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miércoles, 25 de febrero de 2015

CREATIVE POEM

(I put a Gadget of Google translator.)


EL SUEÑO MÁS LARGO DEL DESCANSO DE MI ALMA


Hoy vuelo libre,
en este sueño donde se refleja mi espíritu más feliz,
mañana, en mi apretada agenda de mi conocida vida, tengo la nota de la cita a ciegas tan esperada.

Hoy vuelo libre,
mi conciencia está tranquila en la bella noche estrellada mas mi rencor por aquel daño vivido,
en tiempos de antaño, volvieron hace poco al sueño del engaño del perdón, la pesadilla del lastre de aquella gente del mal perder.

Hoy vuelo libre,
las siete en punto en mi despertador, las manecillas del despertar obligado,
buenas noches, día. Bienvenidas fantasías, entrar a mi otro yo, al interior del subconsciente... Os auguro larga vida mientras pueda soñar que yo soy un viajero furtivo.

Libre del equipaje de mi angustiada y cansada retina,
estoy en el séptimo sueño de mi libertad frustrada, el pasaporte ha caducado hoy...
Vuelo tan solo hasta el amanecer del nuevo viejo día.

Los sueños,
los engaños de la vida fantástica en una existencia forzada, mis miedos y los terrores de mi niñez,
se harán vivos en el presente con el mal sueño de la liberación de mi alma tan afligida.


POEMA CREATVO

EL SUEÑO MÁS LARGO DEL DESCANSO DE MI ALMA


Hoy vuelo libre,
en este sueño donde se refleja mi espíritu más feliz,
mañana, en mi apretada agenda de mi conocida vida, tengo la nota de la cita a ciegas tan esperada.

Hoy vuelo libre,
mi conciencia está tranquila en la bella noche estrellada mas mi rencor por aquel daño vivido,
en tiempos de antaño, volvieron hace poco al sueño del engaño del perdón, la pesadilla del lastre de aquella gente del mal perder.

Hoy vuelo libre,
las siete en punto en mi despertador, las manecillas del despertar obligado,
buenas noches, día. Bienvenidas fantasías, entrar a mi otro yo, al interior del subconsciente... Os auguro larga vida mientras pueda soñar que yo soy un viajero furtivo.

Libre del equipaje de mi angustiada y cansada retina,
estoy en el séptimo sueño de mi libertad frustrada, el pasaporte ha caducado hoy...
Vuelo tan solo hasta el amanecer del nuevo viejo día.

Los sueños,
los engaños de la vida fantástica en una existencia forzada, mis miedos y los terrores de mi niñez,
se harán vivos en el presente con el mal sueño de la liberación de mi alma tan afligida.


domingo, 22 de febrero de 2015

CREATIVE POEM

(I put a Gadget of Google translator.)


EL DIRECTOR DE ESA ORQUESTA QUE ADORNA NUESTRA HUMILDE VIDA


Se mueve al compás,
la batuta del director de aquella orquesta de nuestra vida,
las flautas tocan el lamento del alma, los violines incrementan el sufrimiento de nuestro ser.

Se mueve al compás,
la batuta del director del actual sino da paso al solo de nuestro tormento,
es el violonchelo, le acompasan los timbales y los triángulos del dulce metal mágico, aquellos sonidos del unísono porvenir.

Un, dos, tres... cambio drástico del ritmo,
queda en suspense la sala, el silencio de unos segundos,
la melodía se torna presto...

Se mueve al compás,
la batuta del director manda otro largo mute,
el sonido casi vacío de la calma del sosiego tan necesario hoy.

Se mueve al compás,
la batuta del director marca en su atril el tempo allegro fuerte,
en sus pentagramas, todos tienen los sostenidos que incrementan el entusiasmo furtivo y polizón en el equipaje del mañana.

Se mueve al compás,
la batuta del director de la decadencia de este día turbio,
todos cambian el sonido hacia el bemol de la derrota y del cansado largo débil y triste mirar.

El primer instrumento, la flauta de Jordi, hace el solo de su vida,
el mejor que se haya oído en mucho tiempo en aquella vieja sala de conciertos,
las luces se bajan para acompañar su dulce melodía, las notas vuelan por el ambiente, en las almas, paz y alegría.

El flautista mira con recelo al director, es alto y fuerte, Antonio se llama...
en su cansada retina, muchos premios en su dura caminata de la profesión de su espíritu,
el triunfo y el éxito tan merecido y tan caro. Aquéllos que no le dejan más que malvivir sin el cariño de sus días.

Jordi, apenas tiene trofeos para la música y el esfuerzo de sus entrañas,
añora el puesto de su amo musical, la envidia se torna de sana al podrido de su tardía venganza,
llega a su mente enferma, la codicia y el deseo de los bis ajenos.

Se mueve al compás,
la batuta de Antonio y la dulce flauta de Jordi... divino soneto en solitario,
la música envuelve el ambiente de los asistentes amantes de la clásica de aquellos tiempos tan lejanos.

Se mueve al compás,
la batuta del director invita a los instrumentos a tocar un tempo débil,
la marcha se queda lenta en su espera, preciosa pero melancólica melodía.

Termina ya el concierto en un hoy cualquiera,
gran ovación de aplausos sentidos por las manos que acarician tan grata gratitud,
el público sobre el pie de la fama... el alabado es el gran Antonio, el director de los instrumentos de esas melodías largo, vivace y prestissimo.

Antonio señala a Jordi, la principal nota de los pentagramas de nuestros sentimientos,
de aquel pasado y de este hoy con miras del mañana, pide un aplauso para él,
se levanta el flautista, el gran entusiasmo de ese engaño en el segundo plano de la batuta de aquel hombre alto y fuerte.

Para sus compañeros, las sobras del éxito compartido, a los segundos y terceros instrumentos,
y a las otras notas que llenan la jerarquía de la música del corazón,
mañana se bajará el telón... es el día del descanso y meditación del triunfo o de aquella música del fracaso.

Se mueve al compás,
la batuta de otro director da el comienzo, Antonio falleció ayer por la noche,
marcó el fin de la exitosa orquesta, las notas hoy salen con sonido fúnebre, sin el pentagrama del gran maestro...

Nada que ver... los instrumentos están muertos en vida,
el público se retira lentamente de sus butacas,
el allegro tan solo es un tempo adagio, en los asistentes, el ritmo es el falso fuerte plagio de Antonio.

Se mueve al compás,
Jordi, el flautista tenebroso, hace un solo, la música del futuro incierto y condenado antes de la sentencia,
aquel juicio oral se fue perdiendo y su flauta terminó ahogándose en sus propias lágrimas.

Fue sustituido por otro instrumento de viento amigo del nefasto director,
Jordi cayó en la decadencia de su rencor y esa envidia insana,
aquella de querer vivir cien vidas ajenas añorando el triunfo sin saborear el amargo esfuerzo del sufrimiento.

Se mueve al compás,
la batuta del nuevo director, la orquesta huérfana empieza su triste son de luto hacia una muerte segura,
sin el maestro Antonio, el telón cerrará para siempre tantos momentos de la clásica del futuro.

Nunca Jordi, el primer instrumento,
fue nada sin el señor alto y fuerte... Antonio se llamaba,
el director de la ovación que clamaba el éxito de las estrellas de la música.

Las malas envidias y los celos de la codicia de querer ser aquél que no se es...


POEMA CREATIVO

EL DIRECTOR DE ESA ORQUESTA QUE ADORNA NUESTRA HUMILDE VIDA

Se mueve al compás,
la batuta del director de aquella orquesta de nuestra vida,
las flautas tocan el lamento del alma, los violines incrementan el sufrimiento de nuestro ser.

Se mueve al compás,
la batuta del director del actual sino da paso al solo de nuestro tormento,
es el violonchelo, le acompasan los timbales y los triángulos del dulce metal mágico, aquellos sonidos del unísono porvenir.

Un, dos, tres... cambio drástico del ritmo,
queda en suspense la sala, el silencio de unos segundos,
la melodía se torna presto...

Se mueve al compás,
la batuta del director manda otro largo mute,
el sonido casi vacío de la calma del sosiego tan necesario hoy.

Se mueve al compás,
la batuta del director marca en su atril el tempo allegro fuerte,
en sus pentagramas, todos tienen los sostenidos que incrementan el entusiasmo furtivo y polizón en el equipaje del mañana.

Se mueve al compás,
la batuta del director de la decadencia de este día turbio,
todos cambian el sonido hacia el bemol de la derrota y del cansado largo débil y triste mirar.

El primer instrumento, la flauta de Jordi, hace el solo de su vida,
el mejor que se haya oído en mucho tiempo en aquella vieja sala de conciertos,
las luces se bajan para acompañar su dulce melodía, las notas vuelan por el ambiente, en las almas, paz y alegría.

El flautista mira con recelo al director, es alto y fuerte, Antonio se llama...
en su cansada retina, muchos premios en su dura caminata de la profesión de su espíritu,
el triunfo y el éxito tan merecido y tan caro. Aquéllos que no le dejan más que malvivir sin el cariño de sus días.

Jordi, apenas tiene trofeos para la música y el esfuerzo de sus entrañas,
añora el puesto de su amo musical, la envidia se torna de sana al podrido de su tardía venganza,
llega a su mente enferma, la codicia y el deseo de los bis ajenos.

Se mueve al compás,
la batuta de Antonio y la dulce flauta de Jordi... divino soneto en solitario,
la música envuelve el ambiente de los asistentes amantes de la clásica de aquellos tiempos tan lejanos.

Se mueve al compás,
la batuta del director invita a los instrumentos a tocar un tempo débil,
la marcha se queda lenta en su espera, preciosa pero melancólica melodía.

Termina ya el concierto en un hoy cualquiera,
gran ovación de aplausos sentidos por las manos que acarician tan grata gratitud,
el público sobre el pie de la fama... el alabado es el gran Antonio, el director de los instrumentos de esas melodías largo, vivace y prestissimo.

Antonio señala a Jordi, la principal nota de los pentagramas de nuestros sentimientos,
de aquel pasado y de este hoy con miras del mañana, pide un aplauso para él,
se levanta el flautista, el gran entusiasmo de ese engaño en el segundo plano de la batuta de aquel hombre alto y fuerte.

Para sus compañeros, las sobras del éxito compartido, a los segundos y terceros instrumentos,
y a las otras notas que llenan la jerarquía de la música del corazón,
mañana se bajará el telón... es el día del descanso y meditación del triunfo o de aquella música del fracaso.

Se mueve al compás,
la batuta de otro director da el comienzo, Antonio falleció ayer por la noche,
marcó el fin de la exitosa orquesta, las notas hoy salen con sonido fúnebre, sin el pentagrama del gran maestro...

Nada que ver... los instrumentos están muertos en vida,
el público se retira lentamente de sus butacas,
el allegro tan solo es un tempo adagio, en los asistentes, el ritmo es el falso fuerte plagio de Antonio.

Se mueve al compás,
Jordi, el flautista tenebroso, hace un solo, la música del futuro incierto y condenado antes de la sentencia,
aquel juicio oral se fue perdiendo y su flauta terminó ahogándose en sus propias lágrimas.

Fue sustituido por otro instrumento de viento amigo del nefasto director,
Jordi cayó en la decadencia de su rencor y esa envidia insana,
aquella de querer vivir cien vidas ajenas añorando el triunfo sin saborear el amargo esfuerzo del sufrimiento.

Se mueve al compás,
la batuta del nuevo director, la orquesta huérfana empieza su triste son de luto hacia una muerte segura,
sin el maestro Antonio, el telón cerrará para siempre tantos momentos de la clásica del futuro.

Nunca Jordi, el primer instrumento,
fue nada sin el señor alto y fuerte... Antonio se llamaba,
el director de la ovación que clamaba el éxito de las estrellas de la música.

Las malas envidias y los celos de la codicia de querer ser aquél que no se es...


lunes, 16 de febrero de 2015

CREATIVE POEM

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LA OSCURIDAD DE UN DÍA CUALQUIERA


Es ya de noche,
la oscuridad se adueña del cielo del ayer,
las estrellas le dan la luz que faltan a nuestros corazones.

Es ya de noche,
la luna... hoy, es Luna llena,
el hada del conjuro de nuestro porvenir está junto a mi mesilla, en su honor, este incienso de la buena energía.

Es ya de noche,
la velada más especial, la que cierra este mágico día,
dos velas rojas visten hoy con elegancia la presencia de nuestro querer más puro.

Es ya de noche,
cae lentamente la oscuridad...
el día se vuelve del luto de este olvido en un hoy trágico-cómico.

Es ya de noche,
es hora de la entrada de los sueños de tu subconsciente,
tus miedos aflorarán en la madrugada mas tus deseos acompasarán a la pesadilla del peso de tu alma.

POEMA CREATIVO

LA OSCURIDAD DE UN DÍA CUALQUIERA


Es ya de noche,
la oscuridad se adueña del cielo del ayer,
las estrellas le dan la luz que faltan a nuestros corazones.

Es ya de noche,
la luna... hoy, es Luna llena,
el hada del conjuro de nuestro porvenir está junto a mi mesilla, en su honor, este incienso de la buena energía.

Es ya de noche,
la velada más especial, la que cierra este mágico día,
dos velas rojas visten hoy con elegancia la presencia de nuestro querer más puro.

Es ya de noche,
cae lentamente la oscuridad...
el día se vuelve del luto de este olvido en un hoy trágico-cómico.

Es ya de noche,
es hora de la entrada de los sueños de tu subconsciente,
tus miedos aflorarán en la madrugada mas tus deseos acompasarán a la pesadilla del peso de tu alma.


domingo, 15 de febrero de 2015

CREATIVE POEM

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EL BOLÍGRAFO DE LA ARMONÍA ROBADA


Esta rúbrica,
firma un acuerdo de paz entre tú, yo y el horizonte nuevamente conquistado,
es nuestro contrato del buen querer.

Esta rúbrica,
es el son de nuevas esperanzas,
mañana emprenderé el viaje hacia mi yo interior.

Esta rúbrica,
es un autógrafo al alma de la chica más dulce que jamás haya conocido,
este cantante de rock te nombrará en su próxima canción: "Daniela, aquella chica de ojos azul cielo..."

Esta rúbrica,
cierra mi último libro, el de las memorias de mi alterada existencia,
"a lo mejor de mi vida...", cita así la dedicatoria. Este escritor ha tenido dos mujeres en su débil corazón.

Esta rúbrica,
son mis últimas voluntades, el testamento de los deseos ocultos,
que más da, si a su lectura este eterno vividor no estará para las explicaciones de las vergüenzas del amor ajeno.

Mis cenizas, estarán esparcidas en del árbol del olivo,
el que está en la entrada del jardín de "El reencuentro de los ángeles perdidos",
esta rúbrica... es mi identidad... nadie podrá usurpar aquél que vivió como pudo escondiéndose de su auténtico yo.


POEMA CREATIVO

EL BOLÍGRAFO DE LA ARMONÍA ROBADA


Esta rúbrica,
firma un acuerdo de paz entre tú, yo y el horizonte nuevamente conquistado,
es nuestro contrato del buen querer.

Esta rúbrica,
es el son de nuevas esperanzas,
mañana emprenderé el viaje hacia mi yo interior.

Esta rúbrica,
es un autógrafo al alma de la chica más dulce que jamás haya conocido,
este cantante de rock te nombrará en su próxima canción: "Daniela, aquella chica de ojos azul cielo..."

Esta rúbrica,
cierra mi último libro, el de las memorias de mi alterada existencia,
"a lo mejor de mi vida...", cita así la dedicatoria. Este escritor ha tenido dos mujeres en su débil corazón.

Esta rúbrica,
son mis últimas voluntades, el testamento de los deseos ocultos,
que más da, si a su lectura este eterno vividor no estará para las explicaciones de las vergüenzas del amor ajeno.

Mis cenizas, estarán esparcidas en del árbol del olivo,
el que está en la entrada del jardín de "El reencuentro de los ángeles perdidos",
esta rúbrica... es mi identidad... nadie podrá usurpar aquél que vivió como pudo escondiéndose de su auténtico yo.


miércoles, 11 de febrero de 2015

CREATIVE POEM

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LA BELLA PINTURA DEL ALMA Y DE AQUEL TIERNO ESPÍRITU


Esta pincelada del arco iris,
es mi recuerdo del sufrimiento retenido en tu retina,
¿qué ves?, ¿qué observas? Es el ayer de mi maltrecha existencia.

Esta pincelada del arco iris,
es lo mejor de mi vida...
aquella vieja señora que me amó y que ya no está presente en mi atormentado mirar.

Esta pincelada del arco iris,
es aquel paisaje que observaban mis dulces ojos de niño desde el balcón de mi alma,
la nieve, es el espíritu perdido de esos inviernos de leña de aquel fuego del cariño más sincero...

Lentamente, se va apagando la llama del ayer alejado por el horizonte...

Esta pincelada del arco iris,
es mi buen pensar que para ti será tus sentimientos de tu buen entender,
¿qué son para ti los colores de mi corazón? En tus ojos, el recuerdo de tu ayer, de tu hoy en el cuadro de mi verdad.

Esta pincelada del arco iris,
es un obsequio para tu vista, este pintor que se retira a sus aposentos a meditar,
agradece hoy tu presencia mientras miras mis recuerdos desde la ventana del pasado de mi alma.

Te regalo el cuadro de mi auténtica vida...
es el árbol donde se sujetaba el doble columpio de madera,
observarás su noble espíritu... o verás aquél que fue compañero de tu niñez más tierna.


POEMA CREATIVO

LA BELLA PINTURA DEL ALMA Y DE AQUEL TIERNO ESPÍRITU


Esta pincelada del arco iris,
es mi recuerdo del sufrimiento retenido en tu retina,
¿qué ves?, ¿qué observas? Es el ayer de mi maltrecha existencia.

Esta pincelada del arco iris,
es lo mejor de mi vida...
aquella vieja señora que me amó y que ya no está presente en mi atormentado mirar.

Esta pincelada del arco iris,
es aquel paisaje que observaban mis dulces ojos de niño desde el balcón de mi alma,
la nieve, es el espíritu perdido de esos inviernos de leña de aquel fuego del cariño más sincero...

Lentamente, se va apagando la llama del ayer alejado por el horizonte...

Esta pincelada del arco iris,
es mi buen pensar que para ti será tus sentimientos de tu buen entender,
¿qué son para ti los colores de mi corazón? En tus ojos, el recuerdo de tu ayer, de tu hoy en el cuadro de mi verdad.

Esta pincelada del arco iris,
es un obsequio para tu vista, este pintor que se retira a sus aposentos a meditar,
agradece hoy tu presencia mientras miras mis recuerdos desde la ventana del pasado de mi alma.

Te regalo el cuadro de mi auténtica vida...
es el árbol donde se sujetaba el doble columpio de madera,
observarás su noble espíritu... o verás aquél que fue compañero de tu niñez más tierna.


lunes, 9 de febrero de 2015

CREATIVE POEM

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LA RULETA DE LA FORTUNA DE LA EXTRAÑA VIDA


Girad agujas, girad,
no cambies el rumbo de esta ruleta del destino,
la ruleta de la fortuna está ya en marcha... Hagan sus apuestas para hoy, señores.

Girad agujas, girad,
no paréis para esta víspera el tiempo,
dura el sino mucho, esperamos con esmero que no paren hoy su dulce baile al compás de la tardía vida.

Y mañana volverá a girar la ruleta de la fortuna...

Girad agujas, girad,
al despertar cambiará por una vez más el color de la dirección de tu cruel destino,
uno a la izquierda, te irá algo mal, dos a la derecha vendrá la fortuna al compás de tu atento mirar.

Girad agujas, girad,
al torno de la manecilla de la pequeña y débil rueda del más allá,
mas nadie te podrá arrebatar tu suerte, controla el impulso de tu noble espíritu del corazón.

Girad agujas, girad,
deteneros ante este ladronzuelo de alegres colores para sus sueños,
el comodín más alegre, mas si caes en negro, será tu triste retirada de esta retina que te observa...

Mañana será otro día, volverá a girar la ruleta de la fortuna más necesitada.

Girad agujas, girad...


POEMA CREATIVO

LA RULETA DE LA FORTUNA DE LA EXTRAÑA VIDA


Girad agujas, girad,
no cambies el rumbo de esta ruleta del destino,
la ruleta de la fortuna está ya en marcha... Hagan sus apuestas para hoy, señores.

Girad agujas, girad,
no paréis para esta víspera el tiempo,
dura el sino mucho, esperamos con esmero que no paren hoy su dulce baile al compás de la tardía vida.

Y mañana volverá a girar la ruleta de la fortuna...

Girad agujas, girad,
al despertar cambiará por una vez más el color de la dirección de tu cruel destino,
uno a la izquierda, te irá algo mal, dos a la derecha vendrá la fortuna al compás de tu atento mirar.

Girad agujas, girad,
al torno de la manecilla de la pequeña y débil rueda del más allá,
mas nadie te podrá arrebatar tu suerte, controla el impulso de tu noble espíritu del corazón.

Girad agujas, girad,
deteneros ante este ladronzuelo de alegres colores para sus sueños,
el comodín más alegre, mas si caes en negro, será tu triste retirada de esta retina que te observa...

Mañana será otro día, volverá a girar la ruleta de la fortuna más necesitada.

Girad agujas, girad...


miércoles, 4 de febrero de 2015

CREATIVE POEM

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LA MESA DE MADERA MÁS NOBLE


Aquella vez que fui joven,
en la mesa de la madera más noble, el cántico de la dulce maestra,
instantes después, el chillido atroz de la malvada profesora de la filosofía de la cómoda vida.

Aquella vez que fui joven,
en mi viejo pupitre, escrito sigue estando rayado el nombre de mi primer amor,
"Cecilia", se llamaba...

Aquella vez que fui joven,
a la derecha, mi mejor amigo de la escasa niñez,
"Carlitos, sal a jugar conmigo", hoy es el dulce ángel que vela por aquella paz interior perdida.

Aquella vez que fui joven,
pasan las horas esta tarde muy lentas...  ¡Ay, esa eterna juventud!
parecía que no terminaría nunca, hoy, el tiempo es el divino tesoro de las prisas con el fundamento forzado.

Aquella vez que fui joven,
la reunión de los alumnos del ayer tan lejano y tan cercano,
en la memoria de mi retina los veo a todos, algunos hemos triunfado, algunos hemos fracasado...

Un momento, es el instante para recordar,
aquel pasado de nuestra juventud, ahora perdida y añorada,
mientras ojeo por encima a los asistentes olvidados, las maestras faltan en nuestro vago recuerdo de las materias del bienestar.

En el viejo pupitre de madera está escrito:
"Cecilia, te quiero", envuelto en un corazón, hecho con el tic-tac del compás ya oxidado,
a la derecha, la mesa de mi mejor amigo, hoy está presente su presencia.

Su ángel ha bajado tan sólo para un pequeño instante,
este día de la frágil memoria de aquellos viejos momentos, el anteojo de su espíritu,
"Carlitos, sal jugar conmigo..."


POEMA CREATIVO

LA MESA DE MADERA MÁS NOBLE


Aquella vez que fui joven,
en la mesa de la madera más noble, el cántico de la dulce maestra,
instantes después, el chillido atroz de la malvada profesora de la filosofía de la cómoda vida.

Aquella vez que fui joven,
en mi viejo pupitre, escrito sigue estando rayado el nombre de mi primer amor,
"Cecilia", se llamaba...

Aquella vez que fui joven,
a la derecha, mi mejor amigo de la escasa niñez,
"Carlitos, sal a jugar conmigo", hoy es el dulce ángel que vela por aquella paz interior perdida.

Aquella vez que fui joven,
pasan las horas esta tarde muy lentas...  ¡Ay, esa eterna juventud!
parecía que no terminaría nunca, hoy, el tiempo es el divino tesoro de las prisas con el fundamento forzado.

Aquella vez que fui joven,
la reunión de los alumnos del ayer tan lejano y tan cercano,
en la memoria de mi retina los veo a todos, algunos hemos triunfado, algunos hemos fracasado...

Un momento, es el instante para recordar,
aquel pasado de nuestra juventud, ahora perdida y añorada,
mientras ojeo por encima a los asistentes olvidados, las maestras faltan en nuestro vago recuerdo de las materias del bienestar.

En el viejo pupitre de madera está escrito:
"Cecilia, te quiero", envuelto en un corazón, hecho con el tic-tac del compás ya oxidado,
a la derecha, la mesa de mi mejor amigo, hoy está presente su presencia.

Su ángel ha bajado tan sólo para un pequeño instante,
este día de la frágil memoria de aquellos viejos momentos, el anteojo de su espíritu,
"Carlitos, sal jugar conmigo..."


domingo, 1 de febrero de 2015

CREATIVE POEM

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Y BAILAREMOS AL COMPÁS DE NUESTRO QUERER


Al compás,
estás tú y mi corazón,
bailarás al son de la música perdida en las sábanas de nuestro querer.

Al compás,
encontrarás el mañana cercano en el olvidado ayer,
sentirás las caricias de este agradecido amante furtivo de largos pasados.

Al compás,
estás tú en nuestro último beso,
tan maravilloso y tan temido...

Al compás,
está mi pensamiento y el rencor pasajero ya olvidado,
suena el teléfono... el sonido más bonito de la espera más larga.

Al compás,
volvemos a estar tú y yo, envueltos en el recuerdo del ayer,
en lo más profundo de nuestro tardío reencuentro del querer perdido por el odio de aquella vieja envidia.


POEMA CREATIVO

Y BAILAREMOS AL COMPÁS DE NUESTRO QUERER

Al compás,
estás tú y mi corazón,
bailarás al son de la música perdida en las sábanas de nuestro querer.

Al compás,
encontrarás el mañana cercano en el olvidado ayer,
sentirás las caricias de este agradecido amante furtivo de largos pasados.

Al compás,
estás tú en nuestro último beso,
tan maravilloso y tan temido...

Al compás,
está mi pensamiento y el rencor pasajero ya olvidado,
suena el teléfono... el sonido más bonito de la espera más larga.

Al compás,
volvemos a estar tú y yo, envueltos en el recuerdo del ayer,
en lo más profundo de nuestro tardío reencuentro del querer perdido por el odio de aquella vieja envidia.