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miércoles, 30 de diciembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

(I put a Gadget of Google translator.)


AQUEL SER ALGO HUMANO QUE BUSCA AQUÉLLO LLAMADO ALMA


Aquéllo llamado alma,
la pena de mi tormento lo atormenta al caer la noche,
hablo con el sincero conocedor de mis más de mil duendes negros de verde falsa esperanza.

Aquéllo llamado alma,
se la vendió el perdido al diablo,
compró toda una vida de lamentos más sinceros en su corazón.

Aquéllo llamado alma,
no la vemos nunca mas la sentimos en cada palabra del nunca para ti,
me duele de tanto usar el aire.

Aquéllo llamado alma,
bajó el espíritu muerto en su karma,
y su aura está tristemente apagado, todo es luto, mañana, tarde y noche...

En el alba, la conciencia despierta dormida,
la tarde del tardío atardecer... nuestra memoria se esfuma en cien mil lágrimas secas de tanto vivir su lamento,
por esas dudas que nos atormentan en el simple método de poder vivir la vida sin sino.

Aquéllo llamado alma...


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

AQUEL SER ALGO HUMANO QUE BUSCA AQUÉLLO LLAMADO ALMA


Aquéllo llamado alma,
la pena de mi tormento lo atormenta al caer la noche,
hablo con el sincero conocedor de mis más de mil duendes negros de verde falsa esperanza.

Aquéllo llamado alma,
se la vendió el perdido al diablo,
compró toda una vida de lamentos más sinceros en su corazón.

Aquéllo llamado alma,
no la vemos nunca mas la sentimos en cada palabra del nunca para ti,
me duele de tanto usar el aire.

Aquéllo llamado alma,
bajó el espíritu muerto en su karma,
y su aura está tristemente apagado, todo es luto, mañana, tarde y noche...

En el alba, la conciencia despierta dormida,
la tarde del tardío atardecer... nuestra memoria se esfuma en cien mil lágrimas secas de tanto vivir su lamento,
por esas dudas que nos atormentan en el simple método de poder vivir la vida sin sino.

Aquéllo llamado alma...


sábado, 26 de diciembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

(I put a Gadget of Google translator.)


EL AGUA DEL DÍA MOJADO SOBRE MI DESTINO ALGO SECO


Esa gota de agua,
de la lluvia, esa que nos llena de melancolía o de dulzura el día,
lentamente golpea nuestros cristales y apaga aún más la oscuridad de la temida noche.

Esa gota de agua,
del rocío, aquel después de la tempestad necesaria por tanto sosiego buscado,
al llegar la calma de la luz del alba nos purifica nuestro espíritu y nos limpia el negro karma fatigado, soplo de los malos días del frío alma.

Esa gota de agua,
de la de los mil sudores, esos unidos a cien mil lágrimas de sangre del sufrimiento de nuestro ser,
aquéllos que nos muestran el camino algo más despierto y más amplio hacia la meta de querer ser mejor que aquél.

Esa gota de agua,
llena el vaso de la vida entre muchas lágrimas vacías de dolor mas risa pura,
juntas nos nutren el envoltorio de nuestro corazón rojo y nuestro alma y espíritu medio muerto en vida.

Cien mil luces encienden esta mañana nuestro apagado karma,
lentamente, se va apagando nuestra fuerza del día y de la moral truncada en el triste sino de hoy, vuelve la lluvia a nuestra vida,
en el corazón tristemente pálido y en las cien mil miradas que nos observan y en la nuestra propia, ese llanto tan necesario que nos limpia el alma y nos libera un poco de ese mal del tormento pasajero o amargamente eterno.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

EL AGUA DEL DÍA MOJADO SOBRE MI DESTINO ALGO SECO


Esa gota de agua,
de la lluvia, esa que nos llena de melancolía o de dulzura el día,
lentamente golpea nuestros cristales y apaga aún más la oscuridad de la temida noche.

Esa gota de agua,
del rocío, aquel después de la tempestad necesaria por tanto sosiego buscado,
al llegar la calma de la luz del alba nos purifica nuestro espíritu y nos limpia el negro karma fatigado, soplo de los malos días del frío alma.

Esa gota de agua,
de la de los mil sudores, esos unidos a cien mil lágrimas de sangre del sufrimiento de nuestro ser,
aquéllos que nos muestran el camino algo más despierto y más amplio hacia la meta de querer ser mejor que aquél.

Esa gota de agua,
llena el vaso de la vida entre muchas lágrimas vacías de dolor mas risa pura,
juntas nos nutren el envoltorio de nuestro corazón rojo y nuestro alma y espíritu medio muerto en vida.

Cien mil luces encienden esta mañana nuestro apagado karma,
lentamente, se va apagando nuestra fuerza del día y de la moral truncada en el triste sino de hoy, vuelve la lluvia a nuestra vida,
en el corazón tristemente pálido y en las cien mil miradas que nos observan y en la nuestra propia, ese llanto tan necesario que nos limpia el alma y nos libera un poco de ese mal del tormento pasajero o amargamente eterno.


miércoles, 23 de diciembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA SINCRONIZACIÓN DE LAS TORMENTAS MEDIO FUERTES DORMIDAS


El aire sincronizado,
baila al son del compás de nuestro día,
de hoy y de aquel mañana todavía noche en el corazón.

El aire sincronizado,
se detuvo tan solo un instante...
cambió muy lentamente el ritmo de su compás, de movido a lento largo tempo.

Adela entró por la puerta a su morada más interior,
dejó atrás el acelerado ritmo de su razón,
y lo cambió por su todo vacío corazón.

Se encontró ella todo sincronizado en su inmerecida soledad,
la música envolvió a su alma algo triste por la falta de compañía ajena,
esa que cambió el ritmo del pensamiento lógico racional en algo irracionalmente inestable por tan solo unos instantes.

El aire sincronizado,
acarició repentinamente los cristales de la casa medio vacía de Adela,
las lágrimas de lluvia tocaban su monótona canción, empezó ligero su llanto y pasó al fuerte lamento por su mal sino de su torpe destino.

Esa fortuna del dinero y de la mala felicidad,
por no poder compartir su talento con un par de besos,
y un abrazo sentido a la sinrazón del cariño amigo...

O ese cariño del amor buscado sin ser encontrado,
más que en la eterna soledad de este alma que se retira,
en la forzada sincronización de los aires que mi destino me ha dejado por el camino hacia mi ser incompletamente ser.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA SINCRONIZACIÓN DE LAS TORMENTAS MEDIO FUERTES DORMIDAS


El aire sincronizado,
baila al son del compás de nuestro día,
de hoy y de aquel mañana todavía noche en el corazón.

El aire sincronizado,
se detuvo tan solo un instante...
cambió muy lentamente el ritmo de su compás, de movido a lento largo tempo.

Adela entró por la puerta a su morada más interior,
dejó atrás el acelerado ritmo de su razón,
y lo cambió por su todo vacío corazón.

Se encontró ella todo sincronizado en su inmerecida soledad,
la música envolvió a su alma algo triste por la falta de compañía ajena,
esa que cambió el ritmo del pensamiento lógico racional en algo irracionalmente inestable por tan solo unos instantes.

El aire sincronizado,
acarició repentinamente los cristales de la casa medio vacía de Adela,
las lágrimas de lluvia tocaban su monótona canción, empezó ligero su llanto y pasó al fuerte lamento por su mal sino de su torpe destino.

Esa fortuna del dinero y de la mala felicidad,
por no poder compartir su talento con un par de besos,
y un abrazo sentido a la sinrazón del cariño amigo...

O ese cariño del amor buscado sin ser encontrado,
más que en la eterna soledad de este alma que se retira,
en la forzada sincronización de los aires que mi destino me ha dejado por el camino hacia mi ser incompletamente ser.


domingo, 20 de diciembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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EL DON DE LA BELLEZA DE AQUELLA ÚNICA Y BELLA MIRADA


El don más extrañamente bello,
cuál sinónimo cruel del feo que quiso ser aquél,
todos se burlan de su mal sino por ser ese eterno que siempre hace reír.

El don más extrañamente bello,
del aire sobre mi piel,
el paseo del alma más feliz o de aquél que es algo tristemente infeliz.

El don más extrañamente bello,
aquél que se fue con su buen mirar más bonito,
para nunca volver jamás...

El don más extrañamente bello,
el de dar mil besos y cien mil caricias a cambio de un solo mirar de contento,
cuestan muchos suspiros volver a ver tu sonrisa apagada y algo muerta en esta vida tan injustamente viva.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

EL DON DE LA BELLEZA DE AQUELLA ÚNICA Y BELLA MIRADA


El don más extrañamente bello,
cuál sinónimo cruel del feo que quiso ser aquél,
todos se burlan de su mal sino por ser ese eterno que siempre hace reír.

El don más extrañamente bello,
del aire sobre mi piel,
el paseo del alma más feliz o de aquél que es algo tristemente infeliz.

El don más extrañamente bello,
aquél que se fue con su buen mirar más bonito,
para nunca volver jamás...

El don más extrañamente bello,
el de dar mil besos y cien mil caricias a cambio de un solo mirar de contento,
cuestan muchos suspiros volver a ver tu sonrisa apagada y algo muerta en esta vida tan injustamente viva.


martes, 15 de diciembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA MIRADA SE VACIÓ DE TANTO LLORAR SU MEDIA VIDA


El mirar medio lleno vacío,
del agua de esta vida triste,
ayer rebosaba alegría, hoy escasea por la sequía de tu esencia seca en mí.

El mirar medio lleno vacío,
todo depende de las bellas retinas que observan,
el alma se torna luto muerto con vida por aquél que miente sobre reales corazones.

El mirar medio lleno vacío,
ayer, bien entrada el alba, me dio un ataque de cariño muerto,
el agua rebosaba por tus retinas apagadas por mi osadía de no quererte nunca más.

El mirar medio lleno vacío,
tanto lloró tu corazón rojo pálido que tu karma se apagó,
y murió lentamente tu alegría.

El mirar medio lleno vacío,
se fue cerrando muy despacio...
éste que observa este duro momento se despide de ti, que me estás mirando en la bien entrada la oscuridad de esta noche.

A todos los que hayan sentido mi tormento del pesar en esta vida,
adiós compañeros ajenos de mi desgracia, amigos desconocidamente conocidos por mi corazón,
se va apagando el ritmo de mi tic-tac medio lleno vacío de tu mirar.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA MIRADA SE VACIÓ DE TANTO LLORAR SU MEDIA VIDA


El mirar medio lleno vacío,
del agua de esta vida triste,
ayer rebosaba alegría, hoy escasea por la sequía de tu esencia seca en mí.

El mirar medio lleno vacío,
todo depende de las bellas retinas que observan,
el alma se torna luto muerto con vida por aquél que miente sobre reales corazones.

El mirar medio lleno vacío,
ayer, bien entrada el alba, me dio un ataque de cariño muerto,
el agua rebosaba por tus retinas apagadas por mi osadía de no quererte nunca más.

El mirar medio lleno vacío,
tanto lloró tu corazón rojo pálido que tu karma se apagó,
y murió lentamente tu alegría.

El mirar medio lleno vacío,
se fue cerrando muy despacio...
éste que observa este duro momento se despide de ti, que me estás mirando en la bien entrada la oscuridad de esta noche.

A todos los que hayan sentido mi tormento del pesar en esta vida,
adiós compañeros ajenos de mi desgracia, amigos desconocidamente conocidos por mi corazón,
se va apagando el ritmo de mi tic-tac medio lleno vacío de tu mirar.


viernes, 11 de diciembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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ESA IDEA AJENA CON EL AIRE FRESCO DE OTROS FLUJOS ALGO CREATIVOS


La idea acostada,
se volvió luz en ese cerebro dormido de tanto pensar en el vacío,
esa ocurrencia del triunfo que todo el mundo buscamos...

Otros sólo miran al horizonte y a tu mirada tan perdida...

La idea acostada,
esta tarde se retira este pensante y su pensamiento en el diálogo amigo, descansa ya mi agotada mente de su fatigado aire creativo algo lógico exacto,
el enemigo vendrá mañana en la competencia imperfecta, todo el mundo sigue las reglas del fraudulento negocio en estas caras estafas de tus bellos ojos que miran profundamente...

La idea acostada,
se levantó sin más en el buen alba mientras aireaba a mi espíritu,
y mi alma se aclaraba de cien mil dudas metódicas de vivir cien mil vidas y no la mía.

La idea acostada,
se vendía viva en el fabricante sin ahorros,
y sin más alimento que esas sonrisas baratas por los cheques en blanco nieve, esos que purifican un poco nuestro negro karma y nuestra mala suerte.

Esta idea es ajena con flujos propios con firma,
la rúbrica de aquél que piensa que el mérito es suyo,
mas subió los suspiros de ese que creó a sus libres vientos compartidos el bien mal ajeno.

Y la idea volvió a quedar acostada cuando el genio murió, lentamente el plagio de su sonrisa tuvo lugar en el siempre lugar de su vacío...


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

ESA IDEA AJENA CON EL AIRE FRESCO DE OTROS FLUJOS ALGO CREATIVOS


La idea acostada,
se volvió luz en ese cerebro dormido de tanto pensar en el vacío,
esa ocurrencia del triunfo que todo el mundo buscamos...

Otros sólo miran al horizonte y a tu mirada tan perdida...

La idea acostada,
esta tarde se retira este pensante y su pensamiento en el diálogo amigo, descansa ya mi agotada mente de su fatigado aire creativo algo lógico exacto,
el enemigo vendrá mañana en la competencia imperfecta, todo el mundo sigue las reglas del fraudulento negocio en estas caras estafas de tus bellos ojos que miran profundamente...

La idea acostada,
se levantó sin más en el buen alba mientras aireaba a mi espíritu,
y mi alma se aclaraba de cien mil dudas metódicas de vivir cien mil vidas y no la mía.

La idea acostada,
se vendía viva en el fabricante sin ahorros,
y sin más alimento que esas sonrisas baratas por los cheques en blanco nieve, esos que purifican un poco nuestro negro karma y nuestra mala suerte.

Esta idea es ajena con flujos propios con la firma de aquél que piensa que el mérito es suyo, mas subió los suspiros de ese que creó a sus libres vientos compartidos el bien mal ajeno.

Esta idea es ajena con flujos propios con firma,
la rúbrica de aquél que piensa que el mérito es suyo,
mas subió los suspiros de ese que creó a sus libres vientos compartidos el bien mal ajeno.

Y la idea volvió a quedar acostada cuando el genio murió, lentamente el plagio de su sonrisa tuvo lugar en el siempre lugar de su vacío...


martes, 8 de diciembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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EL AVARO QUE UN DÍA FUE ALGO GENEROSO Y CAMBIÓ POR EL EGOÍSMO DE OTROS SINOS


El avaro generoso,
aquel que tiene algo de sangre roja en su negro corazón,
no llega el luto nunca en su sucio y podrido alma, está lleno de vida triste y con poca luz de abrazos y besos libres de múltiples ceros en ese material falso feliz.

El avaro generoso,
ese que antes daba todo por el cambio vacío en monedas y en lujo caro,
el que sólo cogía aquellas caricias que adobaran a su alma, un buen día, aquél que fue generoso se volvió en negro karma y apagó para siempre su dulce espíritu.

El avaro generoso,
llora en silencio su pena por no saber dar sin más y sin aquellas caricias tan añoradas,
el perdedor sin ser vencido en este poderoso mundo raro donde un beso vuela hoy por el aire cargado de conflictos adversos.

¿Quién pudiera captar ese beso en la mejilla dolida por ser tan dura?
¿Quién me vuelve a prender mi alma muerta de cien mil caricias luminosas en mi karma de negro luto?
El egoísmo de ese avaro generoso que quiere volver a dar solamente a cambio de esas caricias y abrazos a su alma triste.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

EL AVARO QUE UN DÍA FUE ALGO GENEROSO Y CAMBIÓ POR EL EGOÍSMO DE OTROS SINOS


El avaro generoso,
aquel que tiene algo de sangre roja en su negro corazón,
no llega el luto nunca en su sucio y podrido alma, está lleno de vida triste y con poca luz de abrazos y besos libres de múltiples ceros en ese material falso feliz.

El avaro generoso,
ese que antes daba todo por el cambio vacío en monedas y en lujo caro,
el que sólo cogía aquellas caricias que adobaran a su alma, un buen día, aquél que fue generoso se volvió en negro karma y apagó para siempre su dulce espíritu.

El avaro generoso,
llora en silencio su pena por no saber dar sin más y sin aquellas caricias tan añoradas,
el perdedor sin ser vencido en este poderoso mundo raro donde un beso vuela hoy por el aire cargado de conflictos adversos.

¿Quién pudiera captar ese beso en la mejilla dolida por ser tan dura?
¿Quién me vuelve a prender mi alma muerta de cien mil caricias luminosas en mi karma de negro luto?
El egoísmo de ese avaro generoso que quiere volver a dar solamente a cambio de esas caricias y abrazos a su alma triste.


miércoles, 2 de diciembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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EL PASADO SE FUE POR EL CAMINAR FORZADO DEL OLVIDO NO MERECIDO


El pasado se fue,
de largo y tranquilo paseo,
yo andaba con el paso corto y rápido en el recuerdo amargo y muy lentamente caminaba con los dulces momentos tristemente desaparecidos en mi yo exterior.

El pasado se fue,
nunca más volvió por el antojo de vivir el día a día, triste o alegre, ese presente caprichoso en su sino...
el destino será aún mejor si no anclas tus retinas en ese recuerdo que sus cien mil lágrimas, ya vacías en agua triste, te impiden ver esos regalos del futuro inciertamente sorprendido de poder vivir la vida.

El pasado se fue,
y vivimos nuestra segunda nueva vida,
llena de todo lo aprendido en las experiencias olvidadas ya en su memoria.

Cien mil ojos te observan,
cinco mil paños para tus secas lágrimas,
de tus retinas cansadas de intentar vivir el recuerdo de antaño.

El pasado se fue...


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

EL PASADO SE FUE POR EL CAMINAR FORZADO DEL OLVIDO NO MERECIDO


El pasado se fue,
de largo y tranquilo paseo,
yo andaba con el paso corto y rápido en el recuerdo amargo y muy lentamente caminaba con los dulces momentos tristemente desaparecidos en mi yo exterior.

El pasado se fue,
nunca más volvió por el antojo de vivir el día a día, triste o alegre, ese presente caprichoso en su sino...
el destino será aún mejor si no anclas tus retinas en ese recuerdo que sus cien mil lágrimas, ya vacías en agua triste, te impiden ver esos regalos del futuro inciertamente sorprendido de poder vivir la vida.

El pasado se fue,
y vivimos nuestra segunda nueva vida,
llena de todo lo aprendido en las experiencias olvidadas ya en su memoria.

Cien mil ojos te observan,
cinco mil paños para tus secas lágrimas,
de tus retinas cansadas de intentar vivir el recuerdo de antaño.

El pasado se fue...


martes, 1 de diciembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LOS CIEN MIL COLORES OSCILAN DEL BLANCO BUENO AL NEGRO MALO DEL LUTO Y VICEVERSA


El abanico de los mil colores,
se lo regaló una noche la luna a Matías,
tenía la gama de los mil sentimientos, todos los tonos del muy, muy pésimo al muy, muy bonito y bello.

Vestían todos ellos con elegancia alegre o con ese luto perdedor el abanico de Matías,
sería un hombre muy afortunado,
tenía en su poder los colores del bien y del mal.

"Hola, soy yo, Matías. Te regalo un color blanquecino si estás llorando...
y el rojo para la fuerza si tu karma está hoy tenuemente muerto,
el verde, para la esperanza en este mundo perdido por el avaro capricho de querer el don de ser la tierra, este planeta está muerto de envidia de lujo".

El niño regalaba y regalaba muchos colores cálidos y de la fortaleza necesaria...

Un día bajó la luna en cuarto menguante,
le dijo a Matías mientras medio dormía:
"Matías, Matías, no regales tantos colores, estás ya muy escaso de tonos buenos y de tonos de fuerza y esperanza".

El niño se sentó en su somier de seda blanca y respondió al astro lunar:
"regalo a todo el mundo, regalo a la mamá que no puede dar de comer a su hijo, regalo también aquél que no puede con la osadía del falso comprado ser superior,
a esa gente que no puede dormir con los disparos de guerra y también, contra los toques de queda para que la noche sea sólo fiesta y que la alegría adorne a sus estrellas apagadas".

La luna muy apenada bajó su mirada y susurró:
"¡Ay, Matías! Si sólo tienes mil colores en tu abanico...", se puso ésta sobre su cabeza una gran estrella como sombrero y cogió su bastón luminoso de cien estrellas pequeñas,
"miraré qué puedo hacer... duerme niño, duerme y ten cuidado que sólo te quedan la melancolía, la tristeza y la maldad, los otros tonos se han ido apagando poco a poco por tu exceso de corazón rojo".

Matías se fue a dormir muy triste,
el abanico luminoso en mal sino se medio apagó,
lo había metido en un viejo baúl, tenía tres candados de acero fuerte viejo...

Cada día subían más las peticiones de aquellos desesperados espíritus vacíos,
por las miserias y por aquellas ganas que tiene cada ser de mejorar el sino de su vida,
mas el destino de los colores de nuestro niño estaba bien guardado y a salvo de que perdiera su luz y se apagase para siempre el don de esos mil colores.

Los tonos cálidos y los fuertes junto a la verde y otras esperanzas perdidas,
aguardaban la llegada de los nuevos tonos para su tenue luz,
sus compañeros se habían ido y el abanico de los colores estaba ya muy triste y algo negro turbio en su karma.

Todo el mundo lloraba por algo de nueva luz,
y de nueva esperanza de mejoría en su apagado destino,
un día, bajó la luna vestida de un blanco profundo y luminoso de sus estrellas mientras dormía Matías.

El astro lunar llena de luz blanca le dio al niño otro abanico,
éste portaba cien mil nuevos colores de todos los tonos existentes, tenía también un interruptor mágico,
funcionaba si la luna le decía: "Matías, Matías das muchos colores..."

Matías debía de responder:
"es para todo tipo de seres, este color es para todo aquel que quiere dormir en paz sin los disparos de guerra por esas viejas desidias de negro poder,
y este otro color de tono cálido-medio es para los niños que no comen y para viejas esperanzas en estos nuevos caminos con el sino perdido por el infortunio de vivir su triste vida".

Y así se citaría siempre cuando los colores buenos y cálidos se esfumasen casi del todo,
la luna encendería la luz del interruptor del abanico de colores con su sombrero de gran estrella,
todo el mundo tendría su mejor sino en esta vida, tan escasa de luz y tan avara en tonos cálidos y de fortaleza perdida por los deseos de aquél que quiere todo para él sólo...

No obstante, os dejo un poco de colores de tonos más oscuros, casi tenebrosos,
para esos momentos en el que hay que ser un poco malos y medio egoístas,
en esta estrategia que sería poder vivir bien el destino donde miles y miles de ojos nos observan con la mirada fijamente perdida en su conciencia de saber quiénes son.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LOS CIEN MIL COLORES OSCILAN DEL BLANCO BUENO AL NEGRO MALO DEL LUTO Y VICEVERSA


El abanico de los mil colores,
se lo regaló una noche la luna a Matías,
tenía la gama de los mil sentimientos, todos los tonos del muy, muy pésimo al muy, muy bonito y bello.

Vestían todos ellos con elegancia alegre o con ese luto perdedor el abanico de Matías,
sería un hombre muy afortunado,
tenía en su poder los colores del bien y del mal.

"Hola, soy yo, Matías. Te regalo un color blanquecino si estás llorando...
y el rojo para la fuerza si tu karma está hoy tenuemente muerto,
el verde, para la esperanza en este mundo perdido por el avaro capricho de querer el don de ser la tierra, este planeta está muerto de envidia de lujo".

El niño regalaba y regalaba muchos colores cálidos y de la fortaleza necesaria...

Un día bajó la luna en cuarto menguante,
le dijo a Matías mientras medio dormía:
"Matías, Matías, no regales tantos colores, estás ya muy escaso de tonos buenos y de tonos de fuerza y esperanza".

El niño se sentó en su somier de seda blanca y respondió al astro lunar:
"regalo a todo el mundo, regalo a la mamá que no puede dar de comer a su hijo, regalo también aquél que no puede con la osadía del falso comprado ser superior,
a esa gente que no puede dormir con los disparos de guerra y también, contra los toques de queda para que la noche sea sólo fiesta y que la alegría adorne a sus estrellas apagadas".

La luna muy apenada bajó su mirada y susurró:
"¡Ay, Matías! Si sólo tienes mil colores en tu abanico...", se puso ésta sobre su cabeza una gran estrella como sombrero y cogió su bastón luminoso de cien estrellas pequeñas,
"miraré qué puedo hacer... duerme niño, duerme y ten cuidado que sólo te quedan la melancolía, la tristeza y la maldad, los otros tonos se han ido apagando poco a poco por tu exceso de corazón rojo".

Matías se fue a dormir muy triste,
el abanico luminoso en mal sino se medio apagó,
lo había metido en un viejo baúl, tenía tres candados de acero fuerte viejo...

Cada día subían más las peticiones de aquellos desesperados espíritus vacíos,
por las miserias y por aquellas ganas que tiene cada ser de mejorar el sino de su vida,
mas el destino de los colores de nuestro niño estaba bien guardado y a salvo de que perdiera su luz y se apagase para siempre el don de esos mil colores.

Los tonos cálidos y los fuertes junto a la verde y otras esperanzas perdidas,
aguardaban la llegada de los nuevos tonos para su tenue luz,
sus compañeros se habían ido y el abanico de los colores estaba ya muy triste y algo negro turbio en su karma.

Todo el mundo lloraba por algo de nueva luz,
y de nueva esperanza de mejoría en su apagado destino,
un día, bajó la luna vestida de un blanco profundo y luminoso de sus estrellas mientras dormía Matías.

El astro lunar llena de luz blanca le dio al niño otro abanico,
éste portaba cien mil nuevos colores de todos los tonos existentes, tenía también un interruptor mágico,
funcionaba si la luna le decía: "Matías, Matías das muchos colores..."

Matías debía de responder:
"es para todo tipo de seres, este color es para todo aquel que quiere dormir en paz sin los disparos de guerra por esas viejas desidias de negro poder,
y este otro color de tono cálido-medio es para los niños que no comen y para viejas esperanzas en estos nuevos caminos con el sino perdido por el infortunio de vivir su triste vida".

Y así se citaría siempre cuando los colores buenos y cálidos se esfumasen casi del todo,
la luna encendería la luz del interruptor del abanico de colores con su sombrero de gran estrella,
todo el mundo tendría su mejor sino en esta vida, tan escasa de luz y tan avara en tonos cálidos y de fortaleza perdida por los deseos de aquél que quiere todo para él sólo...

No obstante, os dejo un poco de colores de tonos más oscuros, casi tenebrosos,
para esos momentos en el que hay que ser un poco malos y medio egoístas,
en esta estrategia que sería poder vivir bien el destino donde miles y miles de ojos nos observan con la mirada fijamente perdida en su conciencia de saber quiénes son.


sábado, 28 de noviembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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EL DESCUADRE EN LA EXACTA EXACTITUD DE LO FALSAMENTE BUENO


La exactitud desajustada,
esa ciencia infusa que cambia las cien reglas de la vida triste alegre,
¿quién inventará hoy aquéllo que cambie lo tristemente conocido en algo viejo más moderno?

La exactitud desajustada,
ese reloj de arena blanca en el falso cuadre de la amistad sin fallos,
y en el trabajo que es más un robot pensante que un humano corazón... más que bien tu errata de hoy nos liberará a todos de no poder sentir nuestros fallos.

La exactitud desajustada,
cambio de planes en mi apretada agenda... es la hora libre del pensamiento creativo,
la mente injustamente duerme su razón en esta noche algo despierta.

La exactitud desajustada,
el ritmo ha cambiado hoy su compás monótono,
ha pasado un ángel en esta meditación interrumpida por la fiesta de esa diversión sin más sentir que las fuertes risas y los abrazos antes algo tristes.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

EL DESCUADRE EN LA EXACTA EXACTITUD DE LO FALSAMENTE BUENO


La exactitud desajustada,
esa ciencia infusa que cambia las cien reglas de la vida triste alegre,
¿quién inventará hoy aquéllo que cambie lo tristemente conocido en algo viejo más moderno?

La exactitud desajustada,
ese reloj de arena blanca en el falso cuadre de la amistad sin fallos,
y en el trabajo que es más un robot pensante que un humano corazón... más que bien tu errata de hoy nos liberará a todos de no poder sentir nuestros fallos.

La exactitud desajustada,
cambio de planes en mi apretada agenda... es la hora libre del pensamiento creativo,
la mente injustamente duerme su razón en esta noche algo despierta.

La exactitud desajustada,
el ritmo ha cambiado hoy su compás monótono,
ha pasado un ángel en esta meditación interrumpida por la fiesta de esa diversión sin más sentir que las fuertes risas y los abrazos antes algo tristes.


miércoles, 25 de noviembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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EL SUSPIRO LARGO DEL SUSPENSE EN TIEMPO DE VIVIR LA VIDA


El suspiro del largo tempo suspense,
llegó en el más misterioso falso silencio,
baila el bocado de la tragedia en el tenso cortante aire.

El suspiro del largo tempo suspense,
muy lentamente, llegan los pasos de la fallida experiencia metódica,
quedó suspendido por unos segundos su duda en el ambiente falsamente reconocido.

El suspiro del largo tempo suspense,
lo ambiguo, entre lo conocido y lo desconocido, serán las mil respuestas de la decisión confusa,
y bien dormida se encuentra en esta velada algo opaca y oscura por el miedo al éxito roto de los cien mil fallos y esas erratas del corazón que aprende a vivir.

El suspiro del largo tempo suspense,
en la diversión del descanso de esta media tarde,
en esa película o en el concierto de los cien mil tonos rítmicos, aquellos que nos evade de nuestra triste y normal vida.

POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRIC)

EL SUSPIRO LARGO DEL SUSPENSE EN TIEMPO DE VIVIR LA VIDA


El suspiro del largo tempo suspense,
llegó en el más misterioso falso silencio,
baila el bocado de la tragedia en el tenso cortante aire.

El suspiro del largo tempo suspense,
muy lentamente, llegan los pasos de la fallida experiencia metódica,
quedó suspendido por unos segundos su duda en el ambiente falsamente reconocido.

El suspiro del largo tempo suspense,
lo ambiguo, entre lo conocido y lo desconocido, serán las mil respuestas de la decisión confusa,
y bien dormida se encuentra en esta velada algo opaca y oscura por el miedo al éxito roto de los cien mil fallos y esas erratas del corazón que aprende a vivir.

El suspiro del largo tempo suspense,
en la diversión del descanso de esta media tarde,
en esa película o en el concierto de los cien mil tonos rítmicos, aquellos que nos evade de nuestra triste y normal vida.


domingo, 22 de noviembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

(I put a Gadget of Google translator.)


LA IDEA QUE VAGA LENTAMENTE EN NUESTRO PENSAMIENTO HUMANO


La vaga idea,
esa que oscila en mi agotado karma,
entre el bien y el mal del ser falso humano, hoy algo más que esos demonios interiores.

La vaga idea,
de la cansada y agotada memoria,
vaga muy lentamente y se asoma su pérdida por la desidia de aquel vago pensante.

La vaga idea,
de la realidad medio falsa,
por aquella amistad de los siempres momentos...

La vaga idea,
de mi sabiduría falsa de mi filosofía de vivir la vida,
está prendido con el alfiler de oro roto en la bisutería de la eterna vagancia del dormido sabio.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA IDEA QUE VAGA LENTAMENTE EN NUESTRO PENSAMIENTO HUMANO


La vaga idea,
esa que oscila en mi agotado karma,
entre el bien y el mal del ser falso humano, hoy algo más que esos demonios interiores.

La vaga idea,
de la cansada y agotada memoria,
vaga muy lentamente y se asoma su pérdida por la desidia de aquel vago pensante.

La vaga idea,
de la realidad medio falsa,
por aquella amistad de los siempre momentos...

La vaga idea,
de mi sabiduría falsa de mi filosofía de vivir la vida,
está prendido con el alfiler de oro roto en la bisutería de la eterna vagancia del dormido sabio.


miércoles, 18 de noviembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

(I put a Gadget of Google translator.)


ESA COMPRENSIÓN ANDANTE POR EL CAMINO HACIA LA PROSPERIDAD


La comprensión andante,
se paró tan repentinamente que aquellos karmas no pudieron bajar su luz tres tonos para la señal del nuevo aviso,
sería el nuevo líder de la vida vacía sin el buen amor el que diera su luz a cada uno de los almas existentes, esas que bailarían bajo su control recién estrenado por el cambio brusco de las eras.

La comprensión andante,
fue difícil entre esos dos almas tan contrariamente distantes,
el día y la noche, donde esas dos sinónimas ideas sólo cambia en el ser algo pensante.

La comprensión andante,
después de muchas tardes y veladas oscuras con el candil encendido de la prosperidad buscada y no aquella comprada sin más luchas caras,
llega la conciencia motora innata de todo aquel arte y toda la ciencia aprendida... la infusa sólo cabe en la suerte o en el infortunio del destino.

La comprensión andante,
se pierde por esas malas ideas del sucio juego o de la inconsciencia de aquel iluso,
ése que no puede vencer a su egoísmo por querer aparentar ser el otro vencedor vencido por las tretas de los contrincantes avaros con sus triunfos esforzados en lágrimas.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

ESA COMPRENSIÓN ANDANTE POR EL CAMINO HACIA LA PROSPERIDAD


La comprensión andante,
se paró tan repentinamente que aquellos karmas no pudieron bajar su luz tres tonos para la señal del nuevo aviso,
sería el nuevo líder de la vida vacía sin el buen amor el que diera su luz a cada uno de los almas existentes, esas que bailarían bajo su control recién estrenado por el cambio brusco de las eras.

La comprensión andante,
fue difícil entre esos dos almas tan contrariamente distantes,
el día y la noche, donde esas dos sinónimas ideas sólo cambia en el ser algo pensante.

La comprensión andante,
después de muchas tardes y veladas oscuras con el candil encendido de la prosperidad buscada y no aquella comprada sin más luchas caras,
llega la conciencia motora innata de todo aquel arte y toda la ciencia aprendida... la infusa sólo cabe en la suerte o en el infortunio del destino.

La comprensión andante,
se pierde por esas malas ideas del sucio juego o de la inconsciencia de aquel iluso,
ése que no puede vencer a su egoísmo por querer aparentar ser el otro vencedor vencido por las tretas de los contrincantes avaros con sus triunfos esforzados en lágrimas.


domingo, 15 de noviembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA AMIGA IMAGINARIA DEL TORMENTO AMARGO POR LA VIDA REAL


Cecilia,
tenía una amiga, era tan pequeñita como ella,
Alejandra le llamaba ella, Alex para los seres más queridos y amados en su débil fuerte alma.

Cecilia,
jugaba con ella todas las mañanas,
al llegar al colegio, se despedía de Alex con ese abrazo de la amistad de dos karmas semimuertos por la falta de luz...

El padre de Cecilia era muy malo y no quería nunca a nadie,
más a su propio negro ego,
era egoísta y un poco traidor con los sentimientos ajenos, los compraba y los alquilaba a medias con la firma de su gran y bien podrido poder en negro falso luto.

Cecilia,
estudiaba mucho...
con tan solo ocho años quería irse ya de su casa para poder formar los cimientos de su nuevo amor y encontrar su recién perdido espíritu, ese era su sueño desde bien pequeña.

No le hacían feliz los besos postizos de oro de su padre,
ni los regalos que matan al alma y ensucian el inocente karma,
aquel de los sentimientos baratos que enriquecen el ritmo del corazón.

Cecilia,
cada noche gemía por la falta de aquellos abrazos que tanto necesita nuestro alma,
las estrellas bajaron de parte de la luna y le dieron vida a su amiga imaginaria Alex, ya no sería solamente un deseo y el sueño de esa amistad que enriquece a los ojos de la mirada sin vida y apagada.

Alejandra fue adoptada por el padre al ver en Cecilia la felicidad,
esa que encendía de nuevo los bellos ojos de su hija,
se quitaría mucho tiempo sobre sus cargados hombros por las tareas de los negocios competentes para la vida cómoda en material caro.

Cecilia,
iba siempre con Alex a todos los sitios,
mas un mal día la hermana postiza quiso suplantarla, le dio un golpe seco y la enterró en el jardín trasero de la mansión de ricos herederos del mal vil dinero.

La luna y sus estrellas lloraban su ausencia,
tres días de lluvia bajaron la luz del cielo hasta el color oscuro de la muerte,
el luto por Cecilia fue por todos compartidos y buscaron a la niña con la inocencia rota por los celos de su muñeca y su enemiga imaginaria...

No la hallaron la gente de su pequeño gran entorno,
Alejandra pasaría a ser la heredera de la vida robaba a su hermanastra Cecilia,
mas su padre la mandó a un terrible y oscuro orfanato.

El progenitor la susurró muy enfado en su oído:
"¿Qué te pensabas astuta niña? ¿Que te quería? Ando algo escaso en sentimientos baratos,
Cecilia tenía sólo los caros y tú dormirás en el sucio somier de mil espinas clavadas en mi espíritu por lo que has hecho a mi hija. La luna me ha contado esta noche pasada tu secreto..."

Y la muñeca quedó postrada en su nueva cama,
sin vida y sin espíritu, nunca más sería Alejandra, ni Alex, para nadie,
Cecilia resucitó por el encanto del karma de su luna.

Sutilmente la recitaban las estrellas de parte del gran astro lunar blanco:
"perdóname querida niña, a veces mis conjuros matan a quien me los pide,
por querer enmascarar las miserias de la vida, el sino no cambia a suerte si el destino lo mueves del alma al otro lado de la imaginación del engaño en los mil sueños alegres muertos".


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA AMIGA IMAGINARIA DEL TORMENTO AMARGO POR LA VIDA REAL


Cecilia,
tenía una amiga, era tan pequeñita como ella,
Alejandra le llamaba ella, Alex para los seres más queridos y amados en su débil fuerte alma.

Cecilia,
jugaba con ella todas las mañanas,
al llegar al colegio, se despedía de Alex con ese abrazo de la amistad de dos karmas semimuertos por la falta de luz...

El padre de Cecilia era muy malo y no quería nunca a nadie,
más a su propio negro ego,
era egoísta y un poco traidor con los sentimientos ajenos, los compraba y los alquilaba a medias con la firma de su gran y bien podrido poder en negro falso luto.

Cecilia,
estudiaba mucho...
con tan solo ocho años quería irse ya de su casa para poder formar los cimientos de su nuevo amor y encontrar su recién perdido espíritu, ese era su sueño desde bien pequeña.

No le hacían feliz los besos postizos de oro de su padre,
ni los regalos que matan al alma y ensucian el inocente karma,
aquel de los sentimientos baratos que enriquecen el ritmo del corazón.

Cecilia,
cada noche gemía por la falta de aquellos abrazos que tanto necesita nuestro alma,
las estrellas bajaron de parte de la luna y le dieron vida a su amiga imaginaria Alex, ya no sería solamente un deseo y el sueño de esa amistad que enriquece a los ojos de la mirada sin vida y apagada.

Alejandra fue adoptada por el padre al ver en Cecilia la felicidad,
esa que encendía de nuevo los bellos ojos de su hija,
se quitaría mucho tiempo sobre sus cargados hombros por las tareas de los negocios competentes para la vida cómoda en material caro.

Cecilia,
iba siempre con Alex a todos los sitios,
mas un mal día la hermana postiza quiso suplantarla, le dio un golpe seco y la enterró en el jardín trasero de la mansión de ricos herederos del mal vil dinero.

La luna y sus estrellas lloraban su ausencia,
tres días de lluvia bajaron la luz del cielo hasta el color oscuro de la muerte,
el luto por Cecilia fue por todos compartidos y buscaron a la niña con la inocencia rota por los celos de su muñeca y su enemiga imaginaria...

No la hallaron la gente de su pequeño gran entorno,
Alejandra pasaría a ser la heredera de la vida robaba a su hermanastra Cecilia,
mas su padre la mandó a un terrible y oscuro orfanato.

El progenitor la susurró muy enfado en su oído:
"¿Qué te pensabas astuta niña? ¿Que te quería? Ando algo escaso en sentimientos baratos,
Cecilia tenía sólo los caros y tú dormirás en el sucio somier de mil espinas clavadas en mi espíritu por lo que has hecho a mi hija. La luna me ha contado esta noche pasada tu secreto..."

Y la muñeca quedó postrada en su nueva cama,
sin vida y sin espíritu, nunca más sería Alejandra, ni Alex, para nadie,
Cecilia resucitó por el encanto del karma de su luna.

Sutilmente la recitaban las estrellas de parte del gran astro lunar blanco:
"perdóname querida niña, a veces mis conjuros matan a quien me los pide,
por querer enmascarar las miserias de la vida, el sino no cambia a suerte si el destino lo mueves del alma al otro lado de la imaginación del engaño en los mil sueños alegres muertos".


martes, 10 de noviembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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EL BAILE DESAFINADO DE ESA FORTUNA QUE ACOMPAÑA AL DESTINO


El compás algo afinado de la fortuna,
aquella que llega con la calma del destino o con esa fuerza de su ira por su mal sino,
giran las agujas al tiempo, giran y giran en esta ruleta de la vida.

El compás algo afinado de la fortuna,
ayer te dio un mal día,
mañana te regalará su dulce tempo y aquel cambio tan sutilmente necesitado.

El compás algo afinado de la fortuna,
el negro luto de la mala suerte está cambiante hacia los alegres semi-apagados colores de tu triste vida,
giran las agujas al tiempo en la nueva era de esos sentimientos comprados y alquilados ajenos medio compartidos.

El compás algo afinado de la fortuna,
marchó a la tregua perdida entre el bien y el mal, ganó la maldad otra vez esta vieja nueva partida,
la bondad sutilmente fue aquel demonio interior, el que sale sólo para ser el líder por un día tranquilo en el olvido para volver a destacar de nuevo en esta vieja lucha oxidada.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

EL BAILE DESAFINADO DE ESA FORTUNA QUE ACOMPAÑA AL DESTINO


El compás algo afinado de la fortuna,
aquella que llega con la calma del destino o con esa fuerza de su ira por su mal sino,
giran las agujas al tiempo, giran y giran en esta ruleta de la vida.

El compás algo afinado de la fortuna,
ayer te dio un mal día,
mañana te regalará su dulce tempo y aquel cambio tan sutilmente necesitado.

El compás algo afinado de la fortuna,
el negro luto de la mala suerte está cambiante hacia los alegres semi-apagados colores de tu triste vida,
giran las agujas al tiempo en la nueva era de esos sentimientos comprados y alquilados ajenos medio compartidos.

El compás algo afinado de la fortuna,
marchó a la tregua perdida entre el bien y el mal, ganó la maldad otra vez esta vieja nueva partida,
la bondad sutilmente fue aquel demonio interior, el que sale sólo para ser el líder por un día tranquilo en el olvido para volver a destacar de nuevo en esta vieja lucha oxidada.


sábado, 7 de noviembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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ESE DIOS QUE UN DÍA TUVO ALGUNA VIDA ALGO HUMANA


Aquel dios algo humano,
un día sentí su amparo, sutilmente bien me abrazaba,
con esos tiernos besos y su fuerte estima en mí, ausente en vida algo muerta.

Aquel dios algo humano,
estranguló con la elegancia de su fuerza aquel enemigo del bien por querer ser,
nos libró por unos instantes del envidioso de vidas tan ajenas pero amadas por él.

Aquel dios algo humano,
versaba sobre el horizonte de tu mirar perdido por el recuerdo de tu pasado,
sus palabras eran el amparo de un adiós necesariamente necesitado para el futuro incierto por no vivir las estrofas del presente.

Aquel dios algo humano,
se fue un alba, bien entrada la mañana, cuando ella encontró a su amor eterno,
sólo el día a día marcará el paso de otro dios humano en esta vida, a veces sino y otras solamente destino.

Es el abrazo de aquel dios que un día quiso ser algo humano...


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

ESE DIOS QUE UN DÍA TUVO ALGUNA VIDA ALGO HUMANA


Aquel dios algo humano,
un día sentí su amparo, sutilmente bien me abrazaba,
con esos tiernos besos y su fuerte estima en mí, ausente en vida algo muerta.

Aquel dios algo humano,
estranguló con la elegancia de su fuerza aquel enemigo del bien por querer ser,
nos libró por unos instantes del envidioso de vidas tan ajenas pero amadas por él.

Aquel dios algo humano,
versaba sobre el horizonte de tu mirar perdido por el recuerdo de tu pasado,
sus palabras eran el amparo de un adiós necesariamente necesitado para el futuro incierto por no vivir las estrofas del presente.

Aquel dios algo humano,
se fue un alba, bien entrada la mañana, cuando ella encontró a su amor eterno,
sólo el día a día marcará el paso de otro dios humano en esta vida, a veces sino y otras solamente destino.

Es el abrazo de aquel dios que un día quiso ser algo humano...


miércoles, 4 de noviembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA RIQUEZA DE NUESTRO ALMA PERDIDA POR EL ESTRÉS DE ESTA VIDA


La riqueza abandonada al alma,
sinónimo contrario a la pobreza del hombre pobre en su destino,
el avaro rico contra aquel barato corazón de oro y mil sueños, mil.

La riqueza abandonada al alma,
el sino caro sobre esta dura carretera de bienes,
aquellas inversiones de juego y ahorros de esas pérdidas sangrantes.

La riqueza abandonada al alma,
ese triste y apagado mirar está lleno de agua de los mil océanos de mares algo muertos en su ser,
la tristeza de aquél que no tiene ningún barato querer, sólo aquel de la excesiva inversión del cariño engañado al falso mirar del corazón.

La riqueza abandonada al alma,
se pierde por ese mal gasto del destino sin reponer nunca el tiempo perdido en nueva hora,
llega el día nuevo y el alba lentamente se va oscureciendo hacia lo negro tenebroso del luto por la pérdida absoluta de este bien preciado del sino en nuestra vida.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA RIQUEZA DE NUESTRO ALMA PERDIDA POR EL ESTRÉS DE ESTA VIDA


La riqueza abandonada al alma,
sinónimo contrario a la pobreza del hombre pobre en su destino,
el avaro rico contra aquel barato corazón de oro y mil sueños, mil.

La riqueza abandonada al alma,
el sino caro sobre esta dura carretera de bienes,
aquellas inversiones de juego y ahorros de esas pérdidas sangrantes.

La riqueza abandonada al alma,
ese triste y apagado mirar está lleno de agua de los mil océanos de mares algo muertos en su ser,
la tristeza de aquél que no tiene ningún barato querer, sólo aquel de la excesiva inversión del cariño engañado al falso mirar del corazón.

La riqueza abandonada al alma,
se pierde por ese mal gasto del destino sin reponer nunca el tiempo perdido en nueva hora,
llega el día nuevo y el alba lentamente se va oscureciendo hacia lo negro tenebroso del luto por la pérdida absoluta de este bien preciado del sino en nuestra vida.


domingo, 1 de noviembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA TARDE NOCHE SE APODERA DE LA MENTE TARDÍA


Es ya muy tarde,
se apaga el candil muy lentamente...
el aire ha esfumado la llama de la dulce y tranquila noche, las estrellas visten a su luna.

Es ya muy tarde,
la meditación oscura en esta apaga noche,
rompe este silencio el gemido del lloro callado.

Es ya muy tarde,
el descanso de mi alma agotada por la triste vida en esta absurda monotonía,
un poco de cambio en ese falso estrés y llega lo extraño desconocido, lo fácil se evade en estas gamas del nuevo reto.

Es ya muy tarde,
esta noche baja la luna a esta desértica playa,
dos enamorados son, dos que bailan al son de este vaivén del dulce salado agua.

Es ya muy tarde...


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA TARDE NOCHE SE APODERA DE LA MENTE TARDÍA


Es ya muy tarde,
se apaga el candil muy lentamente...
el aire ha esfumado la llama de la dulce y tranquila noche, las estrellas visten a su luna.

Es ya muy tarde,
la meditación oscura en esta apaga noche,
rompe este silencio el gemido del lloro callado.

Es ya muy tarde,
el descanso de mi alma agotada por la triste vida en esta absurda monotonía,
un poco de cambio en ese falso estrés y llega lo extraño desconocido, lo fácil se evade en estas gamas del nuevo reto.

Es ya muy tarde,
esta noche baja la luna a esta desértica playa,
dos enamorados son, dos que bailan al son de este vaivén del dulce salado agua.

Es ya muy tarde...


miércoles, 28 de octubre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LOS PENSAMIENTOS DE LA CABEZA MEDIO PENSANTE


El pensamiento pensante,
esa firme creencia en el ser racional,
la mente en marcha y su cuerpo bailará al compás de su libre opinión en aquel mañana tan extrañamente forzado.

El pensamiento pensante,
esa decisión obligada por la felicidad interrumpida, ha acabado tristemente el día...
la oscuridad opaca se aproxima y llega el insomnio del hombre pensante en mil problemas sobre sus rotos hombros de tanto llorar por el cambio de sus planes.

El pensamiento pensante,
la razón sobre el dominio de mi corazón perdido,
es hora de ser el loco compás de mi sentimiento más puro y sinrazón por el querer.

El pensamiento pensante,
rige la lógica del estudio en las nuevas eras del mismo tiempo de antaño,
ese tic-tac que marca los segundos de la vida en el progreso de la nueva felicidad moderna.

El pensamiento pensante,
es la parte racional, mas algo irracionalmente perdido en los suspiros y lamentos interiores, aquéllos que vagan por la mente,
por las dudas y aquellos miedos al fracaso por la decisión de querer mejorar y terminar perdiendo lo que todos tenemos en lo más hondo de nuestro ser y el karma queda fundido por la noche sin estrellas.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LOS PENSAMIENTOS DE LA CABEZA MEDIO PENSANTE


El pensamiento pensante,
esa firme creencia en el ser racional,
la mente en marcha y su cuerpo bailará al compás de su libre opinión en aquel mañana tan extrañamente forzado.

El pensamiento pensante,
esa decisión obligada por la felicidad interrumpida, ha acabado tristemente el día...
la oscuridad opaca se aproxima y llega el insomnio del hombre pensante en mil problemas sobre sus rotos hombros de tanto llorar por el cambio de sus planes.

El pensamiento pensante,
la razón sobre el dominio de mi corazón perdido,
es hora de ser el loco compás de mi sentimiento más puro y sinrazón por el querer.

El pensamiento pensante,
rige la lógica del estudio en las nuevas eras del mismo tiempo de antaño,
ese tic-tac que marca los segundos de la vida en el progreso de la nueva felicidad moderna.

El pensamiento pensante,
es la parte racional, mas algo irracionalmente perdido en los suspiros y lamentos interiores, aquéllos que vagan por la mente,
por las dudas y aquellos miedos al fracaso por la decisión de querer mejorar y terminar perdiendo lo que todos tenemos en lo más hondo de nuestro ser y el karma queda fundido por la noche sin estrellas.


domingo, 25 de octubre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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EL OTRO MUNDO INTERNO DE NUESTRO FALSO Y FÁCIL SER

En el yo más interior,
donde nadan los miedos, esos frenos de la vida propia,
los puntos opuestos de cada karma con su luz apagada y tristemente fundida por ese temor al eterno no y al rechazo a lo extraño común.

En el yo más interior,
donde mis sueños y mis mil fantasías bailan deseando cada velada oscura ser los mil destellos de real felicidad,
mas las cien mil pesadillas de mi temor oculto en mí dan siempre muerte a mi esperanza...

En el yo más interior,
se fragua hoy la guerra de los mil roles,
el querer ser aquél y no poder ser más que eso otro, el sino tristemente recompensa al yo mundano con notas medio alegres.

En el yo más interior,
el miedo al fracaso mancha de gris el día y llega las dudas de la mente pensante y de la decisión tardía...
tímidamente se asoma la acción de aquél que quiere arriesgar su destino por una mejor fortuna, caro en barato lujo a la larga de la meditación rota por el mal ojo.

En el yo más interior,
el suicidio de mi conciencia a la subconsciencia del futuro luto opaco, hoy se ha muerto una mente...
y una vida en este mundo con el corazón seco en lágrimas de sangre por esas heridas de los miedos y de los mil frenos por el rechazo y el olvido de aquella vieja conocida estima.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

EL OTRO MUNDO INTERNO DE NUESTRO FALSO Y FÁCIL SER


En el yo más interior,
donde nadan los miedos, esos frenos de la vida propia,
los puntos opuestos de cada karma con su luz apagada y tristemente fundida por ese temor al eterno no y al rechazo a lo extraño común.

En el yo más interior,
donde mis sueños y mis mil fantasías bailan deseando cada velada oscura ser los mil destellos de real felicidad,
mas las cien mil pesadillas de mi temor oculto en mí dan siempre muerte a mi esperanza...

En el yo más interior,
se fragua hoy la guerra de los mil roles,
el querer ser aquél y no poder ser más que eso otro, el sino tristemente recompensa al yo mundano con notas medio alegres.

En el yo más interior,
el miedo al fracaso mancha de gris el día y llega las dudas de la mente pensante y de la decisión tardía...
tímidamente se asoma la acción de aquél que quiere arriesgar su destino por una mejor fortuna, caro en barato lujo a la larga de la meditación rota por el mal ojo.

En el yo más interior,
el suicidio de mi conciencia a la subconsciencia del futuro luto opaco, hoy se ha muerto una mente...
y una vida en este mundo con el corazón seco en lágrimas de sangre por esas heridas de los miedos y de los mil frenos por el rechazo y el olvido de aquella vieja conocida estima.


miércoles, 21 de octubre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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EL ÁRBOL ENVIDIOSO POR EL CORAZÓN ROJO PASIÓN DE SU AMO Y PROPIETARIO


Las ramas del árbol fuerte,
vestían con elegancia la casa baja del galán,
la puerta de entrada a la mansión del yo interior más prestigioso y más feliz.

Las ramas del árbol fuerte,
daban más seguridad y templanza a la morada del joven y guapo nuevo galán,
su destino era oro, lujo y pasión roja...

Todas las tardes,
entrada la oscuridad de las nueve y media, entraba el afortunado sino por la puerta a descansar,
el árbol, mientras tanto, lo observaba con aquel recelo de querer su estima, lo admiraba siempre mucho.

Y las ramas del fuerte árbol...
bailaban al son del aire de la buena fortuna,
silbaban siempre con dulzura o con la braveza del huracán de su silenciosa ira por el rencor de no amar a la dama de su propietario.

Susurraban siempre al oído del joven esas ramas,
tan sumamente angustiadas por la envidia del querer y del latido alegre acompasado dulcemente de su corazón rojo pasión,
Daniel, así se llamaba su dueño, observaba siempre al árbol cada vez que le silbaba la entrada a su dulce morada, aquella del caro bienestar de felicidad algo robada al sino.

Las ramas del árbol fuerte,
vieron subir al amor de Daniel a su cuarto... un traje de la elegancia más corta,
aprovechó bien el envidioso y triste roble el aire huracanado de la pasión y aporreó con esa fuerza del querer ajeno las ventanas de sábanas de seda dulce y amargas para él.

Consiguió así que los dos enamorados bajaran al salón,
bailaron toda la noche... y sus besos y abrazos continuaron también,
"una de mis ramas te doy, Diosa del Viento, si me dejas ser él por tan solo una noche", así citaba la mágica petición del árbol celoso.

Un grito sordo se oyó fuera de la mansión,
Daniel salió a ver qué pasaba en la entrada de su bello jardín verde esperanza,
"es una rama del roble alto, el fuerte aire la ha tirado a la tierra".

Al día siguiente volvió la dueña del corazón rojo de Daniel,
la joven observó algo raro en el mirar de su apuesto amante... era muy profundo en sus entrañas,
subieron a las sábanas, el amargo sabor de seda se convirtió por esa noche en el dulce sabor de las dulces retinas en aquella pasión roja del falso amor.

Su amada era sutilmente mirada desde sus dos metros y medio de altura,
convertidos en esa velada en falso humano,
esa altura algo feliz muerta en su vida más vegetal.

En el alba más temprano,
la chica se fue sin poder encontrar a su amor para los besos tiernos del obligado adiós, el árbol la observaba con mucha ternura,
sus ramas tiernamente la despidieron con el enfado del nuevo aire que le acompañaría en su nuevo lamento por no poder tenerla más...

Pasaron tres veladas y media de romances ajenos,
de esos dos felices enamorados de su querer, tan limpio y tan puro,
el árbol citó una vez más a la Diosa del Viento con una petición desesperada...

Esa noche sin estrellas la luna quedó ciega por la nueva desgracia,
se oyó el ruido fuerte y fresco sordo por la caída de algo alto y muy pesado en su cuerpo muerto de su pasado luto,
Daniel salió corriendo afuera... "es el roble alto, el aire huracanado lo ha cortado por la mitad".

El triste suicidio en silencio del árbol que amó por un día,
aquél que supo perder su vida para no tener más el rencor avaro y tan suciamente injusto,
por no poder tener nunca más el corazón rojo pasión sangrante de la amante de su eterno infiel rival.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

EL ÁRBOL ENVIDIOSO POR EL CORAZÓN ROJO PASIÓN DE SU AMO Y PROPIETARIO


Las ramas del árbol fuerte,
vestían con elegancia la casa baja del galán,
la puerta de entrada a la mansión del yo interior más prestigioso y más feliz.

Las ramas del árbol fuerte,
daban más seguridad y templanza a la morada del joven y guapo nuevo galán,
su destino era oro, lujo y pasión roja...

Todas las tardes,
entrada la oscuridad de las nueve y media, entraba el afortunado sino por la puerta a descansar,
el árbol, mientras tanto, lo observaba con aquel recelo de querer su estima, lo admiraba siempre mucho.

Y las ramas del fuerte árbol...
bailaban al son del aire de la buena fortuna,
silbaban siempre con dulzura o con la braveza del huracán de su silenciosa ira por el rencor de no amar a la dama de su propietario.

Susurraban siempre al oído del joven esas ramas,
tan sumamente angustiadas por la envidia del querer y del latido alegre acompasado dulcemente de su corazón rojo pasión,
Daniel, así se llamaba su dueño, observaba siempre al árbol cada vez que le silbaba la entrada a su dulce morada, aquella del caro bienestar de felicidad algo robada al sino.

Las ramas del árbol fuerte,
vieron subir al amor de Daniel a su cuarto... un traje de la elegancia más corta,
aprovechó bien el envidioso y triste roble el aire huracanado de la pasión y aporreó con esa fuerza del querer ajeno las ventanas de sábanas de seda dulce y amargas para él.

Consiguió así que los dos enamorados bajaran al salón,
bailaron toda la noche... y sus besos y abrazos continuaron también,
"una de mis ramas te doy, Diosa del Viento, si me dejas ser él por tan solo una noche", así citaba la mágica petición del árbol celoso.

Un grito sordo se oyó fuera de la mansión,
Daniel salió a ver qué pasaba en la entrada de su bello jardín verde esperanza,
"es una rama del roble alto, el fuerte aire la ha tirado a la tierra".

Al día siguiente volvió la dueña del corazón rojo de Daniel,
la joven observó algo raro en el mirar de su apuesto amante... era muy profundo en sus entrañas,
subieron a las sábanas, el amargo sabor de seda se convirtió por esa noche en el dulce sabor de las dulces retinas en aquella pasión roja del falso amor.

Su amada era sutilmente mirada desde sus dos metros y medio de altura,
convertidos en esa velada en falso humano,
esa altura algo feliz muerta en su vida más vegetal.

En el alba más temprano,
la chica se fue sin poder encontrar a su amor para los besos tiernos del obligado adiós, el árbol la observaba con mucha ternura,
sus ramas tiernamente la despidieron con el enfado del nuevo aire que le acompañaría en su nuevo lamento por no poder tenerla más...

Pasaron tres veladas y media de romances ajenos,
de esos dos felices enamorados de su querer, tan limpio y tan puro,
el árbol citó una vez más a la Diosa del Viento con una petición desesperada...

Esa noche sin estrellas la luna quedó ciega por la nueva desgracia,
se oyó el ruido fuerte y fresco sordo por la caída de algo alto y muy pesado en su cuerpo muerto de su pasado luto,
Daniel salió corriendo afuera... "es el roble alto, el aire huracanado lo ha cortado por la mitad".

El triste suicidio en silencio del árbol que amó por un día,
aquél que supo perder su vida para no tener más el rencor avaro y tan suciamente injusto,
por no poder tener nunca más el corazón rojo pasión sangrante de la amante de su eterno infiel rival.


domingo, 18 de octubre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA CAJITA DE SUEÑOS DE LA MARQUESA DE MONTECHUÁ


La cajita de sueños,
antes era un precioso joyero, vestía de oro y dos blancas perlas,
Adela la había comprado en el anticuario de los objetos sin dueño, aquellos vacíos en alma por esos que hipotecaron la suya al demonio, sin querer vender todo su espíritu.

La cajita de sueños,
su otra dueña era una anciana, vivía aún su karma y su espíritu dentro del cofrecito,
una noche, cuando Adela dormía, la voz de la ancianita le susurró suavemente al oído: "abre los ojos, abre niña de mis dulces mil sueños y antiguos deseos".

Adela abrió sus ojos,
sus retinas presenciaron la figura de una señora mayor envuelta en un gran karma de luz blanca transparente,
perpleja la joven observaba el espectro con el cuerpo astral más bonito y nostálgico...

La cajita de los sueños se volvió abrir,
una música de ángeles llenó el cuarto con su bello cántico,
la anciana muerta con vida astral volvió a susurrar en su tímpano: "hola querida niña... tengo para ti una misión. Acude al anticuario y reúne todos mis enseres, mas no tienen dueño mi pobre corazón, mi nombre es Antonia la Marquesa de Montechuá".

La cajita de sueños,
cerró repentinamente su tapa con un ruido algo mudo por el temor de la negativa ayuda,
el silencio negro llenó otra vez el cuarto del descanso del cuerpo roto por el cansancio de la mente pensante de Adela.

Nuestra protagonista soñaba en su dormido alma y en su despierto subconsciente...
tenía que guardar los doce sueños más valiosos y queridos cada alba en la cajita,
cambiaría un sueño por cada objeto de la anciana marquesa.

Todas las semanas,
Adela iba al anticuario a cambiar sus sueños,
el karma de las fantasías desde la cajita de sueños le decía cuál tenía que dar a cambio de los enseres de la anciana Antonia.

La cajita de sueños,
estaba ya lleno de los deseos y de las ambiciones del alma triste alegre de Adela,
era cada vez más difícil hacer feliz a la Marquesa de Montechuá...

Un día soñó con lo que realmente quería,
añoraba ser una gran bailarina y el último ensere querido de la anciana marquesa vestía con elegancia de antaño el mostrador de cristal interno del anticuario,
era el diario de la Marquesa de Montechuá, era del principio del siglo pasado... su gran tesoro de vivencias y recuerdos vivos aún en su karma de bella luz transparente.

La cajita de sueños,
abrió su tapa tristemente, de ella salió el deseo preferido de Adela,
era el sueño de poder bailar y volar con sus saltos, la joven no dudó y lo cambió sin pensar más su futura nueva desgracia...

La cajita de sueños,
se cerró muy despacio y sollozó amargamente profundo el karma de las fantasías,
pasaba el tiempo muy despacio...

Los sueños en vida de Adela se truncaron,
un mal día, llegando la terrible oscuridad,
nuestra protagonista perdió su pierna derecha en el accidente que acompañó su sino, muerte y luto en vida a su destino.

No pudo ser bailarina,
Adela quedó postrada en una silla de ruedas,
la cajita de sueños quedó vacía en su conciencia donde mil demonios gritaban al karma y el remordimiento se comía muy despacio a la madera.

La Marquesa de Montechuá apareció un buen alba...
se postró en el cuarto de la joven:
"mi querida niña", le susurró la anciana Antonia en su triste oído.

Antonia, la marquesa seguía hablando dulcemente a nuestra protagonista:
"has arriesgado mucho para que pueda recordar a mis seres queridos y mis olvidadas vivencias, has dado vida a mi apagado ángel",
continuaba Adela escuchando tiernamente emotiva a la anciana: "te concedo una nueva pierna con dos alas... volarás en cada uno de los pasos de tus nuevos bailes en este nuevo destino que te cedo".

La cajita de sueños,
volvió a tener vida su muerta y apagada madera,
los ángeles volvieron otra vez a cantar y el karma de las fantasías bailaba con la luz más blanca de vida alegre y nuevo feliz en cien mil deseos de triunfo y logros.

Adela bailaba y bailaba,
ganó muchos premios, en sus retinas de cristal se reflejaban los trofeos y su mirada era el puro don alegre,
el precio de su esmero y mágico esfuerzo cotizó al alza de las dos alas de su nueva pierna derecha.

La cajita de sueños,
fue en la pasada noche durante su nuevo espectáculo de danza y una extraña música algo mágica,
la trajo el karma de la Marquesa de Montechuá, ya viva mas muerta en cuerpo vital.

La cajita de sueños,
es el joyero de joyitas, enseres preciosos de la marquesa,
convertida ahora en el cofre de los mil sueños aguardando ser cierta verdad, ella y el espíritu de la anciana Antonia bailaron también al son de los nuevos aplausos por el gran talento de Adela.

La cajita de sueños,
se llenó de nuevos proyectos y de una nueva fantasía bien soñada desde antaño,
unos nuevos ojos para Adela, era ciega de nacimiento y pudo ver siempre a la Marquesa de Montechuá con ese tercer ojo, el del alma y el del buen y noble espíritu.

POEMA CREATIVO (CREATIVO LÍRICA)

LA CAJITA DE SUEÑOS DE LA MARQUESA DE MONTECHUÁ


La cajita de sueños,
antes era un precioso joyero, vestía de oro y dos blancas perlas,
Adela la había comprado en el anticuario de los objetos sin dueño, aquellos vacíos en alma por esos que hipotecaron la suya al demonio, sin querer vender todo su espíritu.

La cajita de sueños,
su otra dueña era una anciana, vivía aún su karma y su espíritu dentro del cofrecito,
una noche, cuando Adela dormía, la voz de la ancianita le susurró suavemente al oído: "abre los ojos, abre niña de mis dulces mil sueños y antiguos deseos".

Adela abrió sus ojos,
sus retinas presenciaron la figura de una señora mayor envuelta en un gran karma de luz blanca transparente,
perpleja la joven observaba el espectro con el cuerpo astral más bonito y nostálgico...

La cajita de los sueños se volvió abrir,
una música de ángeles llenó el cuarto con su bello cántico,
la anciana muerta con vida astral volvió a susurrar en su tímpano: "hola querida niña... tengo para ti una misión. Acude al anticuario y reúne todos mis enseres, mas no tienen dueño mi pobre corazón, mi nombre es Antonia la Marquesa de Montechuá".

La cajita de sueños,
cerró repentinamente su tapa con un ruido algo mudo por el temor de la negativa ayuda,
el silencio negro llenó otra vez el cuarto del descanso del cuerpo roto por el cansancio de la mente pensante de Adela.

Nuestra protagonista soñaba en su dormido alma y en su despierto subconsciente...
tenía que guardar los doce sueños más valiosos y queridos cada alba en la cajita,
cambiaría un sueño por cada objeto de la anciana marquesa.

Todas las semanas,
Adela iba al anticuario a cambiar sus sueños,
el karma de las fantasías desde la cajita de sueños le decía cuál tenía que dar a cambio de los enseres de la anciana Antonia.

La cajita de sueños,
estaba ya lleno de los deseos y de las ambiciones del alma triste alegre de Adela,
era cada vez más difícil hacer feliz a la Marquesa de Montechuá...

Un día soñó con lo que realmente quería,
añoraba ser una gran bailarina y el último ensere querido de la anciana marquesa vestía con elegancia de antaño el mostrador de cristal interno del anticuario,
era el diario de la Marquesa de Montechuá, era del principio del siglo pasado... su gran tesoro de vivencias y recuerdos vivos aún en su karma de bella luz transparente.

La cajita de sueños,
abrió su tapa tristemente, de ella salió el deseo preferido de Adela,
era el sueño de poder bailar y volar con sus saltos, la joven no dudó y lo cambió sin pensar más su futura nueva desgracia...

La cajita de sueños,
se cerró muy despacio y sollozó amargamente profundo el karma de las fantasías,
pasaba el tiempo muy despacio...

Los sueños en vida de Adela se truncaron,
un mal día, llegando la terrible oscuridad,
nuestra protagonista perdió su pierna derecha en el accidente que acompañó su sino, muerte y luto en vida a su destino.

No pudo ser bailarina,
Adela quedó postrada en una silla de ruedas,
la cajita de sueños quedó vacía en su conciencia donde mil demonios gritaban al karma y el remordimiento se comía muy despacio a la madera.

La Marquesa de Montechuá apareció un buen alba...
se postró en el cuarto de la joven:
"mi querida niña", le susurró la anciana Antonia en su triste oído.

Antonia, la marquesa seguía hablando dulcemente a nuestra protagonista:
"has arriesgado mucho para que pueda recordar a mis seres queridos y mis olvidadas vivencias, has dado vida a mi apagado ángel",
continuaba Adela escuchando tiernamente emotiva a la anciana: "te concedo una nueva pierna con dos alas... volarás en cada uno de los pasos de tus nuevos bailes en este nuevo destino que te cedo".

La cajita de sueños,
volvió a tener vida su muerta y apagada madera,
los ángeles volvieron otra vez a cantar y el karma de las fantasías bailaba con la luz más blanca de vida alegre y nuevo feliz en cien mil deseos de triunfo y logros.

Adela bailaba y bailaba,
ganó muchos premios, en sus retinas de cristal se reflejaban los trofeos y su mirada era el puro don alegre,
el precio de su esmero y mágico esfuerzo cotizó al alza de las dos alas de su nueva pierna derecha.

La cajita de sueños,
fue en la pasada noche durante su nuevo espectáculo de danza y una extraña música algo mágica,
la trajo el karma de la Marquesa de Montechuá, ya viva mas muerta en cuerpo vital.

La cajita de sueños,
es el joyero de joyitas, enseres preciosos de la marquesa,
convertida ahora en el cofre de los mil sueños aguardando ser cierta verdad, ella y el espíritu de la anciana Antonia bailaron también al son de los nuevos aplausos por el gran talento de Adela.

La cajita de sueños,
se llenó de nuevos proyectos y de una nueva fantasía bien soñada desde antaño,
unos nuevos ojos para Adela, era ciega de nacimiento y pudo ver siempre a la Marquesa de Montechuá con ese tercer ojo, el del alma y el del buen y noble espíritu.


miércoles, 14 de octubre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

(I put a Gadget of Google translator.)


LA SILLA DE MIMBRE ANCLADA EN EL RINCÓN DE LA SUBCONSCIENCIA DESPIERTA


La silla del ayer,
la guardé en el trastero interno de la conciencia falsamente dormida donde guardo todos mis buenos recuerdos...
los malos se quemaron ya en el más absoluto silencio de la subconsciencia despierta, ese olvido forzado por la astuta mejoría de nuestro tiempo en estas eras.

La silla del ayer,
es del viejo roble más noble y más bonito, su color marrón de la madera fina en tus besos,
vestía con elegancia el jardín de los sueños agotados de tanto vivirlos y de olerlos por esa dulzura de las raíces de su ser reflejada en las retinas de mis entrañas.

Esta antigua silla sólo se ha roto una vez...
la pata derecha quedó eternamente coja cuando te fuste tú y el resto de mis compañeros de mi alma tristemente me fueron abandonando,
al igual que mi espíritu y mi fundido karma de luces dormidas en mi recuerdo por la continuada falta de mi ayer pasado tan recordado en mi dulce memoria, da falsa vida a mi dulce madera.

La silla del ayer,
el fuego se trasformó aquella noche de triste invierno en eléctrico futuro, incierto en mil amores soñados,
mas el olor de la vieja leña se perdió eternamente por el más lejano falso hueco de mi conciencia, está esta tarde eternamente agotada de tanto nuevo olor de las nuevas eras del fatigado hoy...

Odio esta cara modernidad,
del karma robado al alma, llena de luz artificial por el caro lujo del falso bienestar,
el alquilado a la comodidad del cuerpo de huesos y carne sin el sentir del viejo olor a mi madera vieja, las manecillas de mi tic-tac del presente bailan hoy al compás del viejo tiempo...

Sentado estoy todavía en mi vieja silla del ayer,
esperando a que el soporte de mi cansado ser caiga para siempre de mi subconsciencia despierta y duerma en mil lamentos,
el olor de mi viejo mimbre se va esfumando esta tarde noche, bien entrada la oscuridad, por mi vago consciente ya dormido y eternamente apagado por este tormento de mi recuerdo añorado de antaño.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA SILLA DE MIMBRE ANCLADA EN EL RINCÓN DE LA SUBCONSCIENCIA DESPIERTA


La silla del ayer,
la guardé en el trastero interno de la conciencia falsamente dormida donde guardo todos mis buenos recuerdos...
los malos se quemaron ya en el más absoluto silencio de la subconsciencia despierta, ese olvido forzado por la astuta mejoría de nuestro tiempo en estas eras.

La silla del ayer,
es del viejo roble más noble y más bonito, su color marrón de la madera fina en tus besos,
vestía con elegancia el jardín de los sueños agotados de tanto vivirlos y de olerlos por esa dulzura de las raíces de su ser reflejada en las retinas de mis entrañas.

Esta antigua silla sólo se ha roto una vez...
la pata derecha quedó eternamente coja cuando te fuste tú y el resto de mis compañeros de mi alma tristemente me fueron abandonando,
al igual que mi espíritu y mi fundido karma de luces dormidas en mi recuerdo por la continuada falta de mi ayer pasado tan recordado en mi dulce memoria, da falsa vida a mi dulce madera.

La silla del ayer,
el fuego se trasformó aquella noche de triste invierno en eléctrico futuro, incierto en mil amores soñados,
mas el olor de la vieja leña se perdió eternamente por el más lejano falso hueco de mi conciencia, está esta tarde eternamente agotada de tanto nuevo olor de las nuevas eras del fatigado hoy...

Odio esta cara modernidad,
del karma robado al alma, llena de luz artificial por el caro lujo del falso bienestar,
el alquilado a la comodidad del cuerpo de huesos y carne sin el sentir del viejo olor a mi madera vieja, las manecillas de mi tic-tac del presente bailan hoy al compás del viejo tiempo...

Sentado estoy todavía en mi vieja silla del ayer,
esperando a que el soporte de mi cansado ser caiga para siempre de mi subconsciencia despierta y duerma en mil lamentos,
el olor de mi viejo mimbre se va esfumando esta tarde noche, bien entrada la oscuridad, por mi vago consciente ya dormido y eternamente apagado por este tormento de mi recuerdo añorado de antaño.


domingo, 11 de octubre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA TORMENTA DE DESIDIAS DEL SER HUMANO AGOTADO POR LA MERA VIDA


La desidia,
ese tormento que estrangula y mata lentamente a nuestro alma,
la tormenta de los males ajenos cayó muy fuerte esta noche, en este medio alba algo oscuro, un triste cántico opaco por las injustas muertes de los inocentes...

Un ángel lo ha encendido al llegar la mañana desde el apagado y dormido cielo,
clama la libertad del canto de su fuerte viento,
llegan las ayudas por la tristeza del poder forzado en el triste lamento en lágrimas vacías de tanto tormento.

La desidia,
la estafa de los falsos algo comprados y alquilados poderes,
no escuchan más que los intereses de sus yo interiores y de sus negros corazones dormidos en latidos del querer.

La desidia,
de aquel jefe que se lamenta de sus propios fallos sobre la conciencia del ser tristemente inferior en la sucia escalera de nuestro sino,
las falsas verdades y la realidad comprada con el dinero del soborno falsamente legal para ser el amo de esta fabricada filosofía de vida.

La desidia,
por el cambio de amistad de esa infancia algo feliz, la fantasía de un sueño por la eterna pesadilla...
aquél que quiere ser eternamente mejor sobre la injusta superioridad de esos karmas algo cansados por las horas del negocio más sucio y más triste.

Esta desidia se cambió hoy por cien besos alegres...
se oye la música, esa marcha de la fiesta animada por el compás del que puede comerse a tiernos bocados esta vida,
ese que es desafortunado pedirá la calma de la limosna por esa caridad que queda en esta humanidad de humanos y de seres humanos.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA TORMENTA DE DESIDIAS DEL SER HUMANO AGOTADO POR LA MERA VIDA


La desidia,
ese tormento que estrangula y mata lentamente a nuestro alma,
la tormenta de los males ajenos cayó muy fuerte esta noche, en este medio alba algo oscuro, un triste cántico opaco por las injustas muertes de los inocentes...

Un ángel lo ha encendido al llegar la mañana desde el apagado y dormido cielo,
clama la libertad del canto de su fuerte viento,
llegan las ayudas por la tristeza del poder forzado en el triste lamento en lágrimas vacías de tanto tormento.

La desidia,
la estafa de los falsos algo comprados y alquilados poderes,
no escuchan más que los intereses de sus yo interiores y de sus negros corazones dormidos en latidos del querer.

La desidia,
de aquel jefe que se lamenta de sus propios fallos sobre la conciencia del ser tristemente inferior en la sucia escalera de nuestro sino,
las falsas verdades y la realidad comprada con el dinero del soborno falsamente legal para ser el amo de esta fabricada filosofía de vida.

La desidia,
por el cambio de amistad de esa infancia algo feliz, la fantasía de un sueño por la eterna pesadilla...
aquél que quiere ser eternamente mejor sobre la injusta superioridad de esos karmas algo cansados por las horas del negocio más sucio y más triste.

Esta desidia se cambió hoy por cien besos alegres...
se oye la música, esa marcha de la fiesta animada por el compás del que puede comerse a tiernos bocados esta vida,
ese que es desafortunado pedirá la calma de la limosna por esa caridad que queda en esta humanidad de humanos y de seres humanos.


miércoles, 7 de octubre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA BELLEZA INTERNA DEL CORAZÓN MALHERIDO Y DE ESE ALMA TRISTE


La belleza interior,
de aquel noble alma envuelta en ese maltrecho traje roto en seco de luto algo grisáceo,
es más bello aquél que mira con la dulzura de la bondad eternamente oculta en estos mil besos francos.

La belleza interior,
de esa pintura sin el trazo definido en el fondo exacto,
la del observador de obras de arte por plasmar nuestro mundo sobre el estrecho marco del lujo caro por ese don, divino talento me llamo...

La belleza interior,
de ese invidente físicamente capaz de observar más que aquellas vagas retinas de la mirada apagada en luz opaca, ve el aroma de tus besos y de tu karma en el tacto de su valiosa experiencia,
"cuánto daría por mirar la dulzura de tu cuerpo clavado en mis retinas y mi vista cansada por tus caricias ancladas en el recuerdo de mi imaginación y en aquella fantasía de mi falsa realidad".

La belleza interior,
del humor truncado por este agotado día de la rutina del dulce gruñón,
mañana será otro día para lidiar con los poderes de la desidia de aquél que finge ser superior.

Esa belleza interior de cada uno...
la que todos poseemos al pesar del mal tiempo de este destino,
incluído el alma con el peor negro karma piensa en su pequeño mundo interno y busca ese abrazo del lamento tan necesario por la crueldad que usa contra aquel que es ajeno y aquel tristemente conocido.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA BELLEZA INTERNA DEL CORAZÓN MALHERIDO Y DE ESE ALMA TRISTE


La belleza interior,
de aquel noble alma envuelta en ese maltrecho traje roto en seco de luto algo grisáceo,
es más bello aquél que mira con la dulzura de la bondad eternamente oculta en estos mil besos francos.

La belleza interior,
de esa pintura sin el trazo definido en el fondo exacto,
la del observador de obras de arte por plasmar nuestro mundo sobre el estrecho marco del lujo caro por ese don, divino talento me llamo...

La belleza interior,
de ese invidente físicamente capaz de observar más que aquellas vagas retinas de la mirada apagada en luz opaca, ve el aroma de tus besos y de tu karma en el tacto de su valiosa experiencia,
"cuánto daría por mirar la dulzura de tu cuerpo clavado en mis retinas y mi vista cansada por tus caricias ancladas en el recuerdo de mi imaginación y en aquella fantasía de mi falsa realidad".

La belleza interior,
del humor truncado por este agotado día de la rutina del dulce gruñón,
mañana será otro día para lidiar con los poderes de la desidia de aquél que finge ser superior.

Esa belleza interior de cada uno...
la que todos poseemos al pesar del mal tiempo de este destino,
incluído el alma con el peor negro karma piensa en su pequeño mundo interno y busca ese abrazo del lamento tan necesario por la crueldad que usa contra aquel que es ajeno y aquel tristemente conocido.


domingo, 4 de octubre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA IMAGEN QUE QUEDÓ ESTÉTICAMENTE ANCLADA EN LA MEMORIA


La imagen movida,
permanece estática en mi pensamiento y en la mente que intenta que ese recuerdo sea siempre de hoy,
está clavada en mis cansadas retinas, secas en lágrimas de tanto recordar aquello que fue y no volvió jamás.

La imagen movida,
se tomó aquel día en el que las risas y ese feliz juego movieron aquella toma del recuerdo,
mil lágrimas vacías en ti se derraman hoy por mis apagadas mejillas...

La imagen movida,
es la del movimiento de vida,
día a día paseo por aquel falsificado rincón de mi vieja memoria.

Un día cambió mi sino...
y aquel recóndito rincón fue mi mirada más necesitada en mi futuro destino,
la imagen movida lentamente se fue yendo de mi memoria.

Esos falsos mil colores de la sucia y vieja rutina muerta en vida,
pasaron a ser el anhelo de mi nuevo excitado ser,
la imagen movida volvió a quedar anclada en mi triste mirar y en mi castigada memoria por tanto recordar ese recuerdo encubierto en nuevas vidas tristes.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA IMAGEN QUE QUEDÓ ESTÉTICAMENTE ANCLADA EN LA MEMORIA


La imagen movida,
permanece estática en mi pensamiento y en la mente que intenta que ese recuerdo sea siempre de hoy,
está clavada en mis cansadas retinas, secas en lágrimas de tanto recordar aquello que fue y no volvió jamás.

La imagen movida,
se tomó aquel día en el que las risas y ese feliz juego movieron aquella toma del recuerdo,
mil lágrimas vacías en ti se derraman hoy por mis apagadas mejillas...

La imagen movida,
es la del movimiento de vida,
día a día paseo por aquel falsificado rincón de mi vieja memoria.

Un día cambió mi sino...
y aquel recóndito rincón fue mi mirada más necesitada en mi futuro destino,
la imagen movida lentamente se fue yendo de mi memoria.

Esos falsos mil colores de la sucia y vieja rutina muerta en vida,
pasaron a ser el anhelo de mi nuevo excitado ser,
la imagen movida volvió a quedar anclada en mi triste mirar y en mi castigada memoria por tanto recordar ese recuerdo encubierto en nuevas vidas tristes.


miércoles, 30 de septiembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA MANO SE ALZA CON ESA FALSA ALEGRÍA PARA TOCAR LA VIDA


La mano alegre,
hoy dormida está,
se ha levantado el alba sin ese don de la felicidad.

La mano alegre,
finge ser feliz, todos los días se cansa de tanta fiesta al compás del bienestar,
mas mañana se afligirá al cambio del sino.

La mano alegre,
está cuando se aprieta con otras en este negocio del destino,
ha firmado la mejoría definitiva...

La mano alegre,
el niño la acaricia con la pluma de esa inocencia inocente,
ese enamorado pasea agarrado fielmente a ella mientras la otra se sostiene en el recuerdo de aquélla que tanto quiere.

La mano alegre,
toca con la otra, la izquierda, la música de la supuesta eterna alegría,
al caer la oscuridad, duerme el día y se levanta muy sutilmente el sueño de las cien mil fantasías.

La mano alegre,
toca en su violín una música algo triste... ha muerto el alba y el atardecer se torna algo oscuro,
y aparentemente esa alegría se convierte en el luto del lastre en este falso resto de nuestra eterna vida.

La muerte llegará con el cambio de la fortuna en este destino fúnebre turbiamente en-colorido.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA MANO SE ALZA CON ESA FALSA ALEGRÍA PARA TOCAR LA VIDA


La mano alegre,
hoy dormida está,
se ha levantado el alba sin ese don de la felicidad.

La mano alegre,
finge ser feliz, todos los días se cansa de tanta fiesta al compás del bienestar,
mas mañana se afligirá al cambio del sino.

La mano alegre,
está cuando se aprieta con otras en este negocio del destino,
ha firmado la mejoría definitiva...

La mano alegre,
el niño la acaricia con la pluma de esa inocencia inocente,
ese enamorado pasea agarrado fielmente a ella mientras la otra se sostiene en el recuerdo de aquélla que tanto quiere.

La mano alegre,
toca con la otra, la izquierda, la música de la supuesta eterna alegría,
al caer la oscuridad, duerme el día y se levanta muy sutilmente el sueño de las cien mil fantasías.

La mano alegre,
toca en su violín una música algo triste... ha muerto el alba y el atardecer se torna algo oscuro,
y aparentemente esa alegría se convierte en el luto del lastre en este falso resto de nuestra eterna vida.

La muerte llegará con el cambio de la fortuna en este destino fúnebre turbiamente en-colorido.


viernes, 25 de septiembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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EL LLANTO DEL LAMENTO DE ESE ALMA SIN AQUELLAS LÁGRIMAS SONORAS


El llanto oculto,
en el más allá donde duermen las linternas de esperanza,
en lo más hondo del corazón donde este alma se lamenta en silencio.

El llanto oculto,
en el roto silencio de la amistad más sincera,
en ese ánimo del día a día de ese falso nuevo querer.

El llanto oculto,
bien oculto en la ventana del corazón más profundo,
aquella que esconde el lloro del lamento eterno por la falta de la otra vida, ahora ya pasada en sus horas oxidadas.

El llanto oculto,
en su fuerza del falso allegreto,
el eterno suplantador del débil espíritu agotado por el escondite de su tormento.

El llanto oculto,
una sonrisa a cambio de cien lágrimas derramadas en silencio y con agua seca,
sólo las retinas reflejan el lamento de su alma...

El llanto oculto,
sin más, por aquella desgracia sin resolver en vida muerta,
y por ese rencor sin recompensa alguna por el daño del sucio odio y de esa envida ajena.

El llanto oculto,
de esos remordimientos por el mal creado por mi extraña maldad repentina y pasajera polizón en mí,
y por aquellos males sin querer ni la conciencia del estallido de tu ser en esos mil pedazos del falso arreglo del vil roto inconscientemente a mi pesar.


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

EL LLANTO DEL LAMENTO DE ESE ALMA SIN AQUELLAS LÁGRIMAS SONORAS


El llanto oculto,
en el más allá donde duermen las linternas de esperanza,
en lo más hondo del corazón donde este alma se lamenta en silencio.

El llanto oculto,
en el roto silencio de la amistad más sincera,
en ese ánimo del día a día de ese falso nuevo querer.

El llanto oculto,
bien oculto en la ventana del corazón más profundo,
aquella que esconde el lloro del lamento eterno por la falta de la otra vida, ahora ya pasada en sus horas oxidadas.

El llanto oculto,
en su fuerza del falso allegreto,
el eterno suplantador del débil espíritu agotado por el escondite de su tormento.

El llanto oculto,
una sonrisa a cambio de cien lágrimas derramadas en silencio y con agua seca,
sólo las retinas reflejan el lamento de su alma...

El llanto oculto,
sin más, por aquella desgracia sin resolver en vida muerta,
y por ese rencor sin recompensa alguna por el daño del sucio odio y de esa envida ajena.

El llanto oculto,
de esos remordimientos por el mal creado por mi extraña maldad repentina y pasajera polizón en mí,
y por aquellos males sin querer ni la conciencia del estallido de tu ser en esos mil pedazos del falso arreglo del vil roto inconscientemente a mi pesar.


martes, 22 de septiembre de 2015

CREATIVE POEM (CREATIVITY LYRIC)

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LA LUNA ESTÁ DORMIDA EN EL DESCANSO DE NUESTRA VIDA


La luna acostada,
en esta noche dormida en su paz más necesitada,
hoy las estrellas nos dan la bienvenida hacia la luz del cambio de la esperanza vencida.

La luna acostada,
en esta noche con sus estrellas apagadas,
el somier vacío de sábanas de seda blanca está pensando en el mal continuado del fatigado ser.

La luna acostada,
en el dulce mar de agua salada y en aquel viejo lloro de tu alma,
la oscuridad subió ya cuando el atardecer se postró en el horizonte de esta playa tan cristalina... en su aura y en el karma blanco y limpio por su esencia sin extrañas sucias vivencias.

Unos enamorados andan descalzos por su playa...

La luna acostada,
hoy se levanta por la vida nocturna en esta fiesta,
y en el trabajo en duro y en triste silencio... sólo las estrellas lo observan hoy.

La luna acostada,
cayó otra noche sobre el agotado día, el anciano murió sin sus estrellas,
el luto llegó muy entrada la oscuridad con la manta del desasosiego por el llanto lejano de su vecino, su único amigo y compañero de lágrimas vacías de recuerdos vagos.

¡Despierta luna, despierta!
un nuevo ángel ha llegado hoy... el llanto alegre de esta nueva vida se adueñará de ese viejo que se fue, es el hijo de aquel hombre tan bueno,
ese vecino que se ocupó y fue el apoyo de la inmoralidad de sus seres odiados que tristemente lo abandonaron en vida por el egoísmo del avaro en cariño barato.

¡Despierta luna, despierta!


POEMA CREATIVO (CREATIVIDAD LÍRICA)

LA LUNA ESTÁ DORMIDA EN EL DESCANSO DE NUESTRA VIDA


La luna acostada,
en esta noche dormida en su paz más necesitada,
hoy las estrellas nos dan la bienvenida hacia la luz del cambio de la esperanza vencida.

La luna acostada,
en esta noche con sus estrellas apagadas,
el somier vacío de sábanas de seda blanca está pensando en el mal continuado del fatigado ser.

La luna acostada,
en el dulce mar de agua salada y en aquel viejo lloro de tu alma,
la oscuridad subió ya cuando el atardecer se postró en el horizonte de esta playa tan cristalina... en su aura y en el karma blanco y limpio por su esencia sin extrañas sucias vivencias.

Unos enamorados andan descalzos por su playa...

La luna acostada,
hoy se levanta por la vida nocturna en esta fiesta,
y en el trabajo en duro y en triste silencio... sólo las estrellas lo observan hoy.

La luna acostada,
cayó otra noche sobre el agotado día, el anciano murió sin sus estrellas,
el luto llegó muy entrada la oscuridad con la manta del desasosiego por el llanto lejano de su vecino, su único amigo y compañero de lágrimas vacías de recuerdos vagos.

¡Despierta luna, despierta!
un nuevo ángel ha llegado hoy... el llanto alegre de esta nueva vida se adueñará de ese viejo que se fue, es el hijo de aquel hombre tan bueno,
ese vecino que se ocupó y fue el apoyo de la inmoralidad de sus seres odiados que tristemente lo abandonaron en vida por el egoísmo del avaro en cariño barato.

¡Despierta luna, despierta!