(I put a Gadget of Google translator.)
EL POETA
Versos, te escribo,
en estas letras van un poco de mi ser,
el soneto más fúnebre hoy... este poeta está un poco melancólico de su olvidado ayer.
Versos, te escribo,
el que versa está hoy triste,
la melancolía reflejada en el rostro del lector por aquellas estrofas perdidas.
Versos, te escribo,
en mi día alegre, la luz torna opaca... lentamente oscurece,
la invención del sufrimiento del triste cuerpo, es la escapatoria del alma tan necesitada.
Versos, te escribo,
en mi alcoba, el sueño del subconsciente de mi espíritu,
en mi blanco papel, el poema de mi última fantasía y el de la pesadilla de aquel luto más tenebroso.
Versos, te escribo,
este poeta llega a su fin, se acuesta en el colchón de su retiro forzado,
en mi muerte, el poemario de mi trágica dulce vida, experiencias del vividor del verso libre y del rimado de tu querer y de esta triste despedida.
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