mi botellita, es del cristal más bonito que jamás se haya visto,
rebosa de este líquido mágico para el alma más necesitada del consuelo anhelado.

El agua del manantial,
tres viajes, tres, necesito para poseer el buen consejo de aquel mago de la tranquilidad más olvidada
por este hechizo del mal querer y del mal perder.

El agua del manantial,
me depura de este daño estrangulador de ti en mí,
por el malgasto del tiempo de este reloj de las arenas más negruzcas del desierto de mi corazón.

El agua del manantial,
cuál necesario líquido, tan mágico y cuál lejos está de este viejo alma,
de este espíritu, que vaga lentamente por la villa de la vida olvidada y perdida.

El agua del manantial,
se evaporó por la ira del odio del amor bien escapado
por el horizonte del olvido inesperado y fortuito.

El agua del manantial,
me aguardaré a que llegue la hora indicada tomando este café de la buena mañana,
esperando mi billete sin retorno a esta monotonía y melancolía tan triste, tan aburrida y tan suciamente vacía.

POEMA CREATIVO

EL AGUA DEL MANANTIAL


El agua del manantial
es rica en los minerales escasos y agotados de este espíritu viajero tan cansado,
vengo de lejos, de la ciudad del Oriente Próximo, a purificar mis tormentos.

El agua del manantial,
la vierto en mi botellita, es del cristal más bonito que jamás se haya visto,
rebosa de este líquido mágico para el alma más necesitada del consuelo anhelado.

El agua del manantial,
tres viajes, tres, necesito para poseer el buen consejo de aquel mago de la tranquilidad más olvidada
por este hechizo del mal querer y del mal perder.

El agua del manantial,
me depura de este daño estrangulador de ti en mí,
por el malgasto del tiempo de este reloj de las arenas más negruzcas del desierto de mi corazón.

El agua del manantial,
cuál necesario líquido, tan mágico y cuál lejos está de este viejo alma,
de este espíritu, que vaga lentamente por la villa de la vida olvidada y perdida.

El agua del manantial,
se evaporó por la ira del odio del amor bien escapado
por el horizonte del olvido inesperado y fortuito.

El agua del manantial,
me aguardaré a que llegue la hora indicada tomando este café de la buena mañana,
esperando mi billete sin retorno a esta monotonía y melancolía tan triste, tan aburrida y tan suciamente vacía.


miércoles, 22 de octubre de 2014

CREATIVE POEM

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LA PIEDAD ERA DE PIEDRA Y HIEDRA


Suplicaba por su vida,
la bella noble doncella, nadie la socorría,
cuál tardía solución, su vida se espiraba con una falsa ilusión.

Su deseo era que viniese su príncipe a galope del buen sueño
y la salvase de las malas manos envidiosas de su querer,
mas lloraba para gozo de su astuta enemiga, la bruja de la discordia de reyes.

Suplicaba por su vida,
la bella niña, indefensa de aquella astuta picardía y mala osadía,
mas su anhelo se evadía por el vano aire vacío, la mala heredera la clavó el cuchillo.

Fue víctima de la falsa justicia, dejó el cuerpo a la deriva,
sobre la tierra, su único testigo de este fatal desenlace,
la asesina se alejó en busca de soldados corruptos de la venganza más sucia y más ruin.

Suplicó por su vida,
con un tenue gemido,
una ardilla la oyó y la tiró las bellotas de la buena esperanza, eran tres exactamente.

Una rebotó en la bella doncella,
cayó al río y fue arrastrada por las corrientes de las aguas puras del destino,
llegó la bellota hasta la casita del buen hechicero de las envidias insanas.

Venía de la lejanía más cercana,
de los reinos del horizonte más oscuros y perdidos,
algún mal presagio llevaba, de ella, salían lágrimas de sangre real.

Aquel guapo mago siguió el rastro de estos rojos lloros,
cuál camino más triste y amargo...
lo guió hasta donde yacía la guapa doncella, heredera del reino pequeño.

Suplicaba por su vida,
con un hilo de respiración, suspiro del lamento más cruel y siniestro,
el de la hija de aquel rey, primer de abordo del país de los laberintos interminables.

La llevó al castillo con un caballo guiado por los ángeles cansados,
y su alma más noble se desprendió de su cuerpecito, triste y desnudo,
con más ropa que una manta invisible, su padre la abrazaba llorando y gimiendo por su hija.

El espíritu más noble se había ido,
la bella bellota seguía llorando y llorando la sangre más roja y dolida,
cayeron tres lágrimas sobre su cuerpo y regresó la dulce doncella a la vida.

Cuál feliz estaba su padre y cuál infeliz la asesina, la otra niña, que llamaba hijastra,
la mala heredera era quien suplicaba ahora por su vida,
lentamente, los centinelas de la noche más oscura y sin estrellas, la torturaban sin pena ninguna.

El espíritu más negruzco se desvanecía suplicando piedad,
la mano de la libre inocencia, liberó a su enemiga, sin embarga hermana,
aunque sólo fuera de madre, la quería, a pesar de todas sus reales torpezas y engreídos parciales.

La liberó de la muerte pidiendo al rey, su padre amado y querido,
"no la mates, por favor, no la mates"...
y la malvada vivió muerta en vida y en sus sucios pensamientos más tormento que el de no ser reina ni tan siquiera plebeya.

POEMA CREATIVO

LA PIEDAD ERA DE PIEDRA Y HIEDRA


Suplicaba por su vida,
la bella noble doncella, nadie la socorría,
cuál tardía solución, su vida se espiraba con una falsa ilusión.

Su deseo era que viniese su príncipe a galope del buen sueño
y la salvase de las malas manos envidiosas de su querer,
mas lloraba para gozo de su astuta enemiga, la bruja de la discordia de reyes.

Suplicaba por su vida,
la bella niña, indefensa de aquella astuta picardía y mala osadía,
mas su anhelo se evadía por el vano aire vacío, la mala heredera la clavó el cuchillo.

Fue víctima de la falsa justicia, dejó el cuerpo a la deriva,
sobre la tierra, su único testigo de este fatal desenlace,
la asesina se alejó en busca de soldados corruptos de la venganza más sucia y más ruin.

Suplicó por su vida,
con un tenue gemido,
una ardilla la oyó y la tiró las bellotas de la buena esperanza, eran tres exactamente.

Una rebotó en la bella doncella,
cayó al río y fue arrastrada por las corrientes de las aguas puras del destino,
llegó la bellota hasta la casita del buen hechicero de las envidias insanas.

Venía de la lejanía más cercana,
de los reinos del horizonte más oscuros y perdidos,
algún mal presagio llevaba, de ella, salían lágrimas de sangre real.

Aquel guapo mago siguió el rastro de estos rojos lloros,
cuál camino más triste y amargo...
lo guió hasta donde yacía la guapa doncella, heredera del reino pequeño.

Suplicaba por su vida,
con un hilo de respiración, suspiro del lamento más cruel y siniestro,
el de la hija de aquel rey, primer de abordo del país de los laberintos interminables.

La llevó al castillo con un caballo guiado por los ángeles cansados,
y su alma más noble se desprendió de su cuerpecito, triste y desnudo,
con más ropa que una manta invisible, su padre la abrazaba llorando y gimiendo por su hija.

El espíritu más noble se había ido,
la bella bellota seguía llorando y llorando la sangre más roja y dolida,
cayeron tres lágrimas sobre su cuerpo y regresó la dulce doncella a la vida.

Cuál feliz estaba su padre y cuál infeliz la asesina, la otra niña, que llamaba hijastra,
la mala heredera era quien suplicaba ahora por su vida,
lentamente, los centinelas de la noche más oscura y sin estrellas, la torturaban sin pena ninguna.

El espíritu más negruzco se desvanecía suplicando piedad,
la mano de la libre inocencia, liberó a su enemiga, sin embarga hermana,
aunque sólo fuera de madre, la quería, a pesar de todas sus reales torpezas y engreídos parciales.

La liberó de la muerte pidiendo al rey, su padre amado y querido,
"no la mates, por favor, no la mates"...
y la malvada vivió muerta en vida y en sus sucios pensamientos más tormento que el de no ser reina ni tan siquiera plebeya.


domingo, 19 de octubre de 2014

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ESTE ÚLTIMO BESO


Este último beso,
va para ti, que me estás mirando,
para ti, que me dedicas la risa de la noche tardía.

Este último beso,
va dedicado a ese niño que corre enfrente de mi puerta cada amanecer,
se para, y me da siempre los buenos días de los albas más envidiables.

Este último beso,
va para mis amistades más peligrosas y para mis enemigos arrepentidos,
para ellos, que han sido mis compañeros de mis penas acabadas y alegrías venideras.

Este último beso,
va, ¿por qué no?,
para todo aquél que lo necesite, que bien quiten su última lágrima derramada sin piedad.

Este último beso,
va para todos aquellos personajes de mi acto preferido, mi vida,
mas baja ya el telón despacio y será un hasta pronto que no fin.


POEMA CREATIVO

ESTE ÚLTIMO BESO


Este último beso,
va para ti, que me estás mirando,
para ti, que me dedicas la risa de la noche tardía.

Este último beso,
va dedicado a ese niño que corre enfrente de mi puerta cada amanecer,
se para, y me da siempre los buenos días de los albas más envidiables.

Este último beso,
va para mis amistades más peligrosas y para mis enemigos arrepentidos,
para ellos, que han sido mis compañeros de mis penas acabadas y alegrías venideras.

Este último beso,
va, ¿por qué no?,
para todo aquél que lo necesite, que bien quiten su última lágrima derramada sin piedad.

Este último beso,
va para todos aquellos personajes de mi acto preferido, mi vida,
mas baja ya el telón despacio y será un hasta pronto que no fin.


jueves, 16 de octubre de 2014

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EL TRÉBOL DE CUATRO HOJAS ES TU SEMBLANTE


El trébol de cuatro hojas,
quebró hoy, su sino se destruyó,
cuál cruel destino le espera en este camino sin fin ni retorno alguno.

El trébol de cuatro hojas,
cuál truncada suerte,
por el ayer más perdido y olvidado.

El trébol de cuatro hojas,
me lo regaló la mano vecina de la fortuna más querida,
por mi mala suerte, acostada en aquel rincón de esta vida malgastada.

El trébol de cuatro hojas,
se rompió una muy elegantemente,
y quedaron tres, mas aquel infortunio se repetía una y otra vez.

El trébol de cuatro hojas,
a la espera de uno nuevo me encuentro aún,
un hada rosa me explica de donde proviene la suerte anhelada.

Es una palabra bien alegre o bien triste, según se mire...
depende de la misma vida, sin elección por nuestra conciencia,
varios destinos se cruzan de vez en cuando, del centro emanan las rosas rojas.

Otros tréboles llegarán, hazme caso, por favor,
la suerte existe siempre, la buena y la mala,
cuando se aproxima el hada mala, la más perversa, se debe combatir con este conjuro memorizado.

El trébol de cuatro hojas,
llega cuando se sabe cambiar el lado oscuro,
al mundo del arco iris de la buena felicidad.

Tú, eres el trébol de cuatro hojas
y el hada rosa que te aconseja día a día,
todo depende de la estima que aguarda en tu memoria y corazón rojo.

POEMA CREATIVO

EL TRÉBOL DE CUATRO HOJAS ES TU SEMBLANTE


El trébol de cuatro hojas,
quebró hoy, su sino se destruyó,
cuál cruel destino le espera en este camino sin fin ni retorno alguno.

El trébol de cuatro hojas,
cuál truncada suerte,
por el ayer más perdido y olvidado.

El trébol de cuatro hojas,
me lo regaló la mano vecina de la fortuna más querida,
por mi mala suerte, acostada en aquel rincón de esta vida malgastada.

El trébol de cuatro hojas,
se rompió una muy elegantemente,
y quedaron tres, mas aquel infortunio se repetía una y otra vez.

El trébol de cuatro hojas,
a la espera de uno nuevo me encuentro aún,
un hada rosa me explica de donde proviene la suerte anhelada.

Es una palabra bien alegre o bien triste, según se mire...
depende de la misma vida, sin elección por nuestra conciencia,
varios destinos se cruzan de vez en cuando, del centro emanan las rosas rojas.

Otros tréboles llegarán, hazme caso, por favor,
la suerte existe siempre, la buena y la mala,
cuando se aproxima el hada mala, la más perversa, se debe combatir con este conjuro memorizado.

El trébol de cuatro hojas,
llega cuando se sabe cambiar el lado oscuro,
al mundo del arco iris de la buena felicidad.

Tú, eres el trébol de cuatro hojas
y el hada rosa que te aconseja día a día,
todo depende de la estima que aguarda en tu memoria y corazón rojo.

jueves, 9 de octubre de 2014

CREATIVE POEM

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EL MONTE DEL PERDÓN


El monte del perdón,
nos espera hoy, aguarda nuestra amargada presencia,
la llegada será antes de la luz del alba.

El monte del perdón,
un minuto para evadir mi tormento más cruel,
aire limpio que saca mis pensamientos más puros.

El monte del perdón,
la introspección más silenciosa y necesitada,
el viaje interior hacia la más profunda duda existencial.

El monte del perdón,
lugar para limpiar mi consciencia más sucia y dolida,
regreso con un nuevo despertar, con el pensamiento de un nuevo atardecer.

Adiós, monte del perdón,
regresaré mañana o al otro día,
siempre estará ahí, cual guardián de mis conflictos confundidos.

POEMA CREATIVO

EL MONTE DEL PERDÓN


El monte del perdón,
nos espera hoy, aguarda nuestra amargada presencia,
la llegada será antes de la luz del alba.

El monte del perdón,
un minuto para evadir mi tormento más cruel,
aire limpio que saca mis pensamientos más puros.

El monte del perdón,
la introspección más silenciosa y necesitada,
el viaje interior hacia la más profunda duda existencial.

El monte del perdón,
lugar para limpiar mi consciencia más sucia y dolida,
regreso con un nuevo despertar, con el pensamiento de un nuevo atardecer.

Adiós, monte del perdón,
regresaré mañana o al otro día,
siempre estará ahí, cual guardián de mis conflictos confundidos.


lunes, 6 de octubre de 2014

CREATIVE POEM

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EL SABLE DEL PODER Y DE LA CODICIA


Un saludo al aire con el sable,
aquel caballero se prepara para la lucha,
el contrincante es también igual que él, muy fuerte y muy galán...

Un saludo al aire con el sable,
el duelo de estos dos nobles dormidos va a comenzar...
el trofeo es ser el gran General, la muerte, el precio de esta inútil turbia batalla.

Un saludo al aire con el sable,
el duelo de los caballeros andantes con miedo a no ser nadie mañana,
el combate durará hasta la caída, sucia y sin piedad, del guante blanco más negruzco.

Un saludo al aire con el sable,
la bella hija del poder de la desidia mira con sus ojos más tiernos y tristes,
la otra, la malvada heredera, disfruta de tan fatídico desenlace.

Al final del combate de la codicia más noble,
uno de ellos morirá y será enterrado al alba más oscuro y tenebroso,
cuál cruel destino para aquel hombre, valiente y tan alto...

Un saludo al aire con el sable,
ha terminado ya la batalla...
un luto callado por sus compañeros, los caballeros del poder trampeado.

La risa de aquel niño se pierde para siempre en el horizonte más lejano,
el ganador, deja su sable en el suelo, se arrodilla y reza por el alma de su amigo,
cuál cruel realidad, cuál nobleza más sucia y más turbia.


POEMA CREATIVO

EL SABLE DEL PODER Y DE LA CODICIA


Un saludo al aire con el sable,
aquel caballero se prepara para la lucha,
el contrincante es también igual que él, muy fuerte y muy galán...

Un saludo al aire con el sable,
el duelo de estos dos nobles dormidos va a comenzar...
el trofeo es ser el gran General, la muerte, el precio de esta inútil turbia batalla.

Un saludo al aire con el sable,
el duelo de los caballeros andantes con miedo a no ser nadie mañana,
el combate durará hasta la caída, sucia y sin piedad, del guante blanco más negruzco.

Un saludo al aire con el sable,
la bella hija del poder de la desidia mira con sus ojos más tiernos y tristes,
la otra, la malvada heredera, disfruta de tan fatídico desenlace.

Al final del combate de la codicia más noble,
uno de ellos morirá y será enterrado al alba más oscuro y tenebroso,
cuál cruel destino para aquel hombre, valiente y tan alto...

Un saludo al aire con el sable,
ha terminado ya la batalla...
un luto callado por sus compañeros, los caballeros del poder trampeado.

La risa de aquel niño se pierde para siempre en el horizonte más lejano,
el ganador, deja su sable en el suelo, se arrodilla y reza por el alma de su amigo,
cuál cruel realidad, cuál nobleza más sucia y más turbia.


miércoles, 1 de octubre de 2014

CREATIVE POEM

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EL AGUA DEL JARRÓN DABA VIDA AL BUEN ALMA


El agua del jarrón
daba de beber aquella joven flor,
al lado, en la alcoba, dormía la pequeña niña.

El agua del jarrón
daba vida aquel aroma de cariño y dulce amor,
la niña crecía extremadamente feliz.

El agua del jarrón
era vertido cada mañana,
una señora lo llenaba al alba del tardío amanecer.

Mientras la niña observaba
aquel paisaje de amor
y la flor crecía y crecía.

Un día, el jarrón dejó de llenarse...
había fallecido aquella ancianita,
tiernamente cerró los ojos, parecía dormida.

Y la niña miraba siempre a la flor triste y cabizbaja,
la flor empezó a marchitar,
llegó la lectura del amargo y fúnebre testamento.

Todo era para su afligida familia,
se leyeron los últimos antojos forzados de la ancianita,
a la pequeña niña, le dejó una misión.

Le dejó la jarrita
y la mandó llenar el jarrón con agua cada alba,
al despertar, la dijo su abuelita, que sentiría su último beso.

El agua del jarrón
volvió a dar vida y ese aroma al amor perdido y añorado,
la flor resucitó y poco a poco volvió a ser la misma.

El agua del jarrón
era la memoria de la abuelita ausente,
la niña lo llenaba con el anhelo de resucitar a su ancianita.

Aquella niña creció y se hizo muy mayor
y la flor seguía viviendo en su jarrón de débil cristal,
pero se mudó a otro lugar, la plantó en un jardín cercano.

Todos los días,
en ese pasado alegre lugar,
llovía y llovía sin cesar.

El agua de las nubes,
caía del cielo donde vivía la abuelita,
daba vida y luz a la florecita.

No había Primavera,
no había Verano,
siempre llovía estancados en la estación del recuerdo inolvidable.

Aquella niña, que ya era mamá,
regresó una mañana, cuando caía el alba
y sacó la florecita del césped.

La plantó en la tumba del alma más tierna,
aquel ángel nunca murió,
y protegió a la frágil rica inocencia.

La luz regresó a ese lugar
sombrado por el agua que daba de beber a la flor
que nunca más se marchitó al amparo de la dulce y buena abuelita.


POEMA CREATIVO

EL AGUA DEL JARRÓN DABA VIDA AL BUEN ALMA


El agua del jarrón
daba de beber aquella joven flor,
al lado, en la alcoba, dormía la pequeña niña.

El agua del jarrón
daba vida aquel aroma de cariño y dulce amor,
la niña crecía extremadamente feliz.

El agua del jarrón
era vertido cada mañana,
una señora lo llenaba al alba del tardío amanecer.

Mientras la niña observaba
aquel paisaje de amor
y la flor crecía y crecía.

Un día, el jarrón dejó de llenarse...
había fallecido aquella ancianita,
tiernamente cerró los ojos, parecía dormida.

Y la niña miraba siempre a la flor triste y cabizbaja,
la flor empezó a marchitar,
llegó la lectura del amargo y fúnebre testamento.

Todo era para su afligida familia,
se leyeron los últimos antojos forzados de la ancianita,
a la pequeña niña, le dejó una misión.

Le dejó la jarrita
y la mandó llenar el jarrón con agua cada alba,
al despertar, la dijo su abuelita, que sentiría su último beso.

El agua del jarrón
volvió a dar vida y ese aroma al amor perdido y añorado,
la flor resucitó y poco a poco volvió a ser la misma.

El agua del jarrón
era la memoria de la abuelita ausente,
la niña lo llenaba con el anhelo de resucitar a su ancianita.

Aquella niña creció y se hizo muy mayor
y la flor seguía viviendo en su jarrón de débil cristal,
pero se mudó a otro lugar, la plantó en un jardín cercano.

Todos los días,
en ese pasado alegre lugar,
llovía y llovía sin cesar.

El agua de las nubes,
caía del cielo donde vivía la abuelita,
daba vida y luz a la florecita.

No había Primavera,
no había Verano,
siempre llovía estancados en la estación del recuerdo inolvidable.

Aquella niña, que ya era mamá,
regresó una mañana, cuando caía el alba
y sacó la florecita del césped.

La plantó en la tumba del alma más tierna,
aquel ángel nunca murió,
y protegió a la frágil rica inocencia.

La luz regresó a ese lugar
sombrado por el agua que daba de beber a la flor
que nunca más se marchitó al amparo de la dulce y buena abuelita.


martes, 30 de septiembre de 2014

POEM

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LA SOLEDAD


La soledad,
triste compañía,
aquel niño juega solo mientras se oyen risas en la lejanía.

La soledad,
amigo amargo de la triste realidad,
la vela oscila mientras aquella melancólica mirada se pierde en su llama.

La soledad,
hoy se ha marchado el último ángel,
aquel viejo llora amargamente su pérdida más amorosa.

La soledad,
el rumbo del amigo extraviado en la mitad del camino,
aquel novio que se fue para no regresar jamás.

La soledad,
el fin de una larga relación de amor,
una dolorosa y silenciosa muerte en vida.

La soledad,
el miedo del ahogo del alma valiente,
ese sentimiento falso de culpa por lo que estamos tan solos.

La soledad,
¿cuándo vendrá alguien a mi vida para volver a ser el alegre pensante y aquel vividor?
¿Cuándo me podré marchar para estar junto a mi ángel?

Está lloviendo afuera,
la lluvia golpea fuertemente el cristal...
tengo miedo de vivir otro día más metido en mí mismo, mi única compañía.

La soledad, el sentimiento peor de los hombres tranquilos...

POEMA

LA SOLEDAD


La soledad,
triste compañía,
aquel niño juega solo mientras se oyen risas en la lejanía.

La soledad,
amigo amargo de la triste realidad,
la vela oscila mientras aquella melancólica mirada se pierde en su llama.

La soledad,
hoy se ha marchado el último ángel,
aquel viejo llora amargamente su pérdida más amorosa.

La soledad,
el rumbo del amigo extraviado en la mitad del camino,
aquel novio que se fue para no regresar jamás.

La soledad,
el fin de una larga relación de amor,
una dolorosa y silenciosa muerte en vida.

La soledad,
el miedo del ahogo del alma valiente,
ese sentimiento falso de culpa por lo que estamos tan solos.

La soledad,
¿cuándo vendrá alguien a mi vida para volver a ser el alegre pensante y aquel vividor?
¿Cuándo me podré marchar para estar junto a mi ángel?

Está lloviendo afuera,
la lluvia golpea fuertemente el cristal...
tengo miedo de vivir otro día más metido en mí mismo, mi única compañía.

La soledad, el sentimiento peor de los hombres tranquilos...

miércoles, 24 de septiembre de 2014

POEM

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LA MELANCOLÍA


La melancolía,
ese dolor de la felicidad frustrada,
el fin de la era alegre,
el acabóse de esta armonía tristemente incompleta.

La melancolía,
aquel niño ríe y ríe en la más remota lejanía,
el Peter -Pan de ese hombre que no creció jamás,
quedó sin su alma más jovial y maduró a golpe de desgracias bien malignas.

La melancolía,
esa tristeza que no acaba nunca,
ni en el más remoto lugar del fondo de su sentido corazón pensado,
la alegría es devorada sin piedad por el desamor y por el desengaño de las vanidades trucadas.

La melancolía,
la trampa de toda vida planeada con el mal error de sentir demasiado,
el vil dinero, ayudante infiel de esta falsa felicidad,
en el más sentido interior, el vacío profundo lleno de las noticias más sinceras.

¿Estás triste hoy?
¿Has encontrado la plenitud de esta vida inacabada?
La tristeza no se evadirá por este simulacro de estafa y juego del mal uso del destino,
¿quién falta en este camino de roca dura e inestable de prematura satisfacción?

La melancolía,
cruel realidad con cubierta de humo, esos logros fraudulentos,
que ocultan nuestro yo interior,
¿qué deseamos realmente?

La melancolía,
llega sola o llega acompañada por esta pena venidera de malos presagios,
hoy, has llorado mucho, le dice el alma al espíritu...
mañana y pasado mañana, el Sol asomará tímidamente y teñirá tu negruzco sentimiento.

La melancolía,
torna esta noche al suicidio de tu cansado ser,
el médico de tus pensamientos se ha marchado ya...
ayer te tumbaste en su diván por última vez.

Felicidad, alegría, pena, melancolía...
el son fúnebre de este hombre agotado de su existencia escasa y sucia de ritmo,
la melancolía venció al corazón hundido en los más hondo del perder,
de este juego y lucha de roles del espíritu más noble y luchador incansable hasta hoy.

POEMA

LA MELANCOLÍA


La melancolía,
ese dolor de la felicidad frustrada,
el fin de la era alegre,
el acabóse de esta armonía tristemente incompleta.

La melancolía,
aquel niño ríe y ríe en la más remota lejanía,
el Peter -Pan de ese hombre que no creció jamás,
quedó sin su alma más jovial y maduró a golpe de desgracias bien malignas.

La melancolía,
esa tristeza que no acaba nunca,
ni en el más remoto lugar del fondo de su sentido corazón pensado,
la alegría es devorada sin piedad por el desamor y por el desengaño de las vanidades trucadas.

La melancolía,
la trampa de toda vida planeada con el mal error de sentir demasiado,
el vil dinero, ayudante infiel de esta falsa felicidad,
en el más sentido interior, el vacío profundo lleno de las noticias más sinceras.

¿Estás triste hoy?
¿Has encontrado la plenitud de esta vida inacabada?
La tristeza no se evadirá por este simulacro de estafa y juego del mal uso del destino,
¿quién falta en este camino de roca dura e inestable de prematura satisfacción?

La melancolía,
cruel realidad con cubierta de humo, esos logros fraudulentos,
que ocultan nuestro yo interior,
¿qué deseamos realmente?

La melancolía,
llega sola o llega acompañada por esta pena venidera de malos presagios,
hoy, has llorado mucho, le dice el alma al espíritu...
mañana y pasado mañana, el Sol asomará tímidamente y teñirá tu negruzco sentimiento.

La melancolía,
torna esta noche al suicidio de tu cansado ser,
el médico de tus pensamientos se ha marchado ya...
ayer te tumbaste en su diván por última vez.

Felicidad, alegría, pena, melancolía...
el son fúnebre de este hombre agotado de su existencia escasa y sucia de ritmo,
la melancolía venció al corazón hundido en los más hondo del perder,
de este juego y lucha de roles del espíritu más noble y luchador incansable hasta hoy.

lunes, 22 de septiembre de 2014

POEM

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EL ALMA SIN TREGUA EN SU LAMENTO


El alma buscó un sosiego
en un camino de espinas,
los versos no eran suficientes,
las palabras eran escasas.

No encontraba consuelo,
el corazón dolido lloraba y lloraba,
se lamentaba,
y las horas estaban ya acabadas.

Los minutos eran muy largos,
el tiempo no pasaba,
y el alma, de sus recuerdos no se olvidaba, ya se clavaban
y el lamento no tenía en su huida alas.

Buscó tregua en el olvido de su memoria,
mas su conciencia recordaba
y el corazón siempre dominaba al pensamiento
que tanto buscaba su perdón en las batallas.

El alma, encontraba siempre castigo
y el lamento seguía en su ser,
no encontraba consuelo ya,
ni en su misericordia de sus propias espadas.

Los sables, estaban ya retirados,
ya no se defendían
y el corazón y su alma buscaban solamente
el perdón y el olvido del paso lento de sus amargos días.

POEMA

EL ALMA SIN TREGUA EN SU LAMENTO


El alma buscó un sosiego
en un camino de espinas,
los versos no eran suficientes,
las palabras eran escasas.

No encontraba consuelo,
el corazón dolido lloraba y lloraba,
se lamentaba,
y las horas estaban ya acabadas.

Los minutos eran muy largos,
el tiempo no pasaba,
y el alma, de sus recuerdos no se olvidaba, ya se clavaban
y el lamento no tenía en su huida alas.

Buscó tregua en el olvido de su memoria,
mas su conciencia recordaba
y el corazón siempre dominaba al pensamiento
que tanto buscaba su perdón en las batallas.

El alma, encontraba siempre castigo
y el lamento seguía en su ser,
no encontraba consuelo ya,
ni en su misericordia de sus propias espadas.

Los sables, estaban ya retirados,
ya no se defendían
y el corazón y su alma buscaban solamente
el perdón y el olvido del paso lento de sus amargos días.

jueves, 18 de septiembre de 2014

CREATIVE POEM

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LOS PUNTOS CARDINALES DE TU PERDIDO AMOR 


Dos pasos al Norte,
dos pasos al Sur,
un paso al Este,
y tres al Oeste.

Ahí, en el epicentro de tu ser,
la brújula me llevará a ti,
al centro de tu corazón,
antes, ya te encontré, y sin previo aviso te perdí.

Dos pasos al Norte,
dos pasos al Sur,
un paso al Este,
y tres al Oeste.

Me planto otra vez en tu querer,
alguien me suplantó, tu cariño me robó,
y la brújula me la enloqueció,
las manecillas cayeron sobre esta ladronzuela de amantes infieles.

Ayer perdí el Norte,
mientras en el Sur habitaba aquél que fue simulacro de ti,
en el Este me dieron un billete de ida sin retorno a tu ser,
en el falso recorrido que me lleva al Oeste, ruta de este dolido y tan sentido destino.

Dos pasos al Norte,
dos pasos al Sur,
un paso al Este,
y tres al Oeste.

Las manecillas volvieron a enloquecer,
dieron un giro inesperado y localizaron el punto de tu conciencia más sincera,
aquella ladronzuela la domina y a mí ya no me quieres...
sustrajo tu corazón y maldijo mil veces mi brújula.

El conjuro bien la funcionó
y ahora es ella la dueña de tu amado corazón,
osada yo, que lucho por vos,
mas tardío amanecer, me bato en retirada, es ya muy tarde...

Dos pasos al Norte,
dos pasos al Sur,
un paso al Este,
y tres al Oeste.

En mis aposentos reposo mi apenado tormento,
muy a mi pesar, dejo mi estropeada brújula,
a la espera de noticias tuyas venideras de tu viejo e inmemorable amor,
tú, sentado en mi olvido, serás el simulacro perfecto de este querer perdido.

Ayer, anteayer, la semana pasada...
anhelaba a mi corazón dormido,
hoy, mañana, pasado, el mes siguiente, al otro y al otro...
se recupera el anteayer del despertar de esta loca enamorada de su nuevo y único cariño forzado.

Alto, fuerte, galán de enemistades recuperadas,
vuelves a ser todo mío, cariño...
mi suplantadora será ahora quien se retire de este apasionante juego,
la he regalado mi vieja y oxidada brújula.

Ahora me encuentro en el punto cardinal perfecto,
el punto del corazón de este bosque llamado "Engaño de los duendes de Cupido y Aros",
mi enemiga ha vuelto a las andadas y burla mi protección,
mas el Dios del Amor se ha enfadado y se ha marchado la ladronzuela de amantes infieles sin su cruel retorno.

POEMA CREATIVO

LOS PUNTOS CARDINALES DE TU PERDIDO AMOR


Dos pasos al Norte,
dos pasos al Sur,
un paso al Este,
y tres al Oeste.

Ahí, en el epicentro de tu ser,
la brújula me llevará a ti,
al centro de tu corazón,
antes, ya te encontré, y sin previo aviso te perdí.

Dos pasos al Norte,
dos pasos al Sur,
un paso al Este,
y tres al Oeste.

Me planto otra vez en tu querer,
alguien me suplantó, tu cariño me robó,
y la brújula me la enloqueció,
las manecillas cayeron sobre esta ladronzuela de amantes infieles.

Ayer perdí el Norte,
mientras en el Sur habitaba aquél que fue simulacro de ti,
en el Este me dieron un billete de ida sin retorno a tu ser,
en el falso recorrido que me lleva al Oeste, ruta de este dolido y tan sentido destino.

Dos pasos al Norte,
dos pasos al Sur,
un paso al Este,
y tres al Oeste.

Las manecillas volvieron a enloquecer,
dieron un giro inesperado y localizaron el punto de tu conciencia más sincera,
aquella ladronzuela la domina y a mí ya no me quieres...
sustrajo tu corazón y maldijo mil veces mi brújula.

El conjuro bien la funcionó
y ahora es ella la dueña de tu amado corazón,
osada yo, que lucho por vos,
mas tardío amanecer, me bato en retirada, es ya muy tarde...

Dos pasos al Norte,
dos pasos al Sur,
un paso al Este,
y tres al Oeste.

En mis aposentos reposo mi apenado tormento,
muy a mi pesar, dejo mi estropeada brújula,
a la espera de noticias tuyas venideras de tu viejo e inmemorable amor,
tú, sentado en mi olvido, serás el simulacro perfecto de este querer perdido.

Ayer, anteayer, la semana pasada...
anhelaba a mi corazón dormido,
hoy, mañana, pasado, el mes siguiente, al otro y al otro...
se recupera el anteayer del despertar de esta loca enamorada de su nuevo y único cariño forzado.

Alto, fuerte, galán de enemistades recuperadas,
vuelves a ser todo mío, cariño...
mi suplantadora será ahora quien se retire de este apasionante juego,
la he regalado mi vieja y oxidada brújula.

Ahora me encuentro en el punto cardinal perfecto,
el punto del corazón de este bosque llamado "Engaño de los duendes de Cupido y Aros",
mi enemiga ha vuelto a las andadas y burla mi protección,
mas el Dios del Amor se ha enfadado y se ha marchado la ladronzuela de amantes infieles sin su cruel retorno.


jueves, 11 de septiembre de 2014

POEM

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HOY ES EL GRAN DÍA


Hoy es el día,
de descalzarme y pasear por esta apartada orilla,
de olvidarme de mi agotada conciencia.

Hoy es el día,
de mojarme los pies con esta agua, tan limpia y tan pura...
de que mi espíritu vuele hacia aquel horizonte lejano y eternamente extraviado.

Hoy es el día,
de encontrarme conmigo misma hacía dentro de mi descuidado y olvidado ser,
en este inesperado viaje hacía ninguna parte.

Hoy es el día,
del encuentro con mi conciencia adormecida,
de la tardía y perdida escucha del anhelo de mi alma.

Hoy es el día,
de conocerme realmente y de re quererme otra vez más,
de volver a valorar y visitar a esa estima tan maltratada y tan odiada.

Hoy es el día,
de que asome "no" tímidamente, sin el mal nombrado remordimiento,
esa palabra tan temida y en desuso por mi miedo a dejar de ser querida, fraudulenta media verdad.

Hoy es el gran día,
de liberarme de todas las cadenas de forzado plomo
y de volver a ser aquella niña que soñaba, a menudo, en ser princesa.

POEMA

HOY ES EL GRAN DÍA


Hoy es el día,
de descalzarme y pasear por esta apartada orilla,
de olvidarme de mi agotada conciencia.

Hoy es el día,
de mojarme los pies con esta agua, tan limpia y tan pura...
de que mi espíritu vuele hacia aquel horizonte lejano y eternamente extraviado.

Hoy es el día,
de encontrarme conmigo misma hacía dentro de mi descuidado y olvidado ser,
en este inesperado viaje hacía ninguna parte.

Hoy es el día,
del encuentro con mi conciencia adormecida,
de la tardía y perdida escucha del anhelo de mi alma.

Hoy es el día,
de conocerme realmente y de re quererme otra vez más,
de volver a valorar y visitar a esa estima tan maltratada y tan odiada.

Hoy es el día,
de que asome "no" tímidamente, sin el mal nombrado remordimiento,
esa palabra tan temida y en desuso por mi miedo a dejar de ser querida, fraudulenta media verdad.

Hoy es el gran día,
de liberarme de todas las cadenas de forzado plomo
y de volver a ser aquella niña que soñaba, a menudo, en ser princesa.

jueves, 4 de septiembre de 2014

CREATIVE POEM

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LA MÁQUINA DE LOS DESEOS


Soy la máquina de los deseos,
una fábrica de engaños y sueños,
un céntimo por tus pensamientos.

Soy la máquina de los deseos,
concedo todas las fantasías, miles y miles de colores
pide y... un, dos, tres... será todo tuyo.

Soy la máquina de los deseos,
piensa... ¿qué es lo que realmente anhelas o quieres vivir?
Un céntimo por tus pensamientos.

Soy la máquina de los deseos,
una fábrica de engaños y sueños,
recuerda, no has luchado este triunfo, es mi especial regalo.

Soy la máquina de los deseos,
un, dos, tres... será tuyo en un abrir y cerrar de ojos,
estará ante tu mirada agotada por la espera.

Soy la máquina de los deseos,
en mi ranura, a mano izquierda, deposita tu moneda,
caerá la bolita, ábrela y espera.

Luces y destellos de fantasía volarán por el aire fraudulento,
un aura de luz brillante será tu nuevo cuerpo, bienvenido a tu ser,
disfruta de tu sueño, al amanecer, se desvanecerá otra vez.

Hola, soy tu fantasía, me llamo Felicidad,
soy amiga íntima de Vagancia y de Desidia,
mis eternos enemigos en este juego son Esfuerzo y Constancia.

No me malgastes,
duraré pocos minutos, al despertar,
un, dos, tres... me libraré de ti para siempre.

Triunfo quiere adueñarse de ti,
serás constante en la mera decisión de tu nuevo sueño,
el objetivo de tu soñada meta, el éxito de tu escenario gastado y mil veces pisado.

Soy la máquina de los deseos,
un céntimo por tus pensamientos,
soy una fábrica de mentiras acumuladas del subconsciente despierto.

¿No quieres tu sueño con el sudor de tu castigada y fatigada frente?
lo mío es regalado, sin el mal castigo del sufrimiento,
lo tuyo será un obsequio bien merecido sin reproches venideros.

Tú tardío éxito estará cotizado en lo más alto de tu estima perdida,
será más bien valorado por la envidia sana de este peculiar mercadillo,
por miles y miles de adversarios de este mundo tardío donde el mejor es Nadie.

Dueño y señor del poder de las vidas soñadoras...

POEMA CREATIVO

LA MÁQUINA DE LOS DESEOS


Soy la máquina de los deseos,
una fábrica de engaños y sueños,
un céntimo por tus pensamientos.

Soy la máquina de los deseos,
concedo todas las fantasías, miles y miles de colores
pide y... un, dos, tres... será todo tuyo.

Soy la máquina de los deseos,
piensa... ¿qué es lo que realmente anhelas o quieres vivir?
Un céntimo por tus pensamientos.

Soy la máquina de los deseos,
una fábrica de engaños y sueños,
recuerda, no has luchado este triunfo, es mi especial regalo.

Soy la máquina de los deseos,
un, dos, tres... será tuyo en un abrir y cerrar de ojos,
estará ante tu mirada agotada por la espera.

Soy la máquina de los deseos,
en mi ranura, a mano izquierda, deposita tu moneda,
caerá la bolita, ábrela y espera.

Luces y destellos de fantasía volarán por el aire fraudulento,
un aura de luz brillante será tu nuevo cuerpo, bienvenido a tu ser,
disfruta de tu sueño, al amanecer, se desvanecerá otra vez.

Hola, soy tu fantasía, me llamo Felicidad,
soy amiga íntima de Vagancia y de Desidia,
mis eternos enemigos en este juego son Esfuerzo y Constancia.

No me malgastes,
duraré pocos minutos, al despertar,
un, dos, tres... me libraré de ti para siempre.

Triunfo quiere adueñarse de ti,
serás constante en la mera decisión de tu nuevo sueño,
el objetivo de tu soñada meta, el éxito de tu escenario gastado y mil veces pisado.

Soy la máquina de los deseos,
un céntimo por tus pensamientos,
soy una fábrica de mentiras acumuladas del subconsciente despierto.

¿No quieres tu sueño con el sudor de tu castigada y fatigada frente?
lo mío es regalado, sin el mal castigo del sufrimiento,
lo tuyo será un obsequio bien merecido sin reproches venideros.

Tú tardío éxito estará cotizado en lo más alto de tu estima perdida,
será más bien valorado por la envidia sana de este peculiar mercadillo,
por miles y miles de adversarios de este mundo tardío donde el mejor es Nadie.

Dueño y señor del poder de las vidas soñadoras...


jueves, 28 de agosto de 2014

POEM

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EL SILENCIO

Ese silencio, la ausencia de nuestro ser,
cuál necesitado a veces...
cuál odiado momento.

Ese silencio, entre dos actos diferentes,
esa bajada de telón tan repentina e injusta,
el fin de esa función inacabada.

Ese silencio, la ausencia de nuestro ser,
ese suspense interrumpido,
hoy ha pasado el último ángel.

Aquella risa de ese niño mató al silencio,
el fin de la calma agotada,
o la huida por el más allá de aquella melancolía tristemente silenciosa.

Ese silencio, la ausencia de tan añorado sonido,
el momento esperado de la noche, cae
y asoman tímidamente los sueños de tu inconsciencia acostada y dormida.

El silencio va, el silencio viene,
firma una tregua entre el ruido y el sosiego,
cuál necesario a veces, cuál odiada calma involuntaria.